LA AGENTE #2

Agarró el bajo de su camiseta y la subió por encima de su cabeza, pasándola más allá de las esposas, dejándola arrugada en torno a la cadena entre sus muñecas. Su pecho quedó al descubierto. El fluorescente era despiadado, mostrando cada detalle, cada respiración.

Lo evaluó como lo había evaluado en la carretera. Clínicamente. Por completo. La fusta trazó una línea de su clavícula a su cinturón. «Quítate el resto. Te suelto una mano.»

Le soltó la esposa derecha. Se quitó los jeans, los calzoncillos, los calcetines.

Ella volvió a esposarlo de inmediato, las manos a la espalda.

Se quedó desnudo en la sala de interrogatorios, esposado, bajo el fluorescente, mientras una mujer con uniforme de policía caminaba en círculos a su alrededor con una fusta.

Se detuvo frente a él. Miró su polla, dura y tendida. La fusta dio un toque por debajo. Una vez. Jadeó y sus caderas dieron una sacudida.

«Eso es una prueba», dijo. «Prueba de exactamente lo que eres.

» Metió la mano en el estante metálico del rincón y volvió con una jaula de castidad.

De acero. Pequeña. Un candado. «Esto es un dispositivo de inmovilización.

Una vez aplicado, sigue en vigor hasta que la agente al mando lo retire. La agente al mando soy yo.»

Le apretó la bolsa de hielo contra el cuerpo, y el frío fue una fuerza roma que le atravesó la erección y lo dejó jadeando.

Su polla se encogió, y sus manos se movieron con la velocidad y la precisión de alguien que había practicado con equipo toda su carrera: el anillo primero, acero frío y prieto detrás de los testículos, asentándose contra el pliegue tierno con un peso de inmediato y permanentemente presente.

Luego la jaula, enhebrada sobre su polla blanda, el canal de acero estrecho y opresor, cada milímetro de contacto una nueva frontera. Alineó el pasador y cerró el candado.

Clic.

El sonido era institucional. Pertenecía a esa sala, bajo esa luz, en esas manos.

La jaula estaba fría, luego cálida por su cuerpo, y cuando su polla intentó responder a la cercanía de su uniforme, al olor de ella, cuero y aceite de armas y piel, el acero la retuvo.

La constricción no era dolor. Era detención.

Su polla estaba bajo custodia. La había arrestado.

Estiró la mano y descolgó el collar del estante.

Cuero negro, forrado, con una anilla en D y una hebilla.

Se lo abrochó en torno a la garganta, ajustado, profesional, como abrocharía cualquier cosa reglamentaria: con eficiencia, con la expectativa de cumplimiento.

El peso le presionaba la tráquea cuando tragaba.

«De rodillas, sospechoso.»

Se arrodilló sobre la baldosa industrial. El frío le atravesó las rótulas y le subió por los muslos. Ella se alzaba sobre él, y desde ese ángulo el uniforme era un monumento. Las botas, el cinturón, la placa, la fusta. El fluorescente tras su cabeza como una aureola hecha de burocracia.

«Bien», dijo. «Muy bien. Ahora. Empieza el interrogatorio.»

Tercera parte: El interrogatorio

Arrastró la silla metálica al centro de la sala y se sentó. Piernas abiertas. Las botas plantadas en la baldosa. La fusta sobre el muslo. Lo miró arrodillado en el suelo y la distancia entre la silla y el suelo, entre sus ojos y los de él, era la distancia entre la autoridad y la entrega.

«Gatea hacia mí.»

Gateó. Esposado, desnudo, con collar, enjaulado.

Las rodillas sobre la baldosa fría, cada movimiento mandando una descarga de frío por sus piernas.

La jaula oscilaba entre sus muslos. Ella lo observaba acercarse con la paciencia de quien había esperado en controles de tráfico y vigilancias y calabozos, alguien para quien esperar era una destreza profesional.

Llegó a sus botas. No le dijo que se detuviera.

Se detuvo de todos modos, su cara a la altura del cuero negro, los cordones tirantes, la puntera rozada por el servicio real.

Estas botas habían perseguido a sospechosos.

Habían estado en escenas del crimen. Habían recorrido las calles a las tres de la madrugada.

Olían a asfalto y betún y a la ciudad de noche, y el olor era real de un modo en que nada en esa sala debía serlo.

«Bésalas», dijo.

Se inclinó hacia delante, las manos cerradas a la espalda, el equilibrio precario, y apretó los labios contra la puntera de la bota derecha.

El cuero estaba cálido por su cuerpo, flexible por años de uso, con sabor a betún y mugre de ciudad y algo más, el sabor particular del poder que se ha ganado, no comprado.

La besó una vez, luego otra, y sus labios recorrieron la línea donde la suela se unía a la pala, y la cercanía al suelo, a la baldosa, al fondo absoluto de la geometría de la sala, era clarificadora.

Aquí era donde pertenecía. Debajo de ella. A la altura de sus botas.

«La otra.»

Besó la bota izquierda. Su frente descansaba contra la puntera y respiraba el cuero y el suelo y el aire institucional de esa sala que ella había construido.

Olía el uniforme por encima de las botas: el algodón planchado del pantalón azul marino, el cuero del cinturón de servicio, el metal de la placa, y debajo de todo ello, su piel, cálida y viva.

