Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

Daisy

—Ilya —dije su nombre antes de haber terminado de despertar del todo. Alcanzándolo por costumbre, buscando el calor de su cuerpo enroscado contra el mío, mis manos toparon con sábanas frías y vacías.

Abrí los ojos de golpe y giré la cabeza para mirar el lado vacío de la cama. Las sábanas estaban heladas. No había estado a mi lado en horas. ¿Se habría escapado a hurtadillas en mitad de la noche y vuelto a su cuarto como si lo que habíamos hecho fuera un error?

No pude creerlo. Había sido tan cariñoso. El viejo Ilya del que me había enamorado. El hombre del que todavía estaba enamorada, si era honesta conmigo misma.

Algo había cambiado entre nosotros anoche, y—

En la mesita de noche, algo llamó mi atención y me incorporé para asegurarme de que veía bien. Aferrando las sábanas a mis pechos desnudos, sentí que las lágrimas me picaban los ojos al mirar el fajo de billetes de cien que había sobre la mesita.

Quizá me equivocaba. Quizá anoche no había significado nada. Así parecía, porque Ilya había dejado dinero en mi mesita como si fuera una puta con la que se paga al acabar.

Dolió. Dolió tanto que por un segundo me faltó el aire.

Me llevé la mano al pecho y dejé que las lágrimas nublaran todo, hasta que el fajo quedó hecho un borrón.

Durante cinco minutos enteros me permití sentir el dolor de la traición de Ilya.

No me quería. No podía. No estaba segura de que fuera siquiera capaz de querer.

Solo me usaba y me desechaba. Una y otra vez, y como una tonta, caía rendida ante sus ojos suaves y sus palabras dulces cada vez.

Pero ya no más.

La rabia vino rápido, llenándome el pecho de fuego.

¡BASTA, JODER!

Dándome unos segundos más, por fin me bajé de la cama y me enfundé la bata a tirones. Me la até con rabia a la cintura y salí de la habitación con el fajo de billetes apretado en el puño.

—Ilya Popovitch, si crees— me detuve.

—Buenos días, Daisy. —Levantó la cabeza despacio, los ojos recorriéndome de los míos al fajo que sostenía en el puño—. Veo que has encontrado el extra que te dejé.

Había una mirada en sus ojos que no quería entender.

—Eso es por anoche. —Siguió sorbiendo su espresso y observándome por el borde de la tacita—. Por un buen trabajo.

Puede que fuera imaginación mía, pero juraría que vi curvarse sus labios en una sonrisa cruel.

—No quiero tu dinero. —De nuevo mis ojos se fueron hacia la mujer sentada frente a él. La misma chica preciosa de anoche. Me miraba con la misma frialdad.

—Ah. —Recostándose, la sonrisa de Ilya se amplió.

Fría, tan cruel que parecía arrancarme el corazón—.

Perdone mi falta de modales. Daisy, ésta es Marguerite.

Marguerite, ella es la niñera de Alexander, Daisy.

Anoche perdió su noche libre porque— — miró el fajo de billetes antes de volver a encontrar mis ojos— —y, bueno, ella fue de gran ayuda.

Su expresión decía que había ganado.

—Mira, necesitaba una mano con algo. Ella realmente se esforzó. Como siempre. ¿Sabes qué, Daisy? ¿Por qué no te tomas el día libre hoy? Gástate el dinero en algo bonito. —La punta de su lengua rozó su labio inferior—. Te lo has ganado.

No pude hablar. Solo lo miré, asombrada de que su crueldad aún pudiera sorprenderme. Cada palabra era educada, casi amable. Y la mujer claramente lo pensaba así, lo miraba como si él fuera la luna, pero para mí cada frase tenía un doble filo.

Era cruel por crueldad, porque le gustaba verme sufrir.

Anoche no debió haber pasado. Lo sabía.

Y también sabía que no podía volver a pasar.

Asentí una vez.

