Venganza de sangre Prólogo

Ella siempre pensó que conocía a la muerte. La tenía por una vieja conocida, un ladrón que ya la había visitado y había dejado sus huellas en ella. Ahora sabe que estaba equivocada. La muerte nunca llega dos veces de la misma manera.

Incluso dormida siente cómo se acerca poco a poco. Como si fuera una sombra que barre la habitación a través de la ventana abierta, entra en su dormitorio. El frío que se posa sobre su piel es inconfundible, inevitable e infinito.

Cuando abre los ojos, no se atreve a moverse. Su respiración se detiene. Tiene la sensación de que incluso su corazón deja de latir.

Puede oírlo. El jadeo lejano tiene algo desesperado, definitivo. La sacude hasta lo más hondo.

Por fin despierta del todo. Se estremece y, al momento siguiente, arroja la manta de la cama. Sus dedos se deslizan hacia la izquierda como por sí solos y se hunden en el colchón vacío a su lado. Lo busca, lo necesita. Pero no hay nadie. Se ha ido.

Parpadea con fuerza y obliga a sus ojos a acostumbrarse a la luz mortecina. Se distinguen siluetas. Reconoce sus propios pies, los mueve y los balancea por el borde de la cama. Su mirada se dirige a la puerta del dormitorio casi sin querer. Está muy abierta. Nunca está abierta.

Se incorpora con cuidado y avanza de puntillas sobre el suelo frío. Mientras tanto, el jadeo se hace más fuerte, más doloroso. Así suena cuando alguien lucha por su vida.

Entra en el pasillo y, en ese mismo instante, enciende la luz. El resplandor cegador le arrebata la vista por un momento. Pero mira decidida hacia adelante. Puede sentir su pulso desbocado en la garganta.

Al principio no ve nada. El pasillo está vacío. No hay nadie delante de ella. Está sola, ¿o no?

De nuevo resuena el jadeo. Justo delante de ella. A regañadientes se obliga a bajar la mirada. Cuando reconoce lo que se extiende ante ella, sabe lo que está viendo. Conoce la muerte. En su piso, en medio de su refugio, a sus pies, la agonía ha comenzado.