«Arriba. De rodillas.»

Se irguió. Descruzó las piernas y se inclinó hacia delante. La fusta bajo su barbilla, levantándole la cara. Sus ojos eran castaño oscuro, casi negros, y en la luz del fluorescente eran lo único cálido de la sala.

«Llevo doce años de policía», dijo. «Doce años diciéndoles a los hombres qué hacer.

Dónde ponerse. Dónde poner las manos. Cuándo moverse y cuándo parar.

Doce años de autoridad, ocho horas al día, y luego voy a casa y la autoridad se apaga y se supone que tengo que ser normal.

» La fusta recorrió su mandíbula. «No soy normal.

Y el martes por la noche, en esa carretera, vi a alguien que tampoco lo es.

La forma en que tu cuerpo se cuadró cuando di una orden.

Instantánea. Total. Como si hubieras esperado toda tu vida a que una mujer con una placa te dijera dónde poner las manos. »

Se levantó. Caminó tras él. Oyó el cinturón de servicio desabrocharse. Se lo quitó, lo dejó sobre la mesa: el arma, la radio, la linterna. Equipo oficial. Se quedó con la fusta.

«El uniforme se queda puesto», dijo. «Esa es la regla.

Yo no me disfrazo para esto. No me pongo látex ni cuero ni trajes.

El uniforme es lo que soy. La autoridad es lo que soy.

Cuando te doy una orden, es una orden real de una agente real, y la cumplirás igual que la cumplirías en el borde de una autopista a las dos de la madrugada.

Por completo. De inmediato. Sin preguntar. »

Volvió a ponerse frente a él. La fusta le golpeó el pecho. Una línea de fuego sobre el pectoral izquierdo. Apretó los dientes.

«Cuenta.»

«Uno, agente.»

Otro golpe. Pectoral derecho. Simétrico, la imagen especular del primero. «Dos, agente.»

El tercero cayó sobre su estómago, y sus abdominales se contrajeron y la jaula se desplazó y la cadena entre las esposas tintineó. «Tres, agente.»

Se marcó el ritmo. Cada golpe era una orden dada, una orden impuesta. El cuarto le dio en el muslo derecho, la cara interna, y el dolor viajó directo a la jaula donde se volvió presión. «Cuatro, agente.» El quinto en el muslo izquierdo, el mismo sitio. «Cinco, agente.» Le temblaban las piernas.

El seis cayó sobre su pecho otra vez, cruzando el primer golpe, creando una X que ardía. «Seis, agente.» El siete en el bajo vientre, cerca de la jaula, y la cercanía de la fusta al acero hizo que toda su pelvis se contrajera. «Siete, agente.»

«Respondes bien a la corrección», dijo. El tono clínico. El mismo tono con que redactaría un informe. «Anotado.»

El ocho sobre los hombros, desde atrás, y no lo vio venir. Jadeó y su cuerpo se inclinó hacia delante. «Ocho, agente.» El nueve sobre el centro de la espalda, una línea horizontal de calor. «Nueve, agente.»

Caminó frente a él. El último. Apoyó la punta de la fusta contra su esternón, dejó que sintiera el cuero, dejó que lo anticipara. Luego la echó atrás y golpeó justo sobre ambos pezones, una línea afilada y precisa que conectó dos puntos de fuego.

Gritó. El sonido rebotó en las paredes de hormigón y volvió metálico y crudo.

«Diez, agente», jadeó.

«Bien. Cumplimiento total.» Enfundó la fusta. «Al banco. Boca abajo.»

Se puso de pie sobre piernas temblorosas.

Caminó hasta el banco acolchado. El acolchado era institucional, firme, cubierto de algo lavable.

Se tumbó boca abajo. Ella le soltó una mano, le recolocó los brazos delante y volvió a esposarlo al punto de anclaje en la parte alta del banco.

El acero de las esposas raspó contra el acero del punto de anclaje, y el sonido era el de sistemas conectándose, el de una forma de sujeción enlazándose con otra.

Los tobillos se los aseguró a los puntos inferiores con correas de cuero del estante.

Abierto. Inmovilizado. Boca abajo en un banco en una sala que parecía una comisaría y se sentía como el interior de una confesión.

Caminó tras él. Oyó sus movimientos con la hiperconciencia de un hombre que no podía ver ni moverse: el crujido de su uniforme al cambiar de postura, el tintineo de un llavero en su cinturón, el chasquido de un guante de látex calzándose sobre su mano.

Luego el clic de un tapón. El sonido húmedo del lubricante sobre el látex.

«Cooperación total», dijo. Su voz estaba justo tras él. Cerca. Sentía el calor de su cuerpo, la presión del pantalón de su uniforme contra la parte de atrás de sus muslos. «Eso es lo que espero. Eso es lo que exijo. Y eso es lo que vas a darme.»

Su dedo presionó contra él. Fresco, lubricado, deliberado. Trazó el anillo prieto de músculo una vez, dos, leyendo la resistencia, midiendo la tensión. Luego presionó hacia dentro. Despacio. Firme. Como una agente entra en una sala: con autoridad y la expectativa absoluta de cumplimiento.