39. Capítulo 39 #2

—Sergio, por favor, hablemos —le suplicó—. Lo has entendido todo mal. Por favor, deja que te lo explique.

¿Qué podía haber que explicar? No quería oír nada, no quería hablar con Mara y, sobre todo, no quería verla.

Solo con mirarla a los ojos, probablemente flaquearía.

La escucharía y se dejaría embaucar de nuevo.

No, eso no pasaría. Simplemente esperaría a que dejara de llamar a su puerta. Seguramente no aguantaría mucho más.

¿Dónde estaría Vincent? ¿Habría volado ya de vuelta a Hamburgo o estaría sentado en la habitación del hotel de Mara, esperando a que ella regresara?

¿Por qué se molestaba siquiera en querer explicárselo todo? Su farsa había sido descubierta, ¿por qué no lo aceptaba?

—¿Sergio? —insistió—. ¡Por favor, lo siento tanto! Ábreme y escúchame. Sé que estás decepcionado y tienes todo el derecho. No te lo reprocho. Debería haberte hablado de Vincent. Pero, por favor, créeme, ya no hay nada entre nosotros.

Sergio oyó la desesperación en la voz de Mara y las lágrimas que probablemente recorrían sus mejillas en ese momento.

Sergio cerró los ojos. Nunca había querido que Mara fuera infeliz.

Siempre había buscado lo mejor para ella, quería protegerla y hacerla feliz.

Que ahora estuviera ante su puerta llorando lo ponía triste, aún más triste de lo que ya estaba.

No podía hacer nada, no podía ofrecerle el consuelo que él mismo necesitaba desesperadamente.

Además, no quería consolarla si eran lágrimas de cocodrilo; tenía que recordárselo a sí mismo una y otra vez.

Nada de eso era real: ni los sentimientos, ni la tristeza, todo era fingido.

Mara dominaba aquel teatro a la perfección, casi se podría pensar que hablaba en serio y que lo sentía de verdad.

Tal vez incluso lo sintiera. Posiblemente ella misma se había dado cuenta de que había ido demasiado lejos, que había mantenido la mentira demasiado tiempo y estaba demasiado enredada en ella.

Quizá, después de todo, había desarrollado sentimientos no deseados por él, ¿quién lo sabía?

Mara podría responder a todas esas preguntas aquí y ahora, pero él no quería escuchar las respuestas. No venían al caso. Le daba igual cómo se sintiera ella. Por una vez en la vida tenía que centrarse en cómo estaba él, tenía que cuidarse y lamerse las heridas.

Salió al balcón para dejar de oír las súplicas de Mara ante la puerta.

Ella seguía rogando que la escuchara. Y él seguía convencido de que ni podía ni quería oír lo que ella tuviera que decir.

Inspiró profundamente y contempló la ciudad, que tanto significaba para él y que le llegaba al corazón.

Pero hoy, ni siquiera Florencia podía consolarlo.

Hoy Sergio no veía ni su resplandor ni su belleza.

Solo percibía los rincones oscuros. Allí al fondo se desconchaba el revoco, las casas habían adquirido un gris sucio.

Aunque el sol brillaba radiante y cálido en el cielo, hoy todo parecía estar más oscuro.

Las sombras que proyectaban las casas tan juntas, y que a menudo agradecía porque le proporcionaban unos grados de frescor, hoy parecían lúgubres, amenazantes y desoladoras.

Su callejón, al que tantas veces se había asomado, era hoy cualquier cosa menos una vista maravillosa.

Y aunque era el mismo callejón, las mismas casas, las ventanas idénticas por las que asomaba la misma gente y las mismas personas en la calle, hoy todo era diferente.

«La belleza está en el ojo del que mira», dicen, y Sergio nunca había sido tan consciente del significado y la verdad de esa frase como hoy.

Al momento siguiente, vio a Mara salir por el portal.

Había desistido de quedarse ante su puerta para asediarlo.

Retrocedió rápidamente un paso hacia el interior de la vivienda.

Ella no tenía por qué ver que él estaba allí, de lo contrario podría dar media vuelta e intentar hablar con él de nuevo.

Vio cómo se detenía abajo y miraba hacia su balcón, pero no pudo descubrirlo.

Sergio la observó detenidamente. A esa distancia no podía distinguir bien su expresión facial, pero por su postura ligeramente encorvada dedujo que estaba afligida.

Caminaba por el callejón con la cabeza baja.

Su paso, habitualmente casi saltarín, se parecía hoy más a un arrastrar de pies sin fuerzas.

Como si no tuviera energía ni para levantar las piernas y caminar correctamente.

Parecía cansada y agotada. Como si un pesado lastre le oprimiera los hombros.

Le habría encantado correr hacia ella, estrecharla entre sus brazos y consolarla.

Tal como había hecho aquella vez que la encontró en la Piazza della Repubblica.

Un saco de dudas al que intentó animar. Había puesto tanto esfuerzo, tiempo y alma en la tarea de volver a levantar a Mara, de hacerle sentir que su vida era valiosa y hermosa...

Y lo había logrado, o eso creía él. Pero si tenía que partir de la base de que todo fue un teatro desde el principio, concebido y representado solo para engañarlo, entonces probablemente tampoco había alcanzado ese objetivo.

Entonces, desde el principio estaba planeado que de aquel saco de dudas surgiera una mujer llena de vida capaz de seducirlo sin esfuerzo.

Sergio estaba junto al sofá y su mirada sombría se topó con el retrato de Mara.

Recordaba perfectamente cómo lo había dibujado en el hospital.

Estaba tan orgulloso de que ella hubiera aceptado que la retratara...

Ella le había fingido que le daba vergüenza ser así el centro de atención.

Y él se lo había creído. Cada trazo que dibujó lo hizo con amor para plasmar su belleza en el lienzo.

Y le había salido excelente, tenía que reconocerlo.

El retrato de Mara era casi perfecto. Su mejor trabajo.

Acarició su rostro con tristeza. Sintió el papel rugoso bajo sus dedos, tan distinto de como había sido su piel suave.

Miró sus ojos profundos, en los que siempre había leído tanto.

Luego sacudió la cabeza. ¿Cómo podía alguien ser tan buen actor?

Realmente había pensado que había encontrado en Mara a la mujer de su vida.

Descolgó el retrato de la pared y lo apretó una vez más contra sí. Las lágrimas le rodaban por las mejillas y goteaban sobre el papel, donde emborronaban ligeramente el color. Oyó un grito fuerte, desgarrador, y tardó un breve instante en darse cuenta de que él mismo lo había emitido.

Lleno de ira, cogió el dibujo y lo rompió. Una vez, dos veces, cien veces. Los trozos más pequeños revolotearon a su alrededor. No podía dejar de triturarlo. Dejó salir todas sus emociones, toda su rabia, la decepción, el dolor. Pero la satisfacción solo duró un minuto.

Agotado y sollozando, se dejó caer al suelo, justo al lado del pequeño montón con los trozos del retrato de Mara.

Había destruido su mejor trabajo porque simplemente no podía soportar seguir viendo los ojos de Mara.

No podía asimilar tenerla en su casa, en su corazón.

Y aunque sabía que el cuadro no tenía la culpa y que era una estupidez total haberlo destruido, se sintió aliviado.

Era el primer golpe liberador de los muchos que aún necesitaría para olvidar a Mara.