10 #3

Jay estaba sentada en el colchón, caja en mano, y se sentía desnuda. No culpa, no miedo. Exposición. Durante meses, había estado subida a un escenario creyendo que estaba a oscuras.

Míster Nixon levantó la cabeza. Miró a Jay con esa mirada suya, como si supiera más de lo que dejaba ver.

Jay lo acarició sin pensar, mientras su mente se disparaba.

Caleb en la pantalla, en silencio, esperando.

Le daba tiempo. Había aprendido que a veces hay que dejar respirar a la otra persona antes de sugerir el siguiente movimiento.

Jay respiró. Y por primera vez desde la muerte de Kira, lo que sintió no fue solo dolor y horror. Era algo más duro. Algo con bordes que sabía a metal en la boca. El deseo de actuar.

¿Arabella la veía? Bien. Pues que mirara. Pero a partir de ahora, Jay decidiría lo que Arabella viera.

Jay miró a Caleb.

—¿Qué hacemos con esto?

Se refería al rastreador. El objeto. La caja negra con el LED muerto que descansaba en su regazo y transmitía a Arabella. Caleb oyó la pregunta, y Jay vio el momento en que pasó de la compasión a la táctica, porque la táctica era lo único que podía ofrecerle. Desde una cama a ochocientos kilómetros.

Su sonrisa. Breve, contenida. La sonrisa de un chico que llevaba años tumbado en una habitación, experimentando el mundo a través de cables, y que acababa de darse cuenta de que estaba viendo una jugada que nadie más veía.

—Voy a arrancar esta cosa.

Las palabras salieron solas. Instinto de huida, el mismo que había sacado a Jay de Harbor's End, que la había puesto en la I-95, que la había traído a esta isla. Fuera. Lejos. Distancia. Eliminar físicamente el problema y esperar que desapareciera.

La voz de Caleb, rápida, cortante:

—Espera.

Jay se detuvo. Mano en la caja, dedos alrededor de la carcasa de plástico, lista para estrellarla contra la pared. Caleb la vio a través de la pantalla y reconoció el impulso.

—Si arrancas el rastreador, Arabella sabrá de inmediato que lo has encontrado.

Pausa. Jay esperó. La lógica de Caleb, paso a paso, como siempre. Sin saltos, sin intuición. Solo cadenas.

—Mientras el rastreador esté transmitiendo, Arabella cree que sabe dónde estás. Mira su pantalla, ve el punto en Ocracoke y se queda tranquila. El punto está quieto. El objetivo, localizado.

—¿Y si lo arranco?

—Entonces el punto desaparece. Y Arabella sabe dos cosas: primero, que has encontrado el rastreador. Segundo, que ahora eres invisible.

Pausa.

—¿Qué crees que hace una mujer que manda matar a sus escritoras fantasma cuando pierde el control?

Jay no se movió. Caja en mano. Míster Nixon levantó la cabeza, miró a Jay, volvió a apoyarla, se acurrucó más. Percibió la tensión y reaccionó de la única manera que sabía: hacerse más pequeño, más denso, ofrecer menos superficie.

Jay pensó en el Observador. La voz de Harbor's End, ronca, cansada.

«Hay varios coches, varios conductores. Algunos solo observan. Otros limpian».

Cuando el rastreador desapareciera, Arabella no enviaría a un limpiador.

Activaría la red. Observadores en cada ferry.

Reconocimiento facial. La foto de Jay en una pantalla, distribuida a personas que Jay no conocía y nunca vería.

Ahora mismo, había un hombre en un camping. Sin el rastreador, habría diez.

Jay lo comprendió. No intelectualmente, sino físicamente, como frío en las manos que no tenía nada que ver con el clima. El rastreador no era el problema. El rastreador era lo único que hacía predecible a Arabella.

Caleb dijo la frase que lo cambió todo. En voz baja, con precisión.

—Déjalo puesto. Mientras sepas que está ahí, puedes crear pistas falsas.

Jay miró la caja que tenía en la mano. Le dio la vuelta.

El LED apagado, la superficie negra, el tornillo en el lateral.

Hacía cinco minutos, aquella cosa había sido la prueba de que estaba desnuda, visible, rastreada, en un escenario que ella creía a oscuras.

Ahora era otra cosa. Ahora era un objeto que Jay controlaba.

Arabella pensaba que tenía el control. Arabella miraba una pantalla y veía un punto y pensaba: «Sé dónde está».

Pero a partir de ahora, desde este momento, en esta autocaravana, con la sonrisa de Caleb en la pantalla, Jay sabía que Arabella estaba mirando.

Y quien sabía que alguien estaba mirando podía decidir qué veía la otra persona.

Jay salió de la autocaravana. Noche, frío, el olor a sal y basura y el frigorífico roto que estaba junto a la puerta trasera del chiringuito y que Tommy había querido tirar durante años y nunca había hecho porque en algún momento había dejado de verlo.

Jay se tumbó bajo Hemingway. Igual que había hecho Kira en su momento. El olor a aceite, arena, metal oxidado sobre ella.

Jay volvió a colocar el rastreador. Bajo el chasis.

Exactamente donde había estado antes de que Kira lo quitara.

El imán se pegó al metal, hizo clic suavemente, aguantó.

Firme. Seguro. Invisible. Jay estaba tumbada bajo su autocaravana en un aparcamiento detrás de un chiringuito de hamburguesas e hizo su primer movimiento táctico.

Se levantó. Se sacudió la arena de las rodillas. Volvió a la autocaravana. La cara de Caleb seguía en la pantalla; había estado mirando desde una cama de la que no podía salir.

Jay se sentó. Miró a Caleb.

Caleb asintió.