LA JEFA #2

«Lo digo completamente en serio. Mira mi empresa.

Mira los resultados. Mira la tasa de retención, las puntuaciones de satisfacción de los clientes, el crecimiento de los ingresos.

Tengo la agencia de relaciones públicas de mayor rendimiento de Nueva York, y cada hombre que hay en ella está bajo llave.

» Se reclinó. «¿Sabes por qué funciona? Porque un hombre que está bajo llave es un hombre concentrado.

No lo distrae su polla. No compite con otros hombres.

No interpreta la masculinidad. Interpreta el trabajo.

Y lo interpreta para mí, porque yo guardo todas las llaves de este edificio. »

«Esto es una locura. Esto es ilegal. Lo voy a denunciar...»

«¿Denunciar qué? Firmaste el acuerdo. Tu abogado puede leerlo.

Es a prueba de balas. Mis abogados pasaron dos años redactándolo.

» Se levantó. Rodeó el escritorio. Se apoyó en el borde delantero, a un metro de donde él estaba sentado.

La americana se movió. La uve de piel. Las medias.

Los tacones. «¿Y, Noah? En tres meses, nadie ha denunciado nunca nada. ¿Sabes por qué?»

Se acuclilló frente a su silla. Su cara quedó a la altura de la suya. Su perfume era oscuro, complejo, de la clase que cuesta más que su alquiler. Sus ojos sostuvieron los suyos, y no había nada en ellos que se inmutara.

«Porque no quieren. Porque cada hombre que se sienta en esa silla y mira esta jaula siente, bajo el shock y la indignación y las objeciones muy razonables, otra cosa.

Algo que ha estado cargando toda su carrera, a través de cada reunión y cada propuesta y cada evaluación de desempeño.

El deseo de dejar de fingir que está al mando.

El alivio de entregar las llaves, literalmente, a alguien que dirigirá las cosas mejor de lo que él jamás podría. »

Se levantó. Cogió la jaula de la caja. La sostuvo en alto. El acero era delicado, preciso, de ingeniería.

«Voy a salir de mi despacho diez minutos. Cuando vuelva, estarás de pie junto a la ventana. Si sigues llevando los pantalones puestos, aceptaré tu dimisión y nunca hablarás de esto. Si no...» Dejó la jaula sobre el escritorio. «Entonces empezamos.»

Salió. La puerta neumática se selló tras ella. El despacho estaba en silencio salvo por el zumbido del edificio y la sangre en sus oídos.

Miró la jaula sobre el escritorio. Miró la puerta.

Miró la ciudad, treinta y dos plantas de ambición iluminada extendidas debajo de él, cada luz una persona interpretando un papel, manteniendo una estructura, fingiendo que las jerarquías que obedecían eran racionales y consentidas y libremente elegidas.

Pensó en los hombres de la oficina. Su concentración. Su calma. La manera en que se movían con propósito y precisión. La manera en que Bennett había sonreído al ser preguntado por la orientación. No la sonrisa de una víctima. La sonrisa de un hombre que tenía un secreto que mejoraba su vida.

Se levantó. Se desabrochó el cinturón. Se quitó los pantalones y los calzoncillos y los dobló con cuidado sobre el sofá. Se quedó de pie junto a la ventana, desnudo de cintura para abajo, la ciudad debajo, la jaula sobre el escritorio detrás de él, y esperó.

La puerta se abrió. Ella volvió. Se había quitado la americana.

Debajo: un corsé de látex negro sobre la piel desnuda, empujando sus pechos hacia arriba, ciñendo su cintura, el material reluciendo bajo las luces de la oficina.

La falda ya no estaba. En su lugar, una falda de tubo de látex, idéntica en el corte pero líquida y reluciente, sellada contra sus caderas y muslos.

Las medias eran en realidad medias de látex hasta el muslo, sin costuras contra la piel.

El olor del látex le llegó antes que ella, químico y cálido e íntimo, llenando el despacho de la esquina con un aroma que no pertenecía a un entorno profesional y que por tanto transformaba el entorno en otra cosa por completo.

La miró junto a la ventana. Miró sus pantalones sobre el sofá. Su expresión no cambió. Lo había esperado. Siempre lo había esperado.

«Date la vuelta.»

Se volvió de cara a la ventana. La ciudad lo miraba a él, o él la miraba a ella, y veía su propio reflejo en el cristal: un hombre con camisa de vestir y corbata, desnudo de cintura para abajo, su polla dura contra el cristal frío.

Caminó hacia él. Oyó los tacones sobre el mármol.

La sintió tras él. El látex de su corsé se apretó contra su espalda a través de la camisa, cálido y resbaladizo, y su mano enguantada de látex rodeó y le agarró la polla.

Una pasada lenta, de la base a la punta.

Se estremeció. Su agarre era firme, profesional, el agarre de alguien manejando un activo que estaba a punto de guardar bajo llave.

«Esta», dijo a su oído, su aliento cálido contra su cuello, el látex de sus pechos apretándose contra sus omóplatos, «es la última erección no autorizada que tendrás jamás en mi edificio.»

