Capítulo 15

Capítulo Quince

Elena

Después de volver de Manhattan, mi ánimo había mejorado considerablemente. Sí, Valentina había regresado, pero su presencia no parecía afectar lo que había entre Dante y yo. Él se había mostrado más tierno conmigo, y eso no había cambiado solo porque ella hubiera vuelto.

Y había aceptado que yo le hiciera un traje. Eso encendió algo dentro de mí—esperanza, tal vez—de que aún podía ganarme su amor.

De vuelta en Moretti Manor, descansar era lo último en lo que pensaba. Conocía su constitución—hombros anchos, cintura alta. Le quedaría bien cualquier cosa, pero quería diseñar algo que nadie más pudiera darle.

Pasé todo el día en ello, tirando cinco bocetos hasta que por fin tuve uno que me gustó. Al día siguiente saqué mis telas y herramientas, haciendo mentalmente la lista de lo que aún necesitaba.

Lucia apareció con una bandeja de fruta.

—Elena, tienes visita.

Estaba instalada en el pabellón del jardín, la mesa cubierta de libros de diseño y esbozos. Levanté la vista.

—¿Quién?

La cabeza de Luca asomó detrás de Lucia. Llevaba una camisa gris claro, una bolsa de papel y esa sonrisa fácil que alegra el día a cualquiera.

—Hola, Elena. —Se acercó y se sentó frente a mí, sacando varios libros de la bolsa—. Traje algo. Pensé que te podrían gustar.

Lucia dejó la fruta con una sonrisa.

—Los dejo a solas. Avísenme si necesitan algo.

Asentí, ya alcanzando mis esquemas.

—Acabo de terminar esto. Pero nunca he diseñado ropa masculina. ¿Qué te parece? ¿Le gustaría a Dante…?

Luca examinó el boceto con atención. Sus ojos se iluminaron.

—Wow. Está muy fresco.

Había dibujado un traje de doble botonadura con solapas de pico, hombreras marcadas, una cintura ligeramente entallada y un largo que terminaba justo por encima de la rodilla. El pecho tenía un contorneado sutil para lograr una línea más plena y natural.

En los puños diseñé una disposición de tres botones con uno de madreperla verde oscuro en el centro—uno que había estado guardando, del mismo tono que aquel vestido verde que tanto me gustaba.

—La tela principal es azul marino intenso, con acabado mate. —Señalé mis notas—. Raso negro en las solapas. Él podría alzarlas para eventos formales, así funciona también como traje de noche.

Luca tenía gusto y ojo. Sugirió afinar aún más la cintura, eliminar el exceso de tela para una silueta más limpia y marcada. Estuve de acuerdo al instante y empecé a retocar allí mismo.

El sol de la tarde se filtraba entre las enredaderas, proyectando sombras sobre la mesa. Luca se sentó a mi lado, nuestras cabezas casi rozándose mientras los dos nos inclinábamos sobre el dibujo.

El tiempo se escurrió. Al final teníamos una versión que nos encantaba a los dos.

—Perfecto. —Lo miré con gratitud—. Gracias. Nunca estudié diseño; tu aporte me ayudó mucho.

—Elena, el talento natural vale más que todo lo que puedas aprender.

—Luca alzó su taza de té y me miró con una pizca de envidia—.

Sabes cuánto desearía tener lo que tú tienes.

No soy bueno creando; soy bueno refinando.

Si alguna vez se presenta la oportunidad, creo que trabajaríamos muy bien juntos.

Sus palabras removieron algo en mí—sueños que hacía tiempo no me permitía tener.

Pero la realidad volvió de golpe. Mi vida jamás tendría ese tipo de foco. Antes fui doncella en Moretti Manor. Ahora era la señora de Moretti Manor. Mi trabajo no era buscar una carrera; era dar un heredero.

Al ver que mi expresión cambiaba, Luca cambió de tema.

—¿Vas a mirar estos?

