EL PROBADOR #3

El chasquido de un guante de látex, superpuesto al guante del mono.

El clic de un tapón. El sonido del lubricante sobre el látex, húmedo y preciso.

Sus dedos presionaron contra él, lubricados, frescos.

Los mismos dedos que habían medido su entrepierna y enderezado su cuello y desabrochado su camisa y golpeado con una fusta presionaban ahora contra el anillo prieto de músculo entre sus nalgas, trazando círculos, encontrando el centro, y aplicando presión.

«Esta es la medida más profunda», dijo. «La que ninguna cinta puede tomar. El ajuste interior. Donde todo lo que importa está oculto.»

Empujó hacia dentro. Un dedo. Despacio, deliberado, la punta presionando más allá de la resistencia con la paciencia de quien enhebra una aguja en tela gruesa.

La intrusión era total. Su dedo estaba dentro de él, y la destreza era la misma destreza que había aplicado a cada superficie de su cuerpo: conocedora, precisa, sin titubeos.

Conocía la anatomía. Catorce años de cuerpos masculinos bajo sus manos, y sus manos habían aprendido cosas que llegaban más hondo que la entrepierna y la anchura del hombro.

Encontró su próstata. Presionó. El placer fue una llamarada que viajó de la pelvis al cráneo, blanco y ardiente e involuntario, y se arqueó fuera del banco y la jaula se cerró y las esposas tintinearon contra el latón y el sonido que hizo resonó en la sala de paredes de espejo y le volvió multiplicado.

«Ahí», dijo. Observaba su cara como observaba la tela bajo sus manos: leyendo la respuesta, advirtiendo el hilo. «Esa es la medida que más importa. La que me dice exactamente cómo ajustarte.»

Un segundo dedo. El estiramiento era mayor, y lo fue abriendo con la paciencia de quien acomoda la tela sobre una curva difícil, milímetro a milímetro, sus dedos presionando contra el punto con cada pasada, construyendo el placer en olas que rompían contra la jaula y se quebraban sin descarga.

Su polla se hinchaba contra el acero, congestionándose, siendo retenida, y el bucle de sensación, estímulo creciendo, jaula negando, estímulo creciendo más, jaula aguantando, estaba recableando algo fundamental en su cuerpo.

El placer no tenía adónde ir salvo más adentro, girando sobre sí mismo, amplificándose.

«El cuerpo no miente», dijo, moviendo los dedos en un ritmo lento.

«No puede. Un traje puede mentir. Una corbata puede mentir.

Un hombre puede entrar en mi salón con un traje de mil doscientos dólares y fingir que tiene el control.

» Presionó hondo, los dos dedos curvándose, y se le nubló la vista.

«Pero aquí abajo no hay fingimiento. Aquí abajo está la materia prima.

Y la materia prima me dice que nunca, ni una sola vez en tu vida adulta, te han ajustado como es debido. »

Retiró los dedos. El vacío fue inmediato, jadeante.

Oyó las hebillas del arnés a su espalda, el chasquido de las correas, el clic del consolador al asegurarse al arnés.

Volvió a colocarse entre sus piernas, y en el espejo pudo verla: el látex negro, el corsé, las botas, la cinta métrica cayendo sobre sus hombros, y entre sus muslos la silicona negra mate saliendo del arnés.

«Ahora voy a ajustarte», dijo. Colocó la punta contra él, y