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A veces también por la mañana. Y a veces a las tres de la madrugada, cuando se despertaba sin saber por qué, y luego lo sabía: porque en algún lugar de Carolina del Norte, su hermana dormía en una furgoneta, y el punto podía moverse, y si el punto se movía a las tres de la madrugada, algo iba mal.

Entonces Jay estaba huyendo. Otra vez. Y Caleb no podía hacer nada más que ver el punto moverse por el mapa y esperar que se detuviera en algún lugar seguro.

El punto estaba detenido. Caleb respiró.

Jay le había hablado de Marcus. El investigador de seguros que había recuperado el barco de Kira. Que había encontrado la manipulación. Que estaba escribiendo un informe. Jay había dicho:

—Está bien, Caleb. Me ayudó.

Caleb había asentido y sonreído y dicho lo que Jay necesitaba oír. «Por fin, alguien que te cree. Por fin, ayuda. Por fin».

Luego Jay colgó.

Y la sonrisa desapareció, porque creer no era razón para confiar.

Caleb abrió el navegador. Nueva pestaña. Campo de búsqueda. «Marcus Lehane Hartford Financial».

Resultados. Perfil de LinkedIn: Investigador Sénior de Reclamaciones, siete años en Hartford Financial, anteriormente quince años como detective en Hartford, Connecticut.

Especialización: Fraude de Seguros de Vida.

Un artículo del sector sobre fraude de seguros en el que se citaba a Lehane.

Una lista de asistentes a una conferencia de hacía dos años. Una foto.

Caleb leyó. Comprobó. Cruzó referencias.

La foto de LinkedIn con la descripción que Jay le había dado (estatura media, anodino, manos firmes, uñas cortas).

Encajaba. La duración del empleo encajaba.

La especialización coincidía. Y el paréntesis en su carrera (quince años como policía, luego seguros) contaba una historia que Caleb no conocía, pero reconocía, porque los paréntesis en una carrera tenían razones, y las razones nunca estaban en LinkedIn.

Marcus Lehane era real. O al menos la identidad que presentaba lo era. Caleb no se sintió tranquilo. La tranquilidad era un estado que Caleb desconocía. Pero: verificado. Archivado. Siguiente.

Nueva pestaña. Agente registrado LLC Wyoming registros públicos.

Jay le había contado lo que Marcus había dicho: la LLC, el seguro de vida de Kira, Wyoming. Caleb conocía Wyoming. El estado de Arabella. La base de operaciones de Arabella. Y ahora una LLC en Wyoming como beneficiaria de una póliza de seguro de vida de una escritora fantasma.

Caleb buscó. El problema no era nuevo: los registros de LLC en Wyoming estaban diseñados para el anonimato.

Agente registrado: un bufete de abogados.

Detrás, un nombre que no decía nada. Detrás, una dirección que era un apartado de correos.

Wyoming, Nevada, Delaware: los tres estados donde el dinero se volvía invisible.

Caleb no hackeaba para entrar. Caleb nunca hackeaba para entrar: demasiado arriesgado, demasiado llamativo, y Caleb sabía dónde estaba la línea entre la investigación y la actividad delictiva.

Pero recopilaba lo que era público. Y lo público era más de lo que la mayoría de la gente pensaba.

Registros judiciales. Registros mercantiles.

Procedimientos de quiebra. Asientos del registro de la propiedad.

Caleb construía una red de datos, hilo a hilo, y en algún lugar de esa red —aún no visible, pero palpable, como un peso que tiraba hacia un punto— pendía el nombre de Arabella.

Toc.

Caleb minimizó el navegador. Por reflejo, un clic, menos de medio segundo. La pantalla no mostraba nada. Sus dedos descansaban sobre el teclado, tranquilos, como si nunca hubieran hecho otra cosa.

La puerta se abrió. Su madre.

Bandeja en mano: plato, cubiertos, un vaso de zumo. Echó un vistazo a una taza vieja, vacía, que llevaba en la mesita de noche desde el día anterior y que quería llevarse.

—Gracias, mamá.

Dejó la bandeja. Su mirada recorrió los monitores: brevemente, fugazmente, esa mirada que tiene la gente ante las cosas que no entiende y no quiere entender.

Para ella, la habitación de Caleb era una mezcla de habitación de hospital y nave espacial.

Ambas extrañas, ambas inquietantes, ambas archivadas bajo la categoría de el mundo de Caleb y aceptadas.

Cogió la taza. Se dio la vuelta. Se detuvo en el umbral.

Suspiró. Cansada.

—Eres tan buen chico, Caleb.

Lo dijo mirando a la puerta, medio girada, como si la frase no fuera para él, sino para el aire entre ellos.

—Ojalá tu hermana tuviera aunque fuera un poco de ti.

La puerta se cerró. Pasos en el pasillo, alejándose. Algo traqueteó en algún lugar de la casa: un cajón, un armario, los sonidos de la vida que seguía adelante porque no sabía que tendría que haberse detenido.

Caleb se sentó en la cama y sintió la frase.

Como un cuchillo tan afilado que no sentías la herida hasta segundos después.

El buen chico. Jay no era la oveja negra porque fuera mala.

Jay era la oveja negra porque era la valiente: la que se había ido, la que luchaba, la que vivía en una autocaravana y freía hamburguesas y había resuelto un asesinato y tenía un perro que la seguía y un dron que sabía pilotar y un miedo que se tragaba cada mañana y aun así se levantaba.

Caleb era el buen chico porque Caleb se quedaba en la cama. Porque Caleb no cometía errores que se pudieran ver. Porque la rebelión de Caleb tenía cuatro monitores y un zumbido que su madre creía que eran cosas de ordenadores.

Si supieras. Si supieras lo que hace el buen chico. Si supieras que el buen chico mantiene viva a la hija mala.

Caleb se lo tragó. Como se tragaba todo: la frase y el amor que contenía y la ceguera que contenía y la injusticia que contenía. Podía tragar. Eso era algo que podía hacer desde la cama.

Silencio. El zumbido de los monitores, el cliqueo de los discos duros. Caleb se quedó sentado y respiró. Diez segundos. Veinte.

Luego cogió el portátil. Abrió el navegador.

Maximizó las pestañas. LLC de Wyoming. Agente registrado.

Registros judiciales. Jay había encontrado un investigador que la creía.

Mejor que sola. Pero Caleb no confiaba. Caleb verificaba.

Marcus Lehane podía ser real y aun así peligroso.

Real y peligroso no eran mutuamente excluyentes: Arabella Stone también era real.

Caleb comprobó la señal GPS. El punto estaba inmóvil. Ocracoke. A más de mil seiscientos kilómetros.

Caleb no podía hacer nada más que teclear, buscar, verificar. No podía estar junto a Jay cuando tenía miedo. No podía acariciar al perro cuando Jay lloraba. Solo podía observar el punto y esperar que se quedara quieto.

El buen chico siguió trabajando.

Caleb abrió un documento nuevo. Encabezado: Lehane: verificación.

Debajo, todo lo que había encontrado. LinkedIn, Hartford, conferencia, foto.

Al lado, un segundo documento: LLC de Wyoming: estructura.

Los hilos de los que tiraba. Para Jay. Por si Marcus no era quien decía ser.

Por si Caleb se despertaba a las tres de la madrugada y el punto se movía.

Caleb guardó. Cerró el portátil. La luz azul de los monitores. El zumbido. La manta de estrellas que su madre le había comprado.

Caleb se quedó tumbado en la oscuridad y pensó: 1.663 kilómetros. Y lo único que puedo hacer es teclear.

Los monitores siguieron zumbando. El punto se quedó quieto.