—Gracias. Que tengas una buena mañana. —Me di vuelta sobre mis pies desnudos y caminé hacia mi cuarto.

—Fue un placer conocerte, Daisy. —Marguerite me llamó, obligándome a detenerme.

Giré lentamente.

—Igualmente. Que disfrutes el desayuno.

Me había invitado a desayunar. Donde Alec la podía ver. Marguerite no era como las otras mujeres.

¿Habría Ilya elegido ya mi reemplazo?

No gasté el dinero. Lo dejé en la mesita donde lo había dejado él. No era una puta, y en cuanto estuviera a solas con él le diría eso a la cara y le metería los billetes en la jeta.

Salí a caminar, de todas formas; el aire fresco y el verde de Central Park me ayudaron a aclarar la cabeza. Para cuando volví, el apartamento estaba vacío.

Se quedó vacío horas, tiempo suficiente para un baño largo y caliente con espuma y para cocinarme algo.

Alrededor de las seis, los escuché volver y estuve pendiente de cualquier voz femenina. No hubo ninguna. Dondequiera que hubieran ido Ilya y Alec ese día, Marguerite no había vuelto con ellos.

Quería preguntarle por ella, pero una parte de mí ya sabía la respuesta, y oírla en voz alta me habría destrozado de nuevo. Así que me quedé en mi cuarto, chateando por Messenger con mis amigas en el Reino Unido.

Las extrañaba. Igual que extrañaba mi vida, mi trabajo, la sensación de hacer algo que importara, pero nunca dejaría a Alec. No rompería la promesa que le había hecho al niño que era todo mi corazón.

Su padre, en cambio, que se atragantara con cualquier promesa que le hubiera hecho.

—Ah, ahí estás.

Elevé la cabeza; no había oído abrir la puerta, pero allí estaba él, apoyado en el jambaje con una sonrisa amplia y con los brazos cruzados, la tela de la camiseta tensada sobre los músculos.

—¿Qué quieres? —dejé el teléfono en mi regazo, boca abajo, y le lancé una mirada de desprecio.

—No saliste a cenar. —Sus ojos no dejaban de mirar el teléfono—. ¿Interrumpo algo importante?

—No, y no salí porque ya comí antes. —Lo miré fija y con calma—. Y no sabía si tendrías compañía.

Algo parecido al placer brilló en sus ojos. Dio un paso dentro del cuarto y la puerta se cerró con un clic suave, encerrándome con él.

No quería quedarme encerrada en una habitación con él.

Me colgué las piernas al borde de la cama y me puse de pie; no me iba a quedar acostada, no con esa expresión en su cara.

—Ah. —Acortó la distancia entre nosotros—. Estás celosa.

—No me importa con quién te acuestes, Ilya. Mientras no seas conmigo. Ahora. —Le di un empujón en el pecho, obligándolo a retroceder medio paso antes de recomponerse—. Lárgate, Ilya. No te quiero aquí.

—¿Estás segura de eso, Daisy? —Alcanzó mi cadera, cerró la mano alrededor y me atrajo hacia sí con brusquedad—. Porque tu boca dice una cosa, pero tu cuerpo— —sus ojos bajaron al contorno de mis pezones que se marcaban bajo la camiseta—.

Hubiera cruzado los brazos para ocultarlos, pero no quería darle la satisfacción de que tenía razón. Mi cuerpo me traicionaba.

—Tu cuerpo dice otra —terminó apretando mis caderas—. No puedes mentirme.

—Vete, Ilya.

—No.

—Estoy ocupada.

Hubo un instante, solo un instante, en que su rostro se tensó, y luego alargó la mano hacia mi teléfono.

—¿Y con quién exactamente estás ocupada, Daisy?

—Devuélveme eso. Ahora mismo, joder— alcancé por él, pero simplemente agarró mi mano y presionó mi dedo contra la pantalla, abriendo la conversación.

