115 - Fuego
Algunos incas pasan a tu lado, despacio, con la mirada perdida entre vasijas de cerámica volcadas y restos de tejidos coloridos, buscando desesperadamente alguna señal de su pueblo.
Mueven mesas, revisan montones de provisiones, la angustia dibujada en sus rostros.
Estás encogido bajo un montón de paja que, por suerte, aún no ha llamado la atención.
La suerte, sin embargo, tiene sus límites.
Uno de los incas, más joven y quizás más impaciente, clava la punta de su lanza en el montón de paja, en un movimiento casual, casi de desahogo.
La punta fría del arma roza levemente tu piel a la altura del abdomen y contienes la respiración, sintiendo el sudor frío escurrir por tu frente.
El alivio es inmediato, pero breve, pues el peligro no se aleja, solo cambia de forma.
Detrás del joven, vienen otros con antorchas.
Todos siguiendo órdenes para destruir cualquier escondite o foco de resistencia.
Para tu creciente desesperación, no dudan: comienzan a arrojar las antorchas encendidas sobre los techos de paja de las casas, a rozar el fuego contra el suelo, dondequiera que haya algo inflamable o la mínima posibilidad de que alguien esté oculto.
El olor a humo y paja quemada se intensifica, mezclados con el pavor que sube por tu garganta.
Aprietas con fuerza el cuchillo y el arco que llevas, con los nudillos blancos.
Sabes que el tiempo de esconderse ha terminado.
Ese calor insoportable y el humo espeso son un ultimátum.
La adrenalina inunda tu cuerpo, preparándote para el inevitable momento en que tendrás que salir de allí y correr, correr mucho, como nunca antes has corrido.
En ese instante de pánico y decisión, un objetivo claro y urgente se forma en tu mente, un faro en la oscuridad del caos: la tierra alta, el antiguo refugio.
Allí, en la cima de las montañas, donde solían vivir los ancianos y los sabios.
Allí, crees con todas tus fuerzas, el número de invasores aún no será abrumador.
Es el único lugar seguro que te viene a la mente, el único destino posible para tu huida desesperada.
Aprovechas un instante crucial de distracción enemiga, conteniendo la respiración, y sales sigilosamente de tu escondite improvisado.
La adrenalina pulsa en tus venas. Un poco chamuscado y cubierto por una fina capa de polvo y hollín, emerges, moviéndote con la rapidez y el silencio de un depredador, detrás de un inca delgado, claramente uno de los centinelas, que sostiene una antorcha parpadeante en una mano y un cuchillo afilado en la otra.
Parece compenetrado en la vigilancia, completamente ajeno a tu presencia fantasmal.
No hay margen para la duda o la deliberación.
El tiempo es tu enemigo y la única opción es un ataque rápido y decisivo, seguido de una fuga inmediata.
Tu cuerpo reacciona por puro instinto de supervivencia, un motor de precisión brutal.
Con un movimiento rápido y fluido, casi un borrón en el aire oscuro, una flecha que sostienes firmemente encuentra su blanco.
Entra limpia y precisa en la garganta desprotegida del enemigo y allí se queda.
El centinela suelta un gorgoteo ahogado y el sonido de su respiración fallando es inmediatamente seguido por el impacto sordo de su cuerpo tambaleándose hacia atrás.
El golpe es fatal, impidiendo cualquier posibilidad de reacción, grito o persecución.
En el impacto de la caída, la antorcha resbala de sus dedos inertes, aterrizando a tus pies.
El fuego, hambriento de aire y combustible, llama inmediatamente el suelo seco y comienza a consumir el material inflamable a su alrededor.
En un instante, todo allí comienza a arder en llamas vivas.
El surgimiento repentino de la llamarada atrae inmediatamente la atención de otros adversarios que aún patrullan.
Ven al centinela caer, ven el fuego y ahora te miran con los ojos abiertos de sorpresa y rabia.
Estás expuesto, tu silueta proyectada por la luz de las llamas, que se extienden rápidamente.
Tus enemigos se acercan con las armas en la mano, sedientos de venganza.
Rodeado por el fuego y por los guerreros, el pequeño patio se transforma en un caldero mortal. No tienes muchas alternativas viables.
Sigue al 105.