La bolsa de hielo vino de algún sitio. Fría, súbita, total.

Jadeó y su erección se desplomó, y sus manos se movieron con la velocidad y la precisión de una directora general que no perdía el tiempo: el anillo primero, acero frío detrás de los testículos, el peso asentándose contra la piel tierna con finalidad institucional.

Luego la jaula, enhebrada sobre su polla blanda, el canal estrecho, cada milímetro una nueva frontera, el acero guiándolo hacia el confinamiento. Alineó el pasador. Cerró el candado.

Clic.

El sonido rebotó en el cristal, en el mármol, en la planta treinta y dos de Manhattan.

La jaula estaba fría, luego cálida, y cuando su polla intentó agitarse contra el látex apretado a su espalda, contra la mano que acababa de sostenerla, el acero la constriñó.

Su pulso latía contra el metal. Lo sentía en la jaula como sientes acercarse un plazo: constante, ineludible, contando.

Lo giró. Miró la jaula desde arriba. La ajustó una vez con la yema del dedo, comprobando el ajuste como comprobaría un balance: en busca de exactitud. Asintió.

«Buen ajuste. Te calculé la talla por tu entrevista. Te sorprendería lo precisa que puede ser la estimación visual.»

Cogió la llave y caminó hacia su escritorio.

Abrió otro cajón. Dentro, montada en un tablero de terciopelo: una hilera de pequeñas llaves, cada una en un gancho etiquetado.

Bennett. Torres. Hayes. Nakamura. Reeves.

Seis nombres. Seis llaves. Colgó la séptima en un gancho vacío.

Escribió su nombre debajo en mayúsculas precisas. Cerró el cajón. Lo cerró con llave.

Siete llaves. Siete hombres. Una mujer que las guardaba todas.

«Ahora», dijo. «Arrodíllate.»

Tercera parte: El ajuste

Se arrodilló en el suelo de mármol de su despacho, la ciudad ardiendo tras los ventanales, la jaula fría y prieta entre sus piernas.

Ella se alzaba sobre él. El corsé de látex.

La falda de látex. Los tacones que ponían su cabeza en algún punto cerca del techo.

El olor del látex lo rodeaba, químico y cálido, y el mármol estaba frío bajo sus rodillas desnudas, y el diferencial de temperatura entre el látex cálido de arriba y la piedra fría de abajo era un corchete sensorial que lo mantenía en su sitio.

«Esto es lo que pasa cada viernes a las seis», dijo. «Las mujeres se van. Los hombres se quedan. La planta se convierte en otra cosa.» Pulsó un botón del teléfono de su escritorio. «Diane, hazlos pasar.»

La puerta de cristal se abrió. Entraron en fila, uno a uno.

Bennett. Torres. Hayes. Nakamura. Reeves.

Cinco hombres de traje, entrando en el despacho de su directora general con la deliberación silenciosa de quien realiza un ritual.

Cada uno se detuvo dentro de la puerta, se quitó la chaqueta, la dobló, la dejó sobre el sofá.

Luego cada uno se arrodilló, formando una fila junto a Noah.

Cinco hombres de rodillas sobre el mármol.

Cinco trajes, cinco corbatas, cinco jaulas ocultas bajo lana entallada.

Diane entró la última. Cerró la puerta. La cerró con llave. Luego se sentó en la silla de cuero del rincón, cruzó las piernas y abrió una libreta. Una observadora. Una testigo. Una participante de otra clase.

Victoria recorrió la fila. Sus tacones repiquetearon contra el mármol, y cada clic producía una respuesta visible en los hombres: un enderezarse, un ahondar de la respiración, un inclinarse casi imperceptible hacia ella al pasar.

Se detuvo al final de la hilera, se volvió, caminó de vuelta.

Una general pasando revista a las tropas.

«Chaquetas fuera. Camisas fuera. Doblen.»

Seis hombres se desabrocharon las camisas.

Se las quitaron. Las doblaron. Las colocaron en pilas ordenadas.

Seis pechos desnudos, seis collares que habían estado ocultos bajo los cuellos de las camisas toda la semana, finas bandas de acero en torno a cada garganta que Noah nunca había advertido porque el código de vestimenta incluía corbatas y camisas abrochadas hasta arriba y los collares quedaban debajo, invisibles, permanentes.

Él era el único sin collar.

Victoria lo notó. Caminó hacia su escritorio. Abrió la caja de terciopelo de nuevo. Dentro, bajo donde había estado la jaula, un segundo compartimento. Un collar. Fino acero cepillado, a juego con la jaula, con un candado encastrado.

Volvió hacia Noah. Se acuclilló frente a él. Sus ojos quedaron a la altura de los suyos. El corsé de látex atrapó la luz de la ciudad y la devolvió, y su cara, enmarcada por pelo negro y látex y el perfil de Manhattan, era la cara de una mujer que poseía todo lo que había en su campo de visión.