Corrientes del corazón (La posada de Banyan Bay nº 3)

CAPÍTULO UNO

EL ESTRIDENTE PITIDO DE UN TEMPORIZADOR quebró el silencio previo al alba en Banyan Bay, pero dentro del Morning Catch Café, Mia Callahan ya libraba su propia guerra contra el reloj.

La harina cubría su delantal vaquero favorito como una capa de nieve recién caída.

El aroma embriagador de la levadura fermentando, la canela molida y la mantequilla burbujeante impregnaba el aire húmedo de la cocina.

Al otro lado de los amplios ventanales, el complejo turístico de la isla seguía dormido.

El cielo aún lucía un púrpura intenso, y los únicos sonidos que llegaban por el camino de conchas trituradas eran el canto lejano de un gallo madrugador y el rítmico chapoteo de la marea del Golfo contra los pilotes del puerto deportivo.

Mia no prestaba atención a la serena mañana costera.

Toda su energía se concentraba en el gran mostrador de acero inoxidable que tenía delante.

Sus manos se movían con la velocidad de gestos mil veces repetidos, amasando una montaña de masa con un ritmo perfeccionado a lo largo de años de madrugadas.

Hundía la base de la palma en la masa elástica, la plegaba y volvía a hundir.

Una tenue nube de harina quedó suspendida en el aire tibio, atrapando la luz dorada de las bombillas.

Hoy exigía perfección. Bueno, todos los días la exigían, pero los martes por la mañana siempre traían a los críticos más exigentes: los lugareños.

Agarró el gran rodillo de madera heredado de su abuela y estiró la masa hasta formar un rectángulo.

Después tocaba el relleno. Mia cogió un cuenco de cristal que reposaba sobre un lecho de hielo picado.

Dentro estaba su especialidad: un sirope de moras de un púrpura intenso y vibrante, aromatizado con ralladura de lima fresca y un chorrito de ron oscuro.

Extendió la espesa mezcla de moras sobre la masa con una cuchara, cubriéndola uniformemente hasta los bordes.

El aroma ácido y cítrico cortó el dulzor denso de la cocina, inundando el espacio con los auténticos sabores de Florida.

Un golpe seco en la puerta mosquitera trasera la sacó de su concentración.

Mia alzó la vista y se apartó un mechón rebelde de pelo oscuro de la frente con el dorso de la muñeca, dejando una mancha blanca de harina sobre la piel bronceada. A través de la malla, la silueta de un joven con una caja de madera se recortaba en las sombras del amanecer.

—La cocina está cerrada para picar, Toby —dijo Mia en voz alta, sacudiéndose la harina de las manos.

Enrolló la masa rápidamente en un cilindro prieto mientras sus dedos recorrían la juntura para sellarla.

—Traigo regalos de los dioses de los cítricos —respondió Toby con la voz amortiguada por la mosquitera—. Y mi padre dice que si no termino las entregas antes del amanecer, me descontará del sueldo.

Mia sonrió y se limpió las manos en un paño de cocina limpio.

Cruzó la estancia y abrió la puerta de un empujón.

El aire espeso y salado de la costa la envolvió al instante, con el aroma del jazmín nocturno en flor y la marea baja.

Toby esperaba en el muelle de descarga, sujetando en equilibrio una pesada caja rebosante de naranjas y limas brillantes de formas irregulares.

Llevaba su uniforme de siempre: camisa de pesca desteñida y pantalones cortos tipo cargo, pese a la brisa fría que soplaba desde el agua.

—Déjalas junto a la cámara frigorífica —indicó Mia mientras se apartaba para dejar pasar al joven—. Sabes que no tienes que traerme nada a las cinco de la mañana, ¿verdad? Ernie me contó que The Flaming Flamingo siempre se agota. Puedo conseguirlas de mis proveedores.

Toby gruñó y se echó la caja al hombro mientras se abría paso por el estrecho espacio de la cocina. La dejó caer con un golpe sordo.

—Sí, pero las granjas industriales no pueden ofrecer el auténtico sabor de la naranja de Florida —sonrió—. Además, echarías de menos las imperfecciones.

Mia se asomó a la caja. Las pieles eran, en efecto, rugosas e irregulares, pero del montón emanaba un intenso aroma cítrico, una promesa penetrante y embriagadora de sabor auténtico que ninguna granja comercial podría igualar jamás.

—Tú ganas —dijo Mia mientras metía la mano en un tarro de cristal del mostrador.

Sacó una magdalena esponjosa, dorada y salpicada de coco tostado, y se la tendió.

—Desayuno de campeones. Dale las gracias a tu padre de mi parte.

Toby cogió la magdalena con una sonrisa y le dio un buen mordisco antes siquiera de llegar a la puerta.

—Eres la reina de la isla, Mia. Hasta luego.

La puerta mosquitera se cerró de golpe y Mia volvió a quedarse a solas con el tictac del reloj.

Centró su atención en el rollo de moras y cogió una rasqueta afilada.

