Chapitre 15.

El silencio que sigue a una tormenta posee una pureza casi religiosa.

Nolan abrió los ojos en un dormitorio bañado por la luz inmaculada y cegadora de una mañana de nieve.

A través de las rendijas de las persianas, adivinaba el cielo de Quebec, lavado de sus nubes oscuras, de un azul gélido y perfecto.

El viento había dejado de aullar contra los ventanales.

El mundo exterior parecía haber sido puesto en pausa, congelado bajo un sudario blanco.

Pero era el mundo interior, el que se encontraba entre las cuatro paredes de esa habitación, el que retenía toda la atención de Nolan.

Estaba tumbado de lado, con la cabeza apoyada a medias en la almohada y a medias en el hombro de Sacha.

El brazo del capitán de los Lynx rodeaba su cintura con una posesividad natural, pesada, fija.

Sus piernas seguían enredadas bajo la colcha revuelta.

El calor que desprendía el cuerpo de Sacha irradiaba contra la piel desnuda de Nolan, suave, constante, reconfortante.

Nolan permaneció inmóvil, conteniendo la respiración para no romper el instante.

Se sentía físicamente agotado, vacío de toda energía nerviosa, con los músculos doloridos por la intensidad de su abrazo de la víspera.

Pero emocionalmente, nunca se había sentido tan entero.

La guerra de desgaste, las mentiras, las noches de pánico identitario, el terror de no estar a la altura de su propio deseo...

todo aquello había ardido en la hoguera de esta noche.

Levantó ligeramente la cabeza para observar el rostro de Sacha.

Bajo la cruda luz de la mañana, Sacha ya no tenía nada del coloso de hielo que aterrorizaba a los atacantes rivales.

Sus rasgos estaban relajados. La sombra de la barba subrayaba la línea dura de su mandíbula, pero sus labios, levemente entreabiertos, guardaban el recuerdo de su dulzura nocturna.

Nolan sintió que una oleada de ternura tan potente le oprimía la garganta que resultaba dolorosa.

Ya no era solo pasión u obsesión. Era un respeto infinito. Era amor, bruto, feroz, indéniable.

Impulsado por una necesidad visceral de contacto, Nolan adelantó la mano. Sus dedos rozaron el pecho de Sacha, trazando el contorno de una de las pequeñas cicatrices blancas cerca de su clavícula.

La respiración de Sacha se modificó imperceptiblemente. Sus pestañas oscuras aletearon y luego abrió los ojos. Oscuros, cálidos, instantáneamente lúcidos. No dio un respingo. No buscó referencias. Su mirada encontró de inmediato la de Nolan.

Una sonrisa lenta, perezosa e increíblemente atractiva dibujó sus labios.

—¿Tienes intención de quedarte mirándome así todas las mañanas? —murmuró Sacha, y su voz matinal, profunda y rasposa, vibró directamente en el pecho de Nolan.

—Solo las mañanas en que me despierto con el capitán del equipo rival en mi cama —respondió Nolan con una media sonrisa.

Sacha dejó escapar una pequeña risa sorda. Su mano, apoyada en la cintura de Nolan, subió a lo largo de su columna vertebral para enredarse en su pelo revuelto. Ejerció una ligera presión, atrayendo el rostro de Nolan hacia el suyo.

Su beso matinal no tuvo nada de la frenesí de la víspera.

Fue una caricia lenta, perezosa, una exploración tierna y familiar.

Se tomaban su tiempo, saboreando el lujo inaudito de no tener a dónde huir, de no tener ningún papel que interpretar.

Nolan se dejó llevar contra él, cerrando los ojos, embriagándose con el sabor de su boca y con la sensación de su cuerpo contra el suyo.

Cuando se separaron para tomar aire, Sacha mantuvo su frente pegada a la de Nolan.

—¿Qué hora es? —preguntó vagamente el montrealés.

—Ni idea —murmuró Nolan, todavía con los ojos entreabiertos—. Y me da igual. La ciudad está sepultada bajo la nieve. Seguro que han cancelado el entrenamiento. Tenemos todo el día.

—Mmh —hizo Sacha, en un sonido de profunda aprobación—. Me gusta la idea de que estés atrapado aquí conmigo.

—¿Soy yo el que está atrapado contigo, o eres tú el que está atrapado conmigo?

—Estamos atrapados juntos, Mercier. Ese es el principio de la rendición.

Nolan sonrió contra su piel. La idea de permanecer encerrados allí, aislados del ruido del mundo, descubriéndose, hablando, volviendo a hacer el amor hasta el agotamiento, le parecía el único futuro deseable.

Pero el destino, o más bien la realidad del hockey profesional, aborrece el vacío.

El primer zumbido resonó desde el salón. Sordo, mecánico. Una vibración prolongada contra la madera de la consola.

Nolan lo ignoró.

Unos segundos más tarde, un segundo zumbido se superpuso. Luego un tercero. Una cacofonía de vibraciones que empezó a resonar a través de las paredes del apartamento silencioso.

Sacha volvió a abrir los ojos, con un pliegue frunciéndole la frente.

—¿Es tu teléfono?

—O el tuyo —gruñó Nolan hundiendo el rostro en el cuello de Sacha—. Deja que suene. Serán los chicos quejándose en el grupo de WhatsApp del equipo por la nieve.

