Capítulo 21

Capítulo Veintiuno

Emma sentía algo que, hasta la noche anterior, había creído perdido para siempre. Emma tenía miedo.

Sostenía el teléfono entre las manos mientras en su cabeza se ordenaba un plan.

Pero aún estaba sentada en el borde de la cama, como si se hubiera quedado congelada.

A su lado se extendía el contenido de la carpeta de investigación que le había robado al comisario Winter.

Su cuerpo estaba completamente inmóvil. Ni siquiera movía los ojos.

En cambio, por sus pensamientos arrasaba un torbellino tan poderoso que sentía que iba a perder el suelo bajo los pies.

Él estuvo aquí. El hombre que le había disparado a Bea había entrado en su piso y había estado trasteando con su álbum de fotos: el mismo hombre cuya sangre se había quedado pegada a las paredes del dormitorio de su tía. El hombre de la mirada punzante.

No se había llevado nada. Al menos Emma no había notado hasta ahora que faltara algo.

Lo que buscaba tampoco iba a encontrarlo allí.

Tenía que saberlo, porque, a juzgar por la fina capa de polvo, ni siquiera había tocado el joyero de Emma.

Solo había estado allí para trastear con sus fotos antiguas.

Pero tampoco había robado ninguna de ellas.

En lugar de eso, había escogido algunas y había recortado partes concretas.

A Emma apenas le había sorprendido qué partes faltaban.

Todas las fotos tenían ya algunos años y en todas aparecía Emma, o mejor dicho, la mujer que había sido antes.

Todas tenían en común que se veían las manos de Emma.

Justo esas partes había recortado el intruso.

Solo le interesaba una imagen del anillo que Emma había llevado puesto cada día en el pasado.

Mi anillo de sello. Emma palpó con la mano izquierda el lugar donde antes había llevado el anillo. Recordaba bien cómo se sentía la joya allí. Había estado tan orgullosa de poder ponérselo por fin. Con sus dieciséis años se había sentido increíblemente adulta. Qué ingenua. Qué inocente.

Emma se había dado cuenta de que el intruso no había vuelto a guardar el álbum de fotos después de terminar con él.

Lo había sacado de una de sus cajas de la mudanza.

Si, después de destrozarlo, lo hubiera dejado allí de nuevo, Emma quizá no se habría dado cuenta hasta semanas más tarde de que alguien había estado trasteando con él, si es que llegaba a darse cuenta.

Quiere que vea lo que ha hecho. Pero ¿por qué? ¿Quería asustarla? Si era así, lo había conseguido.

Emma se dio cuenta de cuánto tiempo hacía que no sentía miedo de verdad.

No se debía a que fuera intrépida o valiente.

Más bien, el vacío que ella creía que dominaba su interior se había tragado simplemente cada uno de sus temores.

Eso era lo que pasaba cuando aquello a lo que más miedo se tenía se hacía realidad.

Pero Emma ya no se sentía vacía por dentro.

En medio de su oscuridad personal, precisamente el hombre que quería matarla había despertado algo en su interior.

Siempre había pensado que por dentro se iría apagando poco a poco.

Pero seguía viva. Y con su vitalidad llegaron la vergüenza, la culpa y el horror ante lo que ahora tenía que hacer.

Su mirada cayó sobre las fotos de las víctimas anteriores en la carpeta de Marcus.

Sus ojos sin vida miraban fijamente a Emma.

Estaba convencida de que el intruso no volvería.

Él sabía que con ella no encontraba lo que buscaba.

Además, tenía que suponer que Emma había entendido su mensaje.

Así que ya no había ningún motivo para volver a aparecer en su casa.

Por este motivo, Emma desechó la idea de registrarse en un hotel para las próximas noches.

Podría haberse permitido sin problema el Atlantic, uno de los hoteles más bonitos de la Außenalster de Hamburgo.

Tenía dinero de sobra. Pero no se sentía insegura en su piso, especialmente ahora que Karlchen estaba con ella.

Quizá él no podría defenderla, aunque no dudaba de que lo intentaría con un valor suicida.

Pero ladraría ante el más mínimo ruido extraño y, en el mejor de los casos, ahuyentaría a cualquier intruso.

Que Emma aún sabía defenderse, ahora también lo sabía.

Aun así, en su interior fue madurando la decisión de no pasar la próxima noche en su piso, sino llevar a cabo sus propias investigaciones.

Solo de pensar en su plan, sus pulmones se contraían dolorosamente y su corazón latía de forma irregular.

Una vez se había jurado no volver jamás a aquel lugar, pero, por lo que parecía, no le quedaba otra opción que romper su juramento.

Sin darse cuenta, sus dedos empezaron a marcar el número en la pantalla de su teléfono. Había llegado el momento. Como si supiera lo difícil que le resultaría a Emma hacer esa llamada, Karlchen apoyó confiado la cabeza en su muslo.

Solo cuando empezó a sonar, Emma se llevó el móvil a la oreja. Tras varios segundos que se le hicieron horas, alguien descolgó al otro lado de la línea.

—¿Emilia?