La repasó rápido, desplazándose con una línea de preocupación en el entrecejo.

—¿Quién es Addie? —preguntó al fin—. ¿A quién extrañas tanto?

No pude evitar reír.

—Puedo extrañar a mis amigas, Ilya. Puedo hablar con ellas. No me perteneces.

Estaba segura de que se lo había dicho anoche también, y él me había demostrado con rapidez que me poseía. Pues no lo iba a hacer esta vez.

—No mentía cuando dije que no te compartiría. —Tiró el teléfono a la cama y volvió a por mí—. Eres mía hasta el día en que mueras.

Sus pulgares rozaban mi pulso que latía con fuerza.

¿Por qué, oh por qué, tenía que tener tanto poder sobre mí?

—Addie es una chica. Hice posgrado con ella.

—Ya veo.

—Pero tus celos son patéticos —le solté—. Traes a la mujer con la que te acuestas a desayunar. No eres discreto, y aun así tienes la audacia de ponerte celoso por con quién hablo. Eres un hipócrita, Ilya.

Apenas acabé la frase cuando me lanzó sobre la cama. Pero a diferencia de anoche, no se colocó sobre mi cuerpo. Me sujetó los tobillos y tiró de mí hacia el borde de la cama.

—¿Soy un hipócrita? —preguntó, poniéndose de rodillas y separando más mis muslos. Mi ropa interior quedó corrida a un lado, y su aliento caliente me hizo estremecer cuando habló de nuevo.

—Sí.

—Puede que lo sea. —La punta de su lengua rozó mi clítoris.

Un toque mínimo que en segundos me hizo agarrar su cabello—.

Pero Marguerite no es solo una mujer con la que me acuesto, Daisy.

—Me lamió con fuerza, de atrás hacia adelante entre palabras, y luego, endureciendo la lengua, la incrustó dentro de mí y me lamió desde adentro hacia afuera—. Es especial.

Apenas entendía sus palabras; me retorcía contra su boca. Cuando añadió sus dedos, casi grité de placer.

Labios en mi clítoris y dedos dentro de mí, Ilya me obligó a sentir todo lo que me había jurado que nunca más sentiría por él.

Mi cuerpo lo ansiaba como una droga.

Alzando el trasero, me aferré a él, frotándome hasta que cada músculo se volvió líquido.

—Es la mujer con la que voy a casarme.

Grité, apenas lo escuché. Al principio pensé que no había oído bien: no podía haber dicho eso con la boca en mí y los dedos dentro.

—¿Cómo te hace sentir eso, Daisy? Yo la escojo.

Mi cuerpo se tensó, pero era incapaz de resistir el orgasmo que me sacudía.

—¿Qué? —Intenté recuperar el control.

—Será mi esposa. ¿Y tú? —Sus dedos no paraban—. Siempre serás mía. Seré tu todo, tu primero y tu último, Daisy. Voy a joderle la vida a todos los hombres que entren en la tuya y a hacer que me veas formar una familia con otra—

Lo empujé con todas mis fuerzas, obligándolo a alejarse de mí hacia la puerta.

—Fuera —bufé, dándole otro empujón hacia la salida—. Vete a la mierda.

—Recuerda quién manda, Daisy. No lo olvides nunca.

Sabía que él me poseía. Siempre lo había hecho. Y lo odiaba. Odiaba cómo me hacía sentir. Un último empujón y él quedó apoyado en la puerta, con una sonrisa cruel y segura en los labios, aún brillantes con los restos de mi orgasmo.

—Fuera —chillé cuando abrió la puerta—. Vete y no me toques nunca más.

En cuanto cerró la puerta, me desplomé junto a ella. Me enterré la cara en las rodillas y lloré en silencio.

Ilya se iba a casar, pero no había terminado conmigo. En el fondo sabía que lo peor aún estaba por venir, y lo peor era que tenía razón.

Me tendría hasta el día en que muriera.