Volví en mí y abrí los libros. No los había visto bien antes: un catálogo de la Semana de la Moda de Milán, una guía avanzada de técnicas de telas y un tutorial en italiano sobre construcción de trajes, lleno de ilustraciones hechas a mano.

—Los vi en la librería y pensé que te gustaría. —Su tono fue casual, como si fuera nada.

—Gracias. —Nadie me había apoyado así antes—. Esto me va a ayudar un montón.

Luca me observó mientras sorbía su té. Al cabo de un momento dejó la taza y su voz se volvió más baja.

—En realidad vine por otra cosa.

Lo miré.

—Valentina—la mujer a la que mi tío rescató—. Me dijo que volvió a Nueva York por una razón: recuperar a Dante. Ni siquiera lo intenta ocultar ya.

Mi mano se quedó helada sobre la taza.

—Y—. Luca me miró con algo parecido a lástima—. Escuché que ya está quedándose en el departamento de Dante en Manhattan.

El aire se quedó suspendido.

Miré las hojas de té flotando en mi taza, los dedos poniéndose fríos.

¿Era cierto? ¿Dante había dejado que Valentina se mudara a su apartamento?

No quería creerlo. Pero Luca no tenía motivo para mentir.

Alcé la cabeza y forcé la voz para que no temblara.

—Eso es lo que has oído. Lo creeré cuando lo vea con mis propios ojos.

La expresión de Luca fue complicada—simpatía mezclada con remordimiento.

—Elena, mereces a alguien que realmente te quiera. —Se puso de pie, apoyando la taza con suavidad—. Te digo esto para que veas la verdad. Para que después no te arrepientas.

Se levantó.

—Si necesitas algo, ya sabes dónde encontrarme.

Después de que se fue, me quedé largo rato en el pabellón. El sol de la tarde seguía tibio, pero yo ya no lo sentía.

Cogí el teléfono y le mandé un mensaje a Dante.

—El diseño del traje está listo. ¿Vuelves a casa a cenar esta noche para que te tome las medidas?

Su respuesta llegó pronto.

—De acuerdo.

Un alivio me recorrió.

Seguía contestando mis mensajes, y no me hizo esperar. Todavía le importaba. Estaba segura de eso.

Aunque Valentina estuviera en su casa, quizá solo no tenía a dónde ir. Tal vez Dante solo la estaba ayudando por los viejos tiempos.

Me aferré a razones que tuvieran sentido. Me recompuse. Hice los pedidos de materiales, planeé la cena y pasé la tarde preparando. Esperé a que Dante volviera.

Cuando oscureció, escuché ruidos en la puerta principal. Revisé mi ropa y el peinado, y salí al pasillo a recibirlo.

Me había arreglado con cuidado—algo elegante del armario—y Lucia me había ayudado con el pelo. Me veía arreglada. Bonita.

Entraron dos personas. Levanté la vista y mi sonrisa se congeló.

Dante estaba allí, con un traje color carbón y la corbata anudada a la perfección. Y en su brazo iba una mujer alta, con una confianza que llamaba la atención: Valentina.

Llevaba un vestido color champán, el pelo suelto sobre los hombros, una sonrisa perfecta en el rostro mientras se inclinaba para decirle algo a Dante. Él ladeó la cabeza para escuchar, la comisura de su boca asomando en lo que casi parecía una sonrisa.

Me quedé en las sombras del pasillo, viéndolos entrar. La risa de Valentina resonó por el vestíbulo, ligera y despreocupada, como si fuera ella la que pertenecía allí.

Y yo la que no.

Dante por fin me vio. Su mirada repasó mi rostro en una fracción de segundo y siguió como si yo no fuera nada.

—Elena. —Su tono fue frío, como si me asignara una tarea—. Valentina nunca ha venido a la casa. Hagan que en la cocina le preparen sus platos preferidos.

Valentina siguió la dirección de su mirada hasta mí, su sonrisa cálida y amable.

