Capítulo

Veintinueve

JD

Supe que estaba aquí antes de verla siquiera.

El aire cambió, como si el mundo contuviera el aliento, y entonces salí de entre los árboles y la vi de pie en el viejo porche de piedra, iluminada únicamente por el fuego y las sombras.

Skye.

Seguía siendo hermosa como el pecado.

El tiempo no había apagado nada. Si acaso, la había afilado, moldeado, tallado, convertido en algo peligroso e impresionante.

Ese cabello castaño oscuro era más largo y relucía como caoba bajo las llamas.

Su cuerpo había madurado de maneras que me oprimían el pecho.

Pero fueron sus ojos los que me derribaron.

Seguían siendo grandes. Seguían alerta. Seguían ocultando mil secretos que no me había ganado el derecho a conocer.

—JD —dijo en voz baja, apenas más alta que el viento que serpenteaba entre los pinos.

No me moví. No respiré.

—Ven, siéntate —dijo, señalando el banco bajo de piedra junto al fuego—. Tengo que contártelo todo.

No quería sentarme.

Quería gritar.

Quería sacudirla.

Quería besarla.

Pero me senté.

Porque necesitaba saber.

No me miró cuando empezó a hablar. Sus dedos jugueteaban con el dobladillo de la camisa, como si deshilachara recuerdos con cada tirón. Me habló de Clarissa, mi madre. Las amenazas. El arma. La huida.

Cada palabra era un martillazo en el pecho. La habían perseguido. Aterrorizada. Sola. Y huyó... para protegerme.

Pero en cuanto lo dijo, dejé de respirar.

—Tuviste a mi hijo.

Me puse de pie. El cuerpo me temblaba de rabia. La luz del fuego bailaba en el rabillo del ojo mientras la sangre me martilleaba en los oídos.

—Mi hijo —repetí—. ¿Tuviste a mi puto hijo y no me lo dijiste?

Asintió, con las lágrimas cayéndole en silencio por el rostro.

—Yo...

—¿Cómo se llama?

—Jackson. Como el tuyo, pero con ck.

Un millón de imágenes me asaltaron la mente: ninguna real, todas imaginadas. Un niño pequeño con los ojos de Skye y mi barbilla testaruda. Mi risa. Su corazón. Mi maldito hijo.

—¿Cuántos años tiene? —ladré.

—Seis.

—Seis años.

Tenía la voz destrozada. Me alejé del fuego con los puños tan apretados que las uñas se me clavaban en la piel.

—Me perdí seis putos años. Los primeros pasos. Las primeras palabras. ¿Preguntó por mí? ¿Alguna vez...?

—Todos los días —susurró.

El fuego crepitó. Me volví hacia ella. Tenía las manos apretadas en el regazo, como si se mantuviera entera por pura fuerza de voluntad.

—No tienes derecho a disculparte —dije—. No tienes derecho a destrozarme y luego decirme que lo hiciste por mí. Eso no es amor. Eso es control.

—Estaba intentando sobrevivir.

Di un paso hacia ella. Se estremeció, pero no se movió.

—¿Cómo es? —pregunté con voz ronca—. Háblame de él.

Por fin levantó la vista.

—Le encanta el béisbol. Es listo. Jodidamente listo. Pregunta por todo. Es gracioso, hace reír a la gente. Pero es cabezota, JD. Muy cabezota. Como tú.

Cerré los ojos y tragué el nudo que tenía en la garganta.

—Quiero conocerlo.

—Lo sé.

—Quiero que sepa quién soy.

—Yo también quiero eso.

Volví a pasearme de un lado a otro mientras me pasaba una mano por el pelo.

—No sé si alguna vez podré perdonarte.

No lloró más fuerte. Solo asintió, con los labios temblorosos.

—No espero que lo hagas.

—Pero quiero conocerlo.

Se puso de pie y se acercó lentamente. El fuego captó el brillo de sus lágrimas.

—Todavía te quiero, JD. Nunca dejé de hacerlo.

No respondí. No pude.

El amor era un campo de batalla, y ella ya lo había incendiado.

Pero caminaría a través de las llamas.

Por él.

Por mi hijo.

La miré fijamente, tratando de reconciliar a la chica que conocí con la mujer que tenía delante.

—Suena tan estúpido —dijo, con la voz rota—.

Decirlo en voz alta ahora. Pero tenía dieciocho años, JD.

No tenía nada. Ni siquiera una familia a la que acudir.

Ni dinero. Ni apoyo. Solo el miedo a lo que tu madre me haría...

a él. Iba en serio. Yo era una mancha en su piel.

Nuestro hijo, un gran error del que prefería deshacerse por completo.

El pecho me subía y bajaba.

Dio un paso hacia mí, y por una vez no se encogió ante mi furia.

—Tenía una amiga en Carolina del Norte. Shaniqua. Su primo Malik era exmilitar, tenía contactos para ayudar a gente como yo a desaparecer. Me instalaron en una cabaña rodeada de pinos y estrellas, y me ayudaron a construir una vida. Una vida segura.

Levantó la vista, con los ojos llenos de viejos fantasmas.

—Jackson tiene gente que lo quiere. Un colegio. Béisbol. Fiestas de cumpleaños. Está bien. Es feliz.

Cerré los puños.

Vaciló, luego añadió:

—Tyler ha sido... amable. Me ha apoyado. Él...

—¿Qué? —rugí; mi voz retumbó en la noche—. ¿Ibas a darle a mi hijo otro hombre? ¿Otro nombre? ¿Otro maldito padre?

—JD...

—¿Le entregaste tu cuerpo? —espeté, invadiendo su espacio—. ¿Dejaste que te tocara? ¿Que fingiera ser algo que debías construir conmigo?

—¡No! —jadeó—. Yo... él me besó una vez, y yo...

Pero no escuché el resto.

Perdí el control.

La agarré por la cintura y la arrastré al interior de la cabaña; la luz del fuego parpadeaba detrás de nosotros como las llamas del mismísimo infierno. Jadeó cuando cerré la puerta de un golpe y la aprisioné contra ella.

—¿Crees que te olvidé? —gruñí con la boca a centímetros de la suya—. ¿Crees que dejé de desearte?

Se le entrecortó la respiración.

—JD...

—Me arruinaste —dije con la voz temblorosa—. Pero sigues siendo mía.

No se resistió cuando le arranqué la camisa, no me detuvo cuando la desnudé pieza por pieza hasta revelar la piel que había memorizado pero que nunca dejé de anhelar. Sus manos se enredaron en mi pelo, su boca se abrió bajo la mía con un gemido que destrozó cualquier control que me quedara.

La levanté, la llevé al sofá y le hice el amor como un poseso.

No fue delicado. No fue cuidadoso.

Fue crudo. Desesperado. Una reconquista.

Gritó mi nombre, clavándome las uñas en la espalda mientras nos perdíamos en el calor y el desgarro, en los años perdidos, en la vida que nos habían robado.

Más tarde, cuando yacíamos enredados en silencio, pecho contra pecho, con el sudor secándose en nuestra piel, miré al techo y susurré:

—Deberías habérmelo dicho.

Su voz fue tan suave que casi no la oí.

—Tenía miedo. Pero ya no voy a huir más.

Yo tampoco.

No de ella.

No de nuestro hijo.

No del fuego que habíamos encendido juntos hacía seis años y que aún ardía con más fuerza que el infierno.