CAPÍTULO 8 — LA PRIMERA NOCHE #2

Dejo el dedo un rato dentro solo en la primera falange. No muevo. Espero.

— ¿Duele?

— No.

— Estás apretado.

— Lo sé.

— Voy a esperar.

Mantengo el dedo dentro un minuto sin moverlo. El anillo se le relaja en torno a mi dedo poco a poco.

Y entonces empujo más. Segunda falange.

Se arquea. No dolor — sensación. Lo reconozco por la respiración.

— ¿Bueno?

— Raro. Bueno.

— Tak.

Muevo el dedo dentro. Pequeños círculos. Busco el punto. Lo encuentro — da un brinco pequeño y gime.

— Ahí — dice. — Ahí.

— Sé dónde es.

Trabajo el punto dos minutos. La lubricación aumenta visible — ahora escurre de la entrada hacia el muslo. Saco el dedo. Pongo dos — medio e índice.

Estira. Acomoda. Gime bajo.

Dos dedos durante dos minutos. Después tres dedos.

Tres dedos duelen durante dos segundos — aprieta los ojos. Detengo el movimiento.

— ¿Para?

— No. Continúa.

Continúo. Despacio. Unos tres minutos con tres dedos, abriendo, estirando el anillo por los límites de lo que tres dedos permiten. Lubricación natural escurre en mi mano.

Saco los dedos.

— Théo.

— Sí.

— Voy ahora.

— Ve.

— Tú dices si quieres parar.

— Para.

— Buena palabra.

Lo giro de nuevo — barriga hacia arriba, almohadas bajo la cadera aún. Quiero verle el rostro. Primera penetración tiene que ser con ojo en el ojo — instinto alfa-prime.

Me posiciono. El glande toca su anillo.

Me está mirando directo.

Presiono despacio. El glande presiona. El anillo resiste medio segundo, después cede.

El glande entra.

Théo suelta un sonido pequeño. Me detengo absolutamente. No respiro ni me muevo.

— ¿Duele?

— Pincha. No duele.

— ¿Paro?

— No. Ve. Más.

Empujo un centímetro más. Otro. Despacio, despacio.

A medio camino me detengo de nuevo — siento que lo necesita. Está respirando hondo, el pecho subiendo, la mano derecha agarrada a mi antebrazo con fuerza.

— Malenkiy moy.

— Estoy bien.

— ¿Estás bien?

— Sí.

— Un poco más.

— Ve.

Empujo hasta la base. Nuestras pelvis se tocan. Mi glande está en su fondo — no en la próstata, después de ella, en el fondo donde solo alfa-prime llega.

Me quedo parado.

Me está mirando. Boca abierta. Ojo húmedo — no de dolor, de intensidad.

— ¿Estás entero dentro? — pregunta.

— Entero.

— Lo siento.

— Lo sé.

— Es mucho.

— Tak.

Me quedo parado unos treinta segundos. Beso su frente. Beso su mejilla. Beso su boca despacio — beso profundo ahora, lengua en lengua.

Cuando me separo, hace señal con la cabeza.

— Muévete.

Me muevo. Salida de tres centímetros, regreso despacio. Salida de cinco, regreso. Salida casi total, regreso completo, glande pasando por el anillo por dentro de nuevo.

Gime alto. Siento que su culo se aprieta en torno a mí por reflejo. Me detengo un segundo.

— Malenkiy. No aprietes. Suelta.

— No controlo.

— Lo sé. Respira.

Respira. Suelta. Vuelvo a moverme.

Los primeros movimientos son experimentales — yo mapeando lo que aguanta, él descubriendo lo que quiere. En tres minutos encuentro su ritmo: empuje profundo lento, salida hasta el anillo, empuje profundo lento. Su próstata pasa bajo mi glande a cada empuje. Gime cada vez.

Le cojo la polla con la mano derecha — primera vez que lo toco ahí desde que entré en él — y empiezo a hacerle paja al compás del empuje.

Se arquea.

— Dmitri. Voy.

— Córrete.

— Todavía no.

— Córrete, malenkiy. Tienes cinco días. Córrete ahora por primera vez.

Aprieto el empuje. Mantengo el ritmo de la mano. Se corre en tres empujes — corrida blanca chorreando en su pecho y en mi mano. Grita — no palabra, sonido puro.

No paro. No puedo parar ahora — su culo apretándose en torno a mí en el orgasmo aceleró mi propio nudo. Siento la base de mi polla empezar a hincharse dentro de él.

— Théo. — Hablo. — Nudo viene.

— Está.

— ¿Lo quieres?

— Lo quiero.

— Lo vas a sentir.

— Lo sé. Lo quiero.

Empujo más profundo. Más. Más.

El nudo se hincha. Siento el anillo estirándose en torno a la base de mi polla. Durante un segundo aprieta los ojos — sensación nueva, omega virgen nunca recibió nudo.

— Para — dice.

Me detengo absolutamente.

— Espera — dice. — No salgas. Solo no crezca más durante un segundo.