But el ruido no cesó. Se intensificó. No era una conversación de grupo. Era una sintonía de llamada continua, seguida de una ráfaga de mensajes, y luego otra sintonía. El ruido se volvió estridente, agresivo, invasivo.

El instinto de atleta de alto nivel, condicionado para responder a las urgencias, se impuso.

Sacha se incorporó sobre un codo, con la mirada de pronto alerta.

—Esto no para, Nolan. Alguien intenta localizarte con insistencia.

Nolan juró entre dientes. La burbuja de paz acababa de saltar en pedazos, pinchada por la aguja de la tecnología. Apartó la colcha —el aire fresco del dormitorio le hizo estremecerse— y agarró un pantalón de chándal negro tirado en una silla el día anterior.

—Voy a apagarlo —masculló saliendo del dormitorio, caminando descalzo sobre el parqué frío.

El pasillo aún mostraba las secuelas de su estrepitosa llegada. El abrigo de Sacha yacía en el suelo, cerca de la cazadora de cuero de Nolan. El jarrón roto brillaba en fragmentos cortantes bajo la luz de la mañana.

Nolan llegó a la isla central de la cocina. Había dos teléfonos colocados allí. El suyo y el que Sacha debía de haber vaciado de sus bolsillos.

Ambas pantallas se encendían y apagaban como un estroboscopio.

Nolan frunció el ceño. Se acercó y tomó su propio aparato.

La pantalla de inicio estaba colapsada.

47 llamadas perdidas.

128 mensajes nuevos.

El corazón le dio un vuelco. Aquello no era un cambio de planificación de entrenamiento. Era una crisis.

Desbloqueó la pantalla; el pulgar le temblaba de repente. Los nombres desfilaban a una velocidad de vértigo. Julien Caron. El entrenador Vasseur. Su madre. Su agente. Pero, sobre todo, una letanía de mensajes de Chloé Desjardins, la directora de relaciones públicas.

«Nolan, llámame INMEDIATAMENTE.» (Enviado a las 6:12)

«¿Dónde coño estás? ¡Responde!» (Enviado a las 6:30)

«No salgas de casa. No hables con nadie. La liga está al teléfono.» (Enviado a las 7:05)

«Nolan, dime que es un montaje. Joder, dime que no eres tú.» (Enviado a las 7:45)

Las náuseas golpearon a Nolan con la violencia de un gancho al estómago. Los pulmones se le congelaron. Un pitido agudo le llenó los oídos. Sintió que la sangre le abandonaba el rostro, refluyendo hacia sus órganos vitales en un reflejo primitivo de terror.

Abrió los mensajes de su agente, luego los de Julien. Julien le había enviado un enlace. Un enlace a una cuenta de Twitter especializada en escándalos deportivos, de la que ya se habían hecho eco Le Journal de Montréal y todos los tabloides del país.

Nolan pulsó en el enlace. Tenía los dedos helados.

La página web se abrió. El titular cruzaba la pantalla en letras mayúsculas negras, vociferantes, obscenas:

«¿RIVALIDAD O LA MENTIRA DEL SIGLO? LOS CAPITANES DELCOURT Y MERCIER, CAZADOS EN PLENA INTIMIDAD.»

Bajo el titular, había un vídeo.

El pulgar de Nolan tembló sobre el icono de reproducción. Ya lo sabía. En el fondo de sus entrañas lo sabía, pero tenía que verlo. Pulsó.

La imagen era de mala calidad, filmada con teleobjetivo desde un coche o un edificio colindante. El grano estaba borroso, pero las siluetas resultaban indudables. Era el aparcamiento del hotel de Montreal. Hacía cuatro días.

La cámara hacía zum sobre ellos, cerca del todoterreno negro de Sacha.

Se les veía hablar. Se veía la tensión de sus cuerpos.

Y luego... se veía la mano de Sacha posarse en la mejilla de Nolan.

El gesto íntimo, imposible de justificar por una rivalidad deportiva.

Y finalmente, se les veía besarse. No un beso amistoso.

Un beso profundo, desesperado, carnal. Un beso que gritaba su deseo a la cara del mundo.

El vídeo se cortaba mostrando cómo entraban juntos al hotel.

Pero eso no era todo.

Debajo del vídeo, había una serie de fotos, publicadas hacía menos de una hora. Fotos nítidas, crueles en su precisión.

El todoterreno negro de Sacha, con la matrícula bien visible, aparcado cometiendo una infracción frente al edificio de Nolan en Quebec, en mitad de la tormenta de nieve, la noche anterior.

La prueba absoluta. La traición a la campaña de marketing. El desmoronamiento del mito heterosexual. El secreto más íntimo de su vida, exhibido en millones de pantallas.

El teléfono se le escapó de las manos a Nolan y cayó sobre la encimera de mármol con un golpe seco.

Retrocedió un paso, casi tambaleándose, con la mano pegada a la boca. No podía respirar. La habitación empezó a dar vueltas. El oxígeno se negaba a entrar en sus pulmones.

Su vida había terminado. Su carrera. La imagen ante sus padres.

Todo lo que había construido durante veintiocho años acababa de ser pulverizado por el objetivo de un paparazzi.

La liga de hockey, ese universo machista y conservador, jamás le perdonaría haber mentido y, sobre todo, haberse acostado con el enemigo jurado de la franquicia.

—¿Nolan?

La voz de Sacha resonó en el pasillo, cargada de inquietud.