Capítulo 43

Capítulo Cuarenta Y Tres

Emma se lanzó en dirección a Wolf. A toda velocidad liberó a la comisaria de sus ataduras. Esta ya negaba con la cabeza, como si intuyera lo que pasaba por la mente de Emma.

—¡Ni se le ocurra pensarlo! —le suplicó a Emma.

Pero ella no reaccionó a la advertencia.

—¡Baje a Heinrich de ahí y ocúpese de Marcus!

—No lo haga. ¡La va a matar! —le gritó Wolf.

No, no lo hará . Emma pocas veces en su vida había estado tan segura de algo. Fuera quien fuera el hombre de pelo negro y ojos penetrantes, tenía que perseguirlo. No podía permitir que escapara. Y no solo porque acababa de disparar contra Marcus.

—¡Prométame que no lo va a dejar desangrarse! —suplicó Emma cuando Wolf se inclinó sobre su compañero y le presionó las manos contra el pecho.

Quizá por primera vez desde que se conocían, Emma y Elisabeth Wolf intercambiaron una mirada abierta. La comisaria la miró con una seriedad que no dejaba lugar a dudas sobre sus siguientes palabras y le devolvió a Emma una chispa de esperanza.

—¡No voy a permitir que muera!

Emma la creyó. Por eso asintió en silencio, le lanzó una última mirada al herido Marcus antes de incorporarse y echar a correr hacia la escalera. Casi sin pensarlo, agarró el arma de Marcus, que yacía a su lado en su sangre.

Jadeando y tropezando, bajó los peldaños con las últimas fuerzas que le quedaban. Delante de ella podía oír las zancadas ruidosas del moreno.

—¡Deténgase! —gritó Emma. Pero los pasos delante de ella solo se aceleraron. Emma también echó a correr aún más deprisa. Los peldaños se repetían a velocidad frenética bajo sus pies.

Cuando aún le quedaban dos tramos para llegar al final de la escalera, una puerta chirrió. El pánico se apoderó de Emma. Si tenía mala suerte, el hombre escaparía sin que ella pudiera ver en qué dirección huía.

Apoyó ambas manos en las estrechas paredes de piedra, se impulsó desde el suelo y tomó los últimos peldaños con enormes saltos. Un dolor punzante se extendió por sus pies descalzos. A Emma eso no le importaba. Corrió hacia la estrecha puerta de madera y se lanzó contra ella.

Cayó en el pasillo intensamente iluminado. Nerviosa, giró la cabeza hacia ambos lados. No había ni rastro del moreno.

No, no, no. En ese momento oyó pasos. Sin embargo, estos no bajaban, sino que subían. Agentes tanto de uniforme como de paisano subían corriendo la ancha escalera.

Emma apretó los dientes. El moreno tenía que haber visto a los policías. Jamás habría corrido directo en su dirección. Tenía que haber desaparecido en la otra dirección.

Emma se dio la vuelta y echó a correr de nuevo. No tenía ni idea de adónde se dirigía. Solo seguía su instinto. Las puertas de las habitaciones del hotel castillo flanqueaban ambos lados de las paredes. Al final del pasillo había una puerta abierta. Emma recordó adónde conducía.

En cuestión de segundos llegó al oscuro salón. Sin pensarlo, empujó la puerta y, en el mismo instante, alzó el arma de Marcus.

—¡Quédese donde está!

Sus miradas se cruzaron de inmediato. Allí estaba él, de pie a plena luz de la luna, a pocos metros de ella, junto a una ventana entreabierta.

Por primera vez pudo examinarlo de arriba abajo y, casi sin querer, sus ojos recorrieron su torso fuerte, los hombros anchos y el cuello largo.

Por último, su mirada se detuvo en su rostro, en los pómulos marcados y en sus ojos inusualmente claros.

La expresión de sus facciones era seria, extrañamente relajada e imposible de descifrar para Emma.

