Cuarenta y seis

Matteo

Bajo la escalera hacia el muelle de carga para acorralar al hombre al que crie, y con cada escalón me queda más claro que no hay ninguna versión de esta noche de la que yo salga entero.

Si lo pierdo, pierdo a alguien a quien quise.

Si lo cojo, cojo a alguien a quien quise.

En este tablero no hay una sola jugada que no pase por mí mismo.

Gio está de pie junto a la caja, a la luz de una sola lámpara, con una palanqueta en una mano y un bidón en la otra, y durante un momento, antes de que me oiga, solo veo al chaval de diecinueve al que enseñé a llevar un libro que sostiene dos verdades.

Después se vuelve, y el chaval ha desaparecido, y delante de mí hay uno que ha mentido durante semanas, tan bien que ni siquiera yo lo vi más que a medias.

—Sabías que iba a venir —dice. No es una pregunta—.

El cuadrante. Los dos de Detroit. Era demasiado limpio para ser auténtico y demasiado chapucero para ser una trampa.

Justo en medio. Eso me lo enseñaste tú, Matteo.

El hueco en el que vive una mentira. —Sonríe, cansado—. Me he metido en mi propia lección.

—En la suya —digo—. El cebo lo puso ella.

Yo solo dije dónde ibas a estar. —Oigo lo tranquila que me sale la voz, la calma prestada, y la odio, porque me obedece justo ahora, cuando por dentro no hay nada tranquilo—.

Ocho años, Gio. Te enseñé a entrar en un almacén por el lado norte.

Esta noche lo he usado para saber por qué puerta entras a morirte.

Eso es lo que hacemos con las personas a las que enseñamos.

Les damos las herramientas con las que un día las desmontamos.

—Suenas como él —dice Gio en voz baja—. Como Marchetti. A lo mejor ese es el final de todos los de este oficio. Nos vamos convirtiendo poco a poco en el hombre al que más tememos.

Da en el blanco, porque podría ser verdad, y no lo dejo llegar a mi cara.

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Renzo y dos hombres salen de la oscuridad, y Gio no se mueve, deja caer la palanqueta, no levanta las manos, porque sabe que no sirve de nada.

Solo me mira a mí, y en su mirada hay alivio, algo peor que el arrepentimiento, el alivio de un hombre que ha cargado mucho tiempo con un peso y por fin puede soltarlo.

—Pregúntame por qué —dice.

—Sé por qué. —Y lo sé de verdad, lo sé desde que superpuse las pausas del desvío a su calendario y vi que caían en los días que pasaba con su hija—. Marchetti tiene a Lena.

Se le rompe la cara, solo un segundo, y esa es la respuesta.

—Tiene, no. Tuvo. Una semana, hace nueve meses.

Salió del colegio y desapareció, y por la noche había una tarjeta de visita en su cama.

Ni una palabra, ni una llamada. Solo la tarjeta, para que yo supiera que puede cogerla cuando quiera, de cualquier aula, de cualquier dormitorio, y que no hay muro que levante el Outfit lo bastante alto.

—Me mira—. ¿Qué habrías hecho tú, consigliere?

Tú, que sales fiador de cada uno de nosotros con tu palabra.

Tú habrías traicionado a tu casa para salvar a una niña tuya.

Dime que no lo habrías hecho y te llamo mentiroso.

No lo digo. Porque no puedo.

Aquí está todo lo que este oficio les hace a las personas, dentro de un solo hombre: Gio traicionó por amor, igual que Auggie se calló por amor, igual que yo crucé sin protección la puerta de Marchetti por amor.

Somos todos la misma moneda, lanzada una y otra vez, y el Notario es el único que no juega, el que solo lanza la moneda y mira de qué lado deja caer el amor a un hombre.

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—Puedo darle la vuelta —dice Gio deprisa, y ahora le entra la vida, la voluntad de sobrevivir que calcula hasta el último momento—.

Sé cosas. Sé cómo corre el dinero, por qué bancos, a qué jueces tiene, quién de la Commission ya es suyo.

Conozco el nombre que está por encima de Gallo.

Y tú me conoces, Matteo, me formaste tú: no he movido nunca una cifra sin llevar una contabilidad paralela.

Cada pago, cada instrucción, todo está escrito, en un sitio que no encuentra nadie que no sepa lo que amo.

Déjame hablar, danos a Lena y a mí una salida, y te doy a Marchetti, entero, hasta la cúspide.

Te doy lo que tu padre estuvo buscando veinte años.

Y durante un instante está al alcance de la mano aquello por lo que alarga la mano mi casa entera desde hace una generación: el Notario, demostrable, nombrable, hecho mortal.

Veo a Juno al borde de la luz, inmóvil, y veo que ella también lo nota, cómo se inclina el suelo y cómo la saga entera cuelga de una sola confesión.

—Habla —digo.

Gio coge aire. Abre la boca. Y en la fracción en que la primera palabra quiere pasar la punta de la lengua, revienta la lámpara que tiene al lado, y en el mismo golpe se le abre algo en la garganta, sin ruido, limpio, desde fuera, por la ventana alta que da al patio.

