CAPÍTULO XIII

La fractura

Samuel Abenazir llevaba demasiados años tratando con hombres de toda condición como para no reconocer los signos del desastre.

La impaciencia, la altanería disfrazada de ingenio cortesano y la facilidad con la que el dinero ajeno se confundía con el propio no eran vicios nuevos en las ferias de Castilla, pero en Alonso de la Vega se volvían cada vez más visibles. Y, por ende, más peligrosos.

Al principio, Samuel había optado por el bálsamo de la prudencia.

Había confiado en que el matrimonio, la posibilidad de una futura paternidad y el peso de la responsabilidad templarían aquel carácter volátil de hidalgo arruinado.

Como tantos otros hombres sabios antes que él, creyó que el orden riguroso de los libros, el oficio y la disciplina del comercio terminarían por enderezar un alma torcida.

Se había equivocado.

Alonso continuaba acudiendo a la casa con una frecuencia alarmante a solicitar fondos.

No buscaba préstamos formales ni adelantos claros sobre mercancías reales, sino sumas vagas, mal explicadas y siempre urgentes, destinadas a tapar sus deudas en las tabernas, los juegos de azar y las malas compañías de las que no lograba desprenderse.

Samuel escuchaba con paciencia infinita, preguntaba por los avales y, sistemáticamente, negaba el crédito.

Siempre con calma. Siempre con razones comerciales en la mano.

—No se trata de desconfianza, Alonso —le dijo una tarde de otoño, cuando la tensión ya se podía cortar en el aire del despacho—. Se trata de límites. Este dinero de la mesa de cambio no es solo mío; pertenece a la solidez de esta casa, a su historia… y a quienes vendrán después a sostenerla.

La respuesta de Alonso fue una sonrisa torcida. Una de esas muecas cargadas de soberbia que no buscan convencer al oponente, sino humillarlo.

Desde aquel día, la relación cambió por completo.

El hidalgo comenzó a ausentarse de las obligaciones familiares, a murmurar contra Samuel en los corrillos discretos de los soportales de la Plaza Mayor y a insinuar entre los regidores que el viejo cambista era un tacaño de mentalidad anticuada que no comprendía los nuevos tiempos del Imperio.

Sin embargo, lo que más dolía en el hogar no eran las habladurías, sino la grieta dolorosa que Alonso abría en el corazón de Lucía, atrapada cruelmente entre la obediencia filial a sus padres y la lealtad conyugal que le debía a su esposo.

Diego fue testigo silencioso de aquel deterioro. Intentó mediar en un par de ocasiones, buscando a Alonso a la salida de las mancebías para apelar a su honor, pero pronto comprendió que aquello ya no era un simple malentendido de juventud: era una guerra de orgullo soterrada.

La ruptura definitiva estalló una fría noche de invierno.

Alonso irrumpió en el zaguán con el vino alterándole el aliento y los reproches afilados en la lengua.

No entró a pedir; exigió una suma desorbitada para saldar una deuda de juego contraída en Valladolid.

Cuando Samuel, manteniéndose firme tras su mesa, volvió a negarse en redondo, el hidalgo perdió por completo los estribos.

—¿Tan cristiano te dices ante el altar y tan judío sigues siendo para el dinero? —escupió con una crueldad calculada, clavando la mirada en los ojos del viejo.

El silencio que siguió a la provocación fue más pavoroso que cualquier grito. Diego dio un paso al frente, con los puños cerrados y la sangre hirviéndole en las venas por defender al hombre que le había dado un hogar, pero la mano firme de Samuel se posó en su brazo, deteniéndolo.

El viejo cambista se levantó despacio. No le temblaban las manos ni alzó la voz un solo punto, pero la majestad y el desprecio que emanaban de su mirada resultaron demoledores.

—Sal de esta casa —dijo Samuel, señalando el umbral con el dedo índice—. Y no vuelvas a poner un pie en ella hasta que recuerdes quién eres y a quién debes respeto.

Aquella noche, Alonso se marchó dando un portazo y sin despedirse de Lucía. Al hacerlo, dejó atrás algo más que una familia herida: selló su propio resentimiento y prometió venganza.

A partir de entonces, la hostilidad se volvió pública y descarnada.

Comenzaron las miradas esquivas en las calles de Medina, los rumores apenas susurrados en las tabernas y las preguntas malintencionadas de los allegados de Alonso sobre el pasado de la familia Abenazir.

Empezaron a cuestionar sus costumbres más íntimas: la limpieza de su linaje, los rezos del hogar, el silencio de ciertas noches de viernes y la ausencia de tocino en algunos de sus guisos .

Samuel supo descifrar el alcance del peligro antes que nadie en la casa. Una noche, mientras reforzaban los cerrojos junto a Diego, el viejo sentenció con amargura:

—Esto ya no va de ducados ni de dotes, Diego. Va de odio. Y el odio de un hidalgo herido, cuando se alimenta del rencor, busca siempre un verdugo con sotana que lo legitime.

La denuncia formal ante el Santo Oficio aún no se había producido, pero en las sombras de Medina del Campo, la traición ya estaba consumada.