CAPÍTULO ONCE La Anatomía del Silencio #5
Un tercer mercenario levantó su arma y disparó sin apuntar.
La ráfaga impactó en las cadenas del techo, haciendo desplomarse una de las monumentales lámparas de cristal de Bohemia en una lluvia de fuego y esquirlas rojas sobre los divanes de terciopelo.
Los alaridos de terror desgarraron el aire mientras sesenta magnates, banqueros y magistrados corrían en estampida hacia las puertas de salida, golpeando con los puños las planchas de acero macizo que los mantenían enjaulados.
Silas avanzó a través de la penumbra carmesí como una guadaña implacable.
Interceptó al tirador en medio de la lluvia de vidrio, le quebró la articulación del hombro con una torsión seca para arrebatarle el fusil de asalto y volvió el cañón contra la cúpula del Consorcio.
Mientras los jóvenes contratados para la fiesta se arrojaban bajo las mesas laterales —ignorados por completo por el ángulo de tiro de Silas—, el ejecutor barrió metódicamente a cada portador de máscara dorada.
Alternó ráfagas quirúrgicas con el uso de las armas blancas y la fuerza bruta de sus manos, derribando mesas de mármol sobre quienes intentaban parapetarse y quebrando vértebras en los pasillos laterales.
El salón de la Gala del Cisne se transformó en un matadero sistemático.
Cada disparo, cada corte y cada cráneo fracturado contra las columnas respondía a una operación de limpieza destinada a extinguir medio siglo de impunidad.
Cuando el último dignatario cayó sobre la alfombra empapada, el estrépito de la fiesta había sido sustituido por el silencio pesado de sesenta cadáveres.
Solo restaban dos mercenarios de la guardia personal del Barón, que retrocedían disparando a ciegas por el corredor privado hacia la alcoba de Julius.
Silas arrojó el fusil sin munición y cargó contra ellos a través del pasillo.
Embistió al primero con el peso completo de su hombro de basalto, utilizando la masa del soldado como ariete humano para reventar la pesada puerta de caoba del dormitorio de los espejos en una explosión de madera astillada y bisagras arrancadas de cuajo.
Los últimos proyectiles del segundo guardia destrozaron tres espejos biselados dentro del cuarto.
Silas operó en el espacio cerrado con una brutalidad terminal: absorbió el empuje contra la mampostería, hundió ambos pulgares a través de la visera del primer mercenario hasta apagar sus gritos y estrelló su casco contra el quicio de piedra; acto seguido, derribó al tirador restante sobre las esquirlas de espejo, atrapó su mandíbula y su nuca entre las palmas enguantadas y ejecutó una torsión violenta que partió las vértebras cervicales con un chasquido seco.
El cuerpo inerte quedó tendido sobre la alfombra.
La carnicería del salón exterior había concluido. Silas se puso de pie lentamente en el centro de la habitación devastada.
Su pecho subía y bajaba con fuerza bajo la camisa desgarrada, y el vaho caliente del esfuerzo físico emanaba de sus hombros.
La máscara litúrgica de plomo, salpicada de sangre espesa, reflejaba el parpadeo rojizo de los candelabros.
La ira fría por la afrenta contra Anya seguía vibrando en sus arterias, exigiendo el cierre de la ecuación.
Silas cerró los párpados tras las cuencas de metal.
Inhaló una bocanada honda, pausada y profunda, llenando sus pulmones con el aire saturado de pólvora, hierro y miedo orgánico; retuvo el aliento durante tres segundos y exhaló por la nariz, obligando a su sistema nervioso a enfriar el pulso hasta devolverlo a una quietud clínica y sepulcral.
Abrió los ojos y escaneó la geometría rota del aposento hasta localizar a Celine.
Su hermana permanecía de pie contra los restos de los espejos. Acababa de quitarse la máscara veneciana de plomo, mostrando el rostro desnudo y pálido iluminado por las llamas.
Silas giró el cuello hacia la cama donde Julius von Thurn temblaba acurrucado sobre sus propios fluidos y pronunció el nombre del anciano sílaba por sílaba, como una campana fúnebre.
En una sincronía silenciosa y perfecta, Silas y Anya elevaron las manos y desataron sus máscaras litúrgicas. El plomo y la porcelana cayeron sobre los cristales rotos: eran una sola voluntad operando en dos cuerpos.
Silas caminó primero hacia Celine y se arrodilló frente a ella para depositar en su palma el carrete del Hilo Carmesí.
Al sostener de cerca los ojos ámbar de su hermana menor —idénticos a los suyos—, comprobó que la heredera recibía la seda roja con los dedos firmes, lista para presenciar la verdad desnuda.
Acto seguido, Silas arrancó a Julius del lecho y lo arrojó al centro del parquet.
Mientras obligaba al patriarca a recordar la losa helada de los Alpes de veintinueve años atrás, Silas contempló con frialdad matemática cómo la soberbia mística del anciano se desmoronaba al descubrir a cara descubierta a los dos niños que habían sobrevivido al invierno.
Cuando Anya se inclinó sobre el Barón y este balbuceó con pavor ancestral el apellido Von Valerath, Silas sintió esa quietud absoluta que los unía desde la infancia: para las dinastías europeas ella era el último fantasma del linaje más temido de la sombra; para él, era única y eternamente Anya.
Desechando los ruegos histéricos de Julius y sus promesas de cuentas en Zúrich y propiedades en Viena, Silas desenvainó su hoja curva y dictó sentencia sobre el sacerdote que había presidido aquella noche en la montaña.
La demolición física avanzó sin prisa. Silas castigó con el acero la carne con la que el anciano había pretendido profanar a Anya, y luego fijó la muñeca del Barón contra el suelo para cercenar sus dedos nudillo a nudillo, arrancándole el ruido y la soberbia en cada corte.
Anya se sumó a la comunión con su estilete de plata, presionando los centros nerviosos junto a la clavícula del noble para impedirle el refugio de la inconsciencia mientras le susurraba al oído la pérdida de su imperio.
Cuando Julius quedó reducido a un despojo agonizante sobre las tablas, Silas captó un reflejo en los fragmentos de espejo.
Detuvo su mano y alzó la vista.
Celine había abandonado la pared. Sus pupilas doradas, clavadas en la carnicería, habían sepultado para siempre el temor de la presa; en su rostro brillaba una fascinación oscura, el despertar genético de quien reconoce la naturaleza de su sangre.
Silas se puso de pie y dio un paso atrás con solemnidad tenebrosa, cediéndole el espacio junto al cuerpo moribundo.
Observó en silencio cómo Celine caminaba sobre los charcos espesos, cómo sus tacones dejaban huellas rojas sobre la madera y cómo se arrodillaba sin vacilar sobre la seda de su vestido para pasar el Hilo Carmesí alrededor de la garganta de Julius von Thurn, cerrando el nudo con una firmeza impecable.
Silas la contempló desde la hondura de su propia oscuridad. Su pecho permanecía ajeno al sentimentalismo familiar o al orgullo de un apellido que despreciaba; lo que experimentó fue la confirmación matemática de lo inevitable. La jaula de cristal de Viena acababa de romperse en mil pedazos.
Ella había dejado de pertenecer al rebaño. Ella ya era Carmesí.