Con rápidos cortes verticales, dividió la masa en espirales perfectas y las colocó en una fuente honda de hierro fundido, dejando el espacio justo para que crecieran en el horno.

Mientras deslizaba la pesada bandeja en el horno industrial, sonó la campanilla de la puerta principal del café.

El alegre tintineo de la campana de latón anunció el comienzo del ajetreo matutino.

El sol por fin asomó sobre el horizonte y lanzó brillantes franjas de coral y oro a través de los grandes ventanales con persianas de lamas del comedor principal.

Mia se quitó el delantal cubierto de harina y se puso uno limpio y planchado en un suave tono verde mar. Atravesó las puertas batientes hacia la parte delantera del café y se adentró en la energía vibrante de su territorio.

Al entrar en el comedor, Mia dejó que la atmósfera del Morning Catch Café la envolviera.

Aquí cobraba vida la verdadera alma del Callahan Resort, el legado que ella y sus hermanas —Eden, Sarah y Claire— se esforzaban tanto por mantener.

Pasó la mano por el panelado de madera de barco recuperada y desgastada mientras sus ojos recorrían las fotografías en tono sepia de viejos pesqueros y las vibrantes acuarelas de Claire.

Grandes ventiladores de aspas perezosas removían el aire húmedo sobre sus cabezas, sin conseguir refrescar la sala pero envolviéndolo todo en un abrazo profundo y nostálgico.

Cada marca en el suelo de madera, cada taza de cerámica desparejada y cada azucarero de hojalata abollado contaba una historia de aquella comunidad.

Arthur Pendelton ya ocupaba su sitio de siempre: un gastado reservado de vinilo rojo encajado en la esquina del fondo, con vistas despejadas al puerto deportivo.

El novelista jubilado disponía su mesa con esmero: un cuaderno encuadernado en piel, varios lápices afilados y una tableta que rara vez usaba.

—Buenos días, Arthur —saludó Mia mientras cogía una gruesa taza de cerámica junto a la máquina de espresso.

Cargó rápidamente el portafiltros con café molido fino de tueste oscuro y lo encajó en su sitio.

—¿Lo de siempre?

Arthur se ajustó las gafas de montura metálica y miró por encima del cuaderno.

—Solo si lo de siempre incluye una buena dosis de inspiración, Mia. Mi protagonista se niega a salir a la luz y necesito mucha cafeína para obligarlo a dar la cara.

—Un americano doble, marchando —prometió Mia.

Extrajo el café y observó cómo el líquido color caoba caía en la taza, coronado por una espesa capa de crema dorada. Añadió dos centímetros de agua hirviendo, justo como a él le gustaba.

Antes de que pudiera llevar la taza a la mesa de Arthur, la puerta principal volvió a sonar, seguida de una voz atronadora que hizo vibrar la vitrina de los pasteles.

—¡Aquí huele a gloria y trabajo duro! —declaró el Capitán Mac al entrar en el café con el andar bamboleante de un hombre que pasaba más tiempo en la cubierta de un arrastrero que en tierra firme.

Su barba blanca relucía a la luz de la mañana y su rostro curtido y surcado de arrugas se iluminó con una amplia sonrisa. Llevaba una chaqueta de lona desteñida sobre una camiseta manchada, y con él llegó el inconfundible olor a gasóleo y salitre.

—Baja la voz, Mac —gruñó Arthur desde su rincón sin levantar la vista—. Algunos estamos intentando urdir historias de ficción y aventura.

—La ficción no requiere esfuerzo —replicó Mac mientras apoyaba los gruesos antebrazos en el mostrador de los pasteles—. Intenta navegar por los arrecifes poco profundos de las Marquesas con marea baja. Eso sí que requiere imaginación de verdad.

Mia deslizó un platito sobre el mostrador de cristal.

Encima descansaba un rollo de canela caliente y crujiente, chorreando glaseado dulce.

—Cómete esto antes de que vosotros dos empecéis a discutir otra vez sobre arte y navegación.

Siempre se te baja el azúcar después de correr por las mañanas, Mac.

Mac miró el bollo con adoración. —Mia, si tuviera una máquina del tiempo, viajaría al pasado, buscaría a mi yo de hace treinta años y me casaría contigo antes de que te dieras cuenta de que merecías algo mejor.

—Desayuna, viejo —dijo Mia entre risas, y se volvió hacia la máquina de expreso para preparar un macchiato elaborado para otro cliente habitual que acababa de entrar tambaleándose, deslumbrado por la luz de la mañana.

Durante las dos horas siguientes, el café se transformó en una sinfonía ajetreada y hermosa.

Los empleados comenzaron sus turnos. La bandeja de una camarera pasó como un destello y resonó el tintineo de una cuchara al caer.

La máquina de expreso silbaba y chisporroteaba, una percusión constante bajo las conversaciones superpuestas de isleños y huéspedes del complejo.

Los pescadores intercambiaban historias exageradas sobre los peces que se les habían escapado, los turistas planeaban sus excursiones de esnórquel y los comerciantes locales debatían las próximas votaciones del ayuntamiento.