A Emma se le puso la piel de gallina. Ningún saludo, ni siquiera la forma abreviada de su nombre, que tanto prefería.

—Hola, mamá —dijo con una voz demasiado baja. Se enfadó consigo misma.

—Vaya, esto sí que es una sorpresa —respondió Constanze, condesa de Meerblom, tras un instante de silencio.

Emma había pasado las últimas horas imaginando cómo se desarrollaría aquella conversación.

En todos los escenarios terminaba gritando a su madre o rompiendo a llorar en mitad de la charla.

Aun ahora, la mera idea de hablar con sus padres hacía que la ira le ardiera por dentro.

Si la iniciativa partía de Emma, sus padres pensarían que estaba arrastrándose ante ellos y que iba a perdonarlos, aunque nunca le hubieran pedido disculpas.

La sacaba casi de quicio lo soberbios que podían llegar a ser.

De entre las muchas variantes que había repasado mentalmente, eligió, por tanto, la que haría aquella conversación lo más breve posible.

—¿Ya os habéis enterado de lo de Bea?

—Sí, claro. Tu padre y yo hemos intentado localizarla, pero hasta ahora solo hemos recibido un SMS. Estamos muy nerviosos—. Tras una breve pausa, la madre de Emma añadió—: ¿Y tú cómo lo sabes?

Emma no pasó por alto el reproche silencioso. Se obligó a tomar aire hondo para mantenerse tranquila.

—Yo… —empezó a decir. Pero entonces recordó que sus padres aún no podían saber nada del ataque que había sufrido.

En la prensa solo se había hablado de un atentado contra una jueza del Juzgado de lo Contencioso-Administrativo de Wandsbek.

Ella, en cambio, no había aparecido ni con foto ni con nombre.

—En nuestro aparcamiento subterráneo del juzgado también hubo un ataque. Por lo visto, están relacionados los ataques.

—¿Cómo?

Emma era consciente de lo frustrantemente vaga que estaba siendo.

—Lo hemos leído esta mañana en el periódico.

Emma volvió a tomar aire hondo. ¿De modo que sus padres habían leído que se había cometido un delito en su lugar de trabajo y ni siquiera se les había pasado por la cabeza llamarla?

No debería ni sorprenderla ni hacerle daño.

Aun así, una punzada desagradable se le extendió por el pecho.

¿Les habría contado que ella había sido la víctima si la hubieran llamado?

—¿Y cómo se supone que están relacionados esos ataques? —El tono de su madre se volvió exigente.

—No puedo darte ninguna información al respecto.

—¡Emilia! —Ahora Constanze von Meerblom volvía a sonar exactamente como en los recuerdos de Emma—. Al fin y al cabo, aquí se trata de la hermana de tu padre. Ahí tu trabajo…

—Mi cargo me prohíbe hablar contigo de eso. No me malinterpretes. Pero por motivos de servicio y de táctica de investigación no puedo decir nada al respecto. —Emma se esforzó por no hablar como una niñita, sino como una jueza hecha y derecha que ya había interrogado a violadores condenados.

—¡Somos tus padres!

Emma puso los ojos en blanco. Naturalmente, estaba mintiendo descaradamente.

No existía ninguna norma ni indicación de la policía que pudiera haberle impedido contarle a su propia madre lo del ataque.

Pero cuando intentaba imaginar cómo reaccionaría su madre ante esa noticia, una sensación de vacío se extendía por la boca del estómago.

No tenía ni idea de lo que su madre le diría.

Pero Emma sí sabía lo que deseaba. Daría mucho porque su madre la consolara, la escuchara con empatía o, quizá, simplemente le ofreciera ayuda.

Precisamente porque Emma lo deseaba tanto, no dijo nada.

No habría podido soportar sentirse decepcionada. No otra vez.

—Lo siento de verdad. —Esta vez Emma no mentía.

Siguió el siguiente dardo envenenado.

—¿Y entonces por qué llamas?

—¿Están en casa? —En realidad no había querido ir tan directa al grano, pero probablemente era mejor así. Si Emma hubiera seguido posponiendo la pregunta, seguramente la habría abandonado el valor.

—¿Por qué?

—Me gustaría pasar por su casa esta noche.

Al otro lado de la línea siguió un largo silencio. Pasaron momentos angustiosos. Karlchen le lamió la mano a Emma para tranquilizarla.

—¿Por qué? —repitió Constanze en voz baja.

Emma cerró los ojos. La tormenta en su interior se hizo más fuerte y el miedo casi la dominó.

—Tiene que ver con los dos incidentes. Tendría que pasar por casa a recoger algo—. Con la palabra «casa», Emma casi se atragantó.

Como su madre seguía sin responder, Emma decidió jugar su mejor carta.

—Además, tengo a Karlchen conmigo. Podría llevarlo para que se quedara unos días con vosotros.

—¡Oh! —Hasta la gélida condesa se derretía con el perrito de Beatrice. Con los perros nunca era distante, sino siempre afectuosa y cariñosa. De niña, Emma a veces había envidiado a los animales—. ¿Tienes a Karlchen? ¿Cómo es eso?