Me quedo parado. El nudo está a mitad de expansión — más o menos del tamaño de una nuez, va a llegar al tamaño de un limón. Lo mantengo medio hinchado. Controlo cuanto puedo.

— Respira — digo.

Respira.

Treinta segundos.

— Continúa — dice.

Dejo que el nudo crezca. Lo siente. Aprieta el ojo. No pide parar esta vez.

Cuando llega al máximo, el nudo se traba. Su anillo se cierra en torno a él. Ya no hay forma de salir — estoy encerrado dentro de él los próximos veinte minutos como mínimo.

Siento la corrida bajando por el conducto. Me corro dentro de él en cuatro chorros largos — alfa-prime en primera anudada con fated mate se corre mucho, eso lo sé. Siento cada chorro bombear contra su fondo.

Théo suelta un gemido grave — sonido de garganta que nunca oí en nadie. Se corre por segunda vez, sin ni tener paja — solo la sensación del nudo trabándose y la corrida llenándolo. Se corre con nada, contra el propio pecho, sollozos cortos.

Me derrumbo encima de él con cuidado para no aplastar — rodilla aún firme, pecho encontrando pecho. Su mano va a mi nuca. Aprieta la glándula de mi nuca por reflejo de omega sujetando alfa en pos-corrida.

Lo beso.

— Malenkiy moy. — Digo. — Moya zvezda.

— ¿Qué significa?

— Moya zvezda. Mi estrella.

Asiente con la cabeza. Ojo cerrado. Lágrima escurriendo por la sien — no de dolor, de descarga.

— Dmitri.

— Sí.

— ¿Cuánto tiempo voy a tener que quedarme así?

— Veinte minutos como mínimo. Cuarenta si el nudo no baja antes.

— Vale.

— ¿Estás bien?

— Estoy. Pero no siento las piernas.

— Estás entumecido. Celo fase uno pico. Es normal.

— Bésame de nuevo.

Beso.

Nos quedamos trabados veintitrés minutos.

Me acuesto de lado y lo traigo conmigo — maniobra que el alfa-prime aprende, para no pesar encima del omega durante la duración del nudo. Nos quedamos de cucharita ahora, con la polla aún dentro de él y el nudo trabado en el anillo. Su mano derecha encima de mi mano derecha, apoyada en su barriga.

Siento el olor de su pelo de cerca. Sudor, aceite natural del cuero cabelludo, y debajo el olor propio de él aún.

Sigue siendo cardamomo. Sigue siendo flor de naranjo.

Pero ahora hay algo nuevo — el olor del celo en fase uno pico mezclado con mi olor de alfa-prime corrido dentro de él. Mezcla nueva. Olor de bond inicial.

No voy a vincularlo esta noche. No con mordida de mate.

Mordida de mate viene cuando él lo pida, no cuando el celo lo pida por él.

Pero el olor mezclado ya está empezando — su cuerpo está absorbiendo mi olor, su piel está empezando a reflejar el olor de “propiedad de Dmitri Volkov” que otros alfas van a sentir a metros de distancia. Eso no tiene vuelta. Eso es química.

Le beso el hombro.

— Malenkiy.

— Sí.

— ¿Cómo estás?

— No sé.

— ¿Duele?

— No.

— ¿Está pesado?

— No. Está… — pausa — … está completo.

— Tak.

— No lo esperaba.

— ¿Qué?

— Que iba a ser así.

— ¿Cómo lo esperabas?

Piensa.

— Pensé que iba a doler más. Pensé que iba a sentir vergüenza. Pensé que iba a parecer mecánico. No esperaba… — pausa — … esto.

No pregunto qué es “esto”. Lo sé.

— Hueles diferente ahora — digo.

— ¿Cómo?

— Hueles como yo también. Mezclado.

— ¿Es bueno?

— Es moy.

— Moy.

— Mío.

Se queda en silencio.

Y entonces dice:

— Lee para mí.

— ¿Ahora?

— Sí. Akhmatova.

— No tengo el libro.

— Lo sé. Lee de cabeza.

Río pequeño.

— No memorizo.

— Lee lo que recuerdes.

Me quedo en silencio. Pienso.

Sé dos poemas de memoria — mi padre me obligó a memorizar cuando yo era niño, en la escuela Bratva en San Petersburgo. Uno es de Pushkin, el otro de Akhmatova también. El de Akhmatova es de mil novecientos treinta y cinco, escrito cuando su hijo estaba preso en la Lubyanka.

Hablo bajito, en ruso, contra su nuca:

Уводили тебя на рассвете, За тобой, как на выносе, шла, В тёмной горнице плакали дети, У божницы свеча оплыла.

— ¿Qué dice? — pregunta.

— Te llevaron al amanecer. Yo iba detrás como en un funeral. Los niños lloraban en la habitación oscura. La vela del altar se derretía.

Se queda en silencio.

Y entonces dice:

— No es poema de amor.

— No.

— ¿Por qué me lo lees ahora?

Pienso.

— Porque es lo que sé de memoria.

— Vale — dice. — Me gusta.