Ningún estampido que yo oiga. Solo Gio, que se queda parado a mitad de palabra, con una expresión de sorpresa que ya no es la expresión de un vivo.

Su mirada me busca, lo último que le sigue funcionando por dentro, y no veo miedo en ella, solo una pregunta, la misma pregunta que ya he leído hoy una vez en una cara: si hay alguien con él cuando llega.

Después cae sobre la caja que tenía que quemar, y la confesión que habría salvado a mi casa cae con él dentro del silencio, una sola palabra que no llegó a terminar.

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Nos tiramos al suelo, todos, Renzo me arrastra detrás de un hierro, salen las armas, alguien grita que busquen al tirador.

No lo encuentran. No lo van a encontrar.

Un hombre que dispara con precisión de relojero, en el único segundo en que un traidor empieza a hablar, y que después desaparece sin dejar rastro, no es un hombre. Es un mensaje.

Me arrodillo al lado de Gio, en el polvo y en la sangre, y le cierro los ojos, porque se lo debo al chaval que fue antes de que un hombre mayor usara a su hija para darle la vuelta.

Su mano todavía está caliente. Se la sostengo.

Un momento. Más de lo que un consigliere puede permitirse.

Algo se me cierra en el pecho, se me para el aliento, y lo dejo pasar.

Esta única vez. Aquí, a oscuras, donde solo lo ve Juno.

Estuve en la boda de Gio. Le enseñé a su hija a hacer desaparecer una carta.

Y monté la trampa en la que entró. Todo eso es verdad.

Nada de eso anula lo demás. Y mientras lo hago entiendo entera la crueldad de lo que acaba de pasar, con la claridad que llega siempre cuando es tarde.

Marchetti no lo ha matado para protegerse.

Gio sabía lo suficiente para ser peligroso, desde luego, pero Marchetti podría haberlo hecho desaparecer sin ruido cualquier otro día.

Lo ha matado aquí, ahora, delante de mí, delante de los ojos de Juno, en el momento de la primera palabra.

Ha querido enseñarnos que estaba en esta sala, todo el rato, que no celebramos una reunión ni montamos una trampa en la que él no vea dentro.

Ha sacrificado a su propio hombre solo para grabarnos a fuego un único mensaje: Estoy en todas partes. Soy intocable. Y os veo.

Juno se arrodilla a mi lado, y su mano encuentra la mía en la oscuridad, y ninguno de los dos dice nada.

Noto que ella también lo ha entendido, más rápido que los hombres que nos rodean, que siguen buscando a un tirador que hace rato que no está.

Los dos leemos la misma frase en ese único segundo sin ruido, cada uno en su idioma: ella, que el mejor escenario del mundo no vale nada si el contrario ya estaba sentado en la sala antes de que subiera el telón; yo, que toda cuenta tiene un ángulo muerto, y que el ángulo muerto de Marchetti es que no tiene ninguno.

Sobre la caja, debajo de Gio, está lo que hemos asegurado: sus fotografías, el libro mayor entero reconstruido, cada asiento, cada canal, un mapa del alcance de Marchetti que llega más hondo de lo que mi padre se atrevió a soñar jamás: hasta fundaciones, hasta bancos, hasta tribunales, arriba, hasta puertas detrás de las cuales se reúne la Commission.

Ojeo la primera página a la luz de la lámpara, y ya la primera mirada me dice que este hombre no quiere un trozo de Chicago.

Este hombre ya tiene la ciudad, sujeta con hilos tan finos que no los ve nadie hasta que tira.

Mi padre creía que estaba peleando contra un rival.

Esta noche hemos aprendido que estamos jugando contra la estática misma de la casa, contra los muros de carga, y que el Notario está sentado dentro de cada uno de ellos.

Y mientras los hombres siguen registrando el patio, yo sigo de rodillas en el polvo y le oigo la voz a Gio, esa frase que el tirador no llegó a alcanzar porque cayó demasiado pronto en la conversación para sonar a confesión.

Todo está escrito, en un sitio que no encuentra nadie que no sepa lo que amo.

Yo sé a quién amaba Gio Sarti. Sé cómo se llama su hija.

Sé que este invierno le regalaron la bicicleta.

Y sé, porque me lo contó el propio Gio hace semanas, de pasada, entre dos asientos, que aun así ya estaba construyendo otra vez, por las noches, en el sótano de su hermana, con sus propias manos, algo para un cumpleaños que queda casi a un año de distancia.

Entonces sonreí y no pregunté más. Ahora lo entiendo.

Un hombre que no sabe si va a ver el próximo cumpleaños construye con tiempo.

Marchetti le ha disparado a la palabra que habría dicho su nombre.

Al resto de la contabilidad paralela de Gio no le ha disparado. Ni siquiera sabe que existe.

Tenemos las cuentas negras. Tenemos el mapa de su poder. Tenemos el hilo hasta la contabilidad paralela de Gio, que mañana será nuestra. Y acabamos de aprender, en un único segundo sin ruido, que tener todo eso y coger al hombre son dos cosas separadas por una guerra entera.