35 Decker

DECKER

Estoy aparcado frente a la comisaría del sheriff cuando ella sale. No es mío, ni la camioneta ni mi Camry. Tengo varios vehículos a mi disposición porque, por ahora, todavía tengo amigos.

Lawson me envió un mensaje hace veinte minutos: Está aquí. Tenemos que hablar más tarde.

Estoy en terreno delicado con el ayudante, pero sé que lo que ocurra hoy calmará sus nervios. Tiene que hacerlo. No hay otra opción.

Ahora, solo estoy esperando confirmación, aunque se supone que no debería estar esperando aquí. Lawson prometió mantenerme informado siempre que yo prometiera no ser "un maldito imbécil".

No fue específico sobre lo que eso significaba, y me sentía inquieto, como cuando le destrocé la cara a un tipo en El Undertow.

Quería —necesitaba— verla. Y solo con observarla bajar las escaleras, el balanceo de sus caderas, cómo el viento mueve su pelo sobre su rostro, acariciándola como desearía poder hacerlo yo...

Es suficiente para calmar mi corazón y hacer que mi vientre hormiguee. A pesar de la dolorosa herida en mi abdomen, la sensación es cálida y agradable —tranquilizadora.

Esto puede ser suficiente, me digo a mí mismo. Puedo simplemente observarla desde lejos. Pero ya no me lo creo, no ahora que he sentido su piel contra mi propia carne.

Mi teléfono vibra.

Lawson: La entrevista salió bien. Pero aún tienes cuentas pendientes conmigo.

Sonrío y mis hombros se relajan. No me ha delatado, no nos ha denunciado. Seguro que se sorprendió al enterarse de lo de Mitch, quizás incluso le dolió que no se lo contara. Pero lo entenderá cuando le explique mis razones.

Ahora todo está al descubierto. Podemos seguir adelante con nuestras vidas. Quizás me llame hoy. ¿Me llamará en cuanto se monte en el coche?

La observo mientras cruza el aparcamiento, con la boca hecha agua y el corazón martilleándome contra las costillas.

No siente mis ojos sobre ella y, aunque los sintiera, no me vería tras los cristales tintados ni reconocería el Mercedes de West. Nadie sabe que el cura lo tiene; se lo guardo en mi casa.

Desde luego, él no sabe que lo estoy conduciendo hoy, pero lo que no sepa no le hará daño.

Abre la puerta, se sube y se marcha sin mirar atrás. Saco el móvil y parpadeo ante la pantalla oscura. Todavía lo estoy mirando cuando suena.

Mi corazón se dispara, pero no es ella.

—Eres un puto imbécil —dice Lawson.

Dirijo la mirada hacia el edificio. ¿Sabe que estoy aquí? Pero entonces espeta: —¿Agrediste a un hombre en The Undertow?

Ah... claro. Apaleé a un hombre en un aparcamiento muy concurrido. Un hombre inocente. —Se puso agresivo en la cola.

—No es lo que he oído.

—¿Ha presentado una denuncia? —No estaba seguro de si la oficina del sheriff se enteraría, sobre todo cuando no me detuvieron de inmediato.

—No lo ha hecho. Sin embargo, me enteré y fui a hablar con él esta mañana. Le diste una buena paliza, le rompiste una docena de huesos. Tiene órdenes de busca y captura pendientes; es la única razón por la que no ha venido.

—Sabía que era un delincuente. —Debería haberle hecho más daño.

—Fueron multas de aparcamiento. Y Barry me contó cómo tomó tu declaración durante mi noche libre. ¿Pensabas que no me enteraría de que estuviste en el hospital?

—Me apuñalaron. Habría resultado más sospechoso quedarme en casa.

El silencio se prolonga. —¿Quién te apuñaló, según tú?

—El tipo de The Undertow. Pero no quería complicar las cosas, así que le dije a Barry que fue un accidente. Parece que todo ha salido bien al final.

Otra pausa. —¿Te apuñaló el tipo cuyos únicos delitos son multas por exceso de velocidad? ¿Ese que apenas puede caminar después de que le dieras una paliza? ¿Ese tipo?

—La gente pierde los estribos.

—Sí, lo hacen —dice, pero creo que ya no está hablando del tipo de las multas—. La próxima vez que decidas apuñalarte, al menos córtate algo vital para que el resto no tengamos que cubrirte. —La línea se corta.

Dejo caer el móvil en la consola. No me importa que sepa que fui yo quien clavó esa hoja en mi vientre. Nunca estuve en peligro. Sé dónde está cada arteria. Sé cómo mantener vivas a las personas cuando no desean otra cosa que morir.

Y ahora... se acabó. ¿No es así? Ya no tengo que preocuparme por el tipo de The Undertow, ni por el cementerio, ni porque Naomi nos delate. Lawson no tiene ni idea de que ella nos vio en la iglesia, pero para él está claro que ella no sospecha que yo haya cometido ningún delito.

No sé si cree que eso durará —que ella no sospeche de mí—, pero creo que tampoco me importa. No me importa nada excepto el hormigueo en mi estómago, la sensación plena y embriagadora en mi pecho. Todo está saliendo exactamente como debería.

Naomi me eligió a mí. Por encima de su amiga, por encima de su conciencia. Ya es mía.

Solo tengo que esperar un poco más para que lo haga oficial.