—Hola, Elena. Dante me invitó a cenar. Espero que no te moleste la intromisión.

Clavé la mirada en su mano sobre el brazo de Dante, sus dedos pálidos apretando con fuerza. Y Dante simplemente lo permitió. No dijo ni una palabra.

Sentí como si alguien me hubiera dado un puñetazo en el pecho.

—Esta es nuestra casa. —La voz me tembló—. Dante, ¿qué estás haciendo trayendo a Valentina aquí?

La boca de Dante se curvó en algo burlón. La acercó más y me miró desde arriba.

—Elena, no me gustan las mujeres que se hacen las tontas.

Pasó junto a mí hacia el comedor, con Valentina a su lado.

Me quedé allí, viéndolos desaparecer juntos. Valentina le dijo algo. Él se inclinó para oírla. Ese gesto parecía ensayado, natural—como si lo hubieran hecho mil veces antes.

La escena me atravesó como un puñal. Quise gritar, lanzar algo, pero de pronto no tenía nada a lo que agarrarme.

Era la esposa de Dante. ¿Pero qué más era yo?

Él no me amaba.

Ese hecho selló mi derrota frente a Valentina. Ella había sido su primer amor. Había pasado años buscándola. ¿Cómo podría yo competir con eso?

No me quedaba fuerza para enfrentar nada más. Volví a mi habitación.

Mi boceto terminado seguía extendido sobre el escritorio, la cinta métrica a un lado. Me senté y tomé el papel, mirando cada línea que había trazado—los hombros, la cintura, la curvatura de las solapas, el botón de madreperla en el puño.

Las lágrimas cayeron sin aviso, una tras otra, aterrizando en el boceto y emborronando las líneas verdes. Me limpié la cara, pero no dejaban de caer. Por fin me quebré por completo, sollozando como una niña abandonada.

No oía lo que pasaba abajo, pero podía imaginarlo. Dante sería su caballero habitual. Le serviría la comida, quizá le limpiaría la comisura de la boca. Hablarían de los viejos tiempos. Reirían.

Y yo nunca había tenido nada de eso.

Lloré hasta que la cabeza me dio vueltas, casi me caí de la silla y tuve que agarrarme del borde del escritorio. El estómago se me revolvía de náuseas, pero no vomité.

Entonces la puerta se abrió de golpe. Pensé que era Lucia. Yo estaba tendida en la cama, agotada.

—¿Se fueron?

Dante soltó una risa amarga.

—¿Tan deseosa de librarte de mí?

Me paralicé y luego me incorporé. Estaba de pie sobre mí, más enfadado que nunca—más que la noche que lo drogaban.

Daba miedo. La corbata le colgaba floja, la camisa abierta en el cuello. Me miró con una sonrisa torcida y preguntó:

—¿Por qué demonios estás llorando, Elena?

Alcé la vista entre lágrimas, la boca abriéndose.

—Yo—

Antes de que pudiera decir nada, Dante sacó un fajo de fotografías del bolsillo y me las tiró en la cara. Alcé los brazos para protegerme. Una esquina afilada me cortó el antebrazo y sangré.

Pero no sentí el dolor. Miraba las fotos esparcidas a mi alrededor.

Eran de mí. Y de Luca.

Todas las que nos habían tomado esa tarde en el jardín—hablando, riendo, con las cabezas juntas, nuestros cuerpos cerca. Los ángulos las hacían parecer íntimas. Inapropiadas.

Cada foto era nítida. Pero el encuadre era deliberado, retorciendo un encuentro inocente hasta convertirlo en lo que no era.

Lo miré de nuevo. Intenté explicarme. Sus ojos, sin embargo, estaban llenos de furia—una rabia contenida que ardía desde el fondo de su mirada azul hasta el ceño.

—Así que dime. —Su voz era baja y controlada, cada palabra medida—. —Elena. ¿Por qué demonios estás llorando?