El nudo baja a las cuatro y cuarenta y tres de la mañana.

Siento la presión de su anillo aflojarse en torno a mí.

Empujo un milímetro hacia atrás — sale. Salgo entero.

El culo está derramando por la corrida que escurre hacia fuera — alfa-prime se corre en cantidad que el omega común no, va a escurrir durante una hora.

Cojo una toalla que estaba en la mesilla de noche — la había puesto ahí ayer, sabiendo que iba a necesitarla — y limpio a Théo despacio. Deja. Ojo cerrado. Ya está medio dormido.

Le limpio la barriga de su propia corrida primero. Después entre los muslos. Después paso la toalla entre las nalgas, sin entrar — solo limpio lo que escurrió hacia fuera.

— ¿Estás dolorido?

— Poco.

— Voy a coger gel de árnica.

— Ahora no.

— Khorosho.

Se gira. Apoya el rostro en mi pecho. Encima de la iglesia con cinco cúpulas. La mejilla cubre la puerta del medio de la iglesia.

— Dmitri.

— Sí.

— Dijiste treinta minutos.

— Fueron veintitrés.

— ¿Hay más?

— ¿Hoy?

— Sí.

— Cuantas veces quieras. Celo en fase uno pico — vas a querer de nuevo en una hora. Tal vez antes.

— Vale.

— Pero duerme un poco.

— Vale.

Se duerme en cinco minutos. Boca pegada a mi pecho. Mano derecha sobre la cicatriz de bala — sin percibir, sin propósito. Apenas donde la mano cayó.

Me quedo despierto. Miro el techo. Cinco y cero cuatro de la mañana. Allá afuera debe estar casi amaneciendo — martes, mañana de invierno, mar del Leblon rompiendo en las piedras.

Me quedo de vigilia mientras él duerme, mientras la glándula de mi nuca palpita en frecuencia baja, continua, satisfecha.

Siete años de cuarto omega vacío. Siete años de cama de matrimonio solo para mí. Siete años de mesilla esperando a que alguien pusiera un libro encima.

Miro la mesilla ahora.

La camiseta blanca de él está doblada en el sillón. Su cuaderno de dibujo está encima de la cómoda — lo trajo consigo cuando subió, ni había reparado. El lápiz Faber-Castell encima del cuaderno.

Cierro el ojo.

En algún momento, también duermo.

Siete y doce de la mañana. Despierto con Théo moviéndose encima de mí.

No se va — se está reposicionando. Su mano derecha recorriendo el pecho tatuado. La glándula de su nuca ya huele ahora mucho más fuerte que antes — fase uno pico completa, fase dos empezando.

Me besa. Boca contra boca. Despacio, más experimentado que hace cuatro horas.

— De nuevo — pide.

Lo giro. Él encima de mí ahora — me acuesto de espaldas, se sienta encima de mí. Lo miro desde abajo.

— Malenkiy. ¿Sabes cómo va a funcionar en esta posición?

— No.

— Vas a equilibrarte en tus piernas. Vas a bajar despacio. Tú controlas cuánto entra. Tú controlas la velocidad. Yo me quedo parado.

— Vale.

Se equilibra. Coge mi polla con la mano derecha — primer toque directo, y la sujeta sin vacilar esta vez. La posiciona encima de su anillo. Baja.

El glande entra. Se detiene. Respira. Baja más.

En quince segundos está entero encima de mí. Se detiene. Ojo cerrado. Boca abierta. Lo miro desde abajo — pecas en el pecho, pecas extendiéndose hacia la clavícula, gota de sudor bajando por el cuello.

Abre los ojos.

— Yo controlo ahora — dice.

— Tú controlas.

Se mueve. Despacio primero. Después más firme.

En tres minutos está cabalgando en ritmo propio — empuje profundo, levantada de cuatro centímetros, bajada total.

Descubrió solo que la próstata pega en mi glande cuando baja en ángulo.

Optimiza el ángulo. Yo me quedo abajo, manos en su cadera, mirando.

Se corre primero — sin paja, solo por el ángulo de la próstata, su culo apretándose en torno a mí. La corrida cae en mi pecho tatuado, atravesando la iglesia con cinco cúpulas. La dejo ahí — no limpio ahora.

Yo me corro treinta segundos después, dentro de él. El nudo se forma de nuevo, más rápido esta vez — el cuerpo ya reconoce al omega, la glándula ya lo mapeó. La traba sucede en quince segundos.

Théo cae encima de mí. Mejilla en su propia corrida sobre mi pecho. Mano en mi glándula de la nuca de nuevo.

— Malenkiy moy — digo.

— Lo sé.

— Estás aprendiendo.

— Lo sé.

Le beso el pelo.

Nos quedamos trabados diecinueve minutos más.

Cuando el nudo baja por segunda vez, son las siete y cincuenta y cinco de la mañana.

Théo duerme encima de mí. No lo muevo. Lo dejo dormir.

Miro el techo. Cinco días enteros de celo por delante.

No tengo prisa.

Estoy en casa.