Pasaron unos segundos. Emma se quedó allí, inmóvil, mirando y apuntando al moreno. Él no se movió. No hizo el más mínimo gesto. Por fin abrió del todo la ventana.

—¿O qué, Emma? —preguntó con una voz tan suave que a ella le sonó completamente absurda. Sus facciones se volvieron más blandas, más amables—. ¿De verdad quiere dispararme?

Emma afianzó el agarre sobre su arma. Nunca había disparado una pistola y ni siquiera sabía si sería capaz de apuntar bien. Eso no cambiaba nada en su determinación.

—¿Cree que no me atrevería? —replicó furiosa.

El moreno sonrió levemente. La ira de Emma estuvo a punto de hacer que cometiera un error.

—Sé que sería capaz. —Soltó la ventana y se irguió—. Pero, aun así, no lo vas a hacer. —Dio un paso hacia ella.

Las manos de Emma empezaron a temblar. Su dedo en el gatillo se sintió de pronto rígido.

—¿Y qué le hace estar tan seguro?

El moreno siguió acercándose a ella. Su olor le llegó a la nariz, agradablemente discreto y, aun así, imposible de pasar por alto.

Olía a arena, viento y sal. Al final se plantó justo frente al cañón de su arma y no hizo el menor ademán de quitársela.

Emma podía sentir cómo el metal frío se clavaba en la tela de su esmoquin.

—HH-EM 1286 —le susurró.

En ese momento el mundo de Emma se hizo añicos.

Conocía aquella matrícula, había hecho desfilar sus cifras por su cabeza incontables veces sin obtener respuesta a sus insoportables preguntas.

Pertenecía al coche que había venido de frente el día del accidente.

Nadie conocía aquella matrícula, nadie que no hubiera estado allí también.

Un escalofrío le recorrió la espalda, tan frío que todo su cuerpo empezó a temblar de frío.

Apretó los labios y negó con la cabeza mientras las imágenes la arrasaban como el agua del Elba en la que casi se había ahogado.

Hamburgo, 17 de noviembre, el año pasado

La oscuridad es acogedora y cálida. La envuelve como una vieja amiga. Dejarse caer en ella le parece absolutamente correcto. Nada más tiene sentido. No tiene que hacer nada. Puede simplemente soltarse. Y lo hace.

Pero entonces el dolor regresa con toda su fuerza.

Empieza con una ligera presión en su centro, hasta que se vuelve tan intensa que cree que la van a aplastar.

El mundo gira. El mareo se extiende. Las náuseas la dominan hasta que el agua helada es bombeada a través de su cuerpo.

Sale de ella como un torrente, una y otra vez.

Al final hay aire. Se abre paso dolorosamente hasta su centro para regresar de inmediato. Ella no quiere, pero no puede evitar que vuelva a jadear por él una y otra vez. Cada bocanada se siente peor que la anterior.

Alguien la gira y la pone de espaldas. Un leve golpecito en la mejilla le indica que hay alguien sobre ella.

—¡Despierte! —Las palabras retumban en sus oídos como golpes de tambor—. Por favor, ¡despierte!

Cuando abre los ojos de mala gana, la deslumbra la luz. Fría, cruel e implacable. Le parece tan distinta de la agradable oscuridad en la que se había precipitado hacía un instante. No la quiere. Quiere volver.

Dos siluetas la ocupan por completo. Solo después de una eternidad, al menos así le parece, empiezan a tomar forma hasta convertirse en dos ojos grandes y grises que la miran fijamente, llenos de pánico. Un hombre se inclina sobre ella, con el rostro y el pelo negro empapados. No lo conoce.

—¿Dón… dónde está…? ¿Quién es usted? —croa con voz ahogada.

Una sonrisa de alivio se dibuja en los labios del desconocido. Le pasa la mano por la cabeza.

—Aleksander —le susurra. —Mi nombre es Aleksander.

Al instante siguiente, Emma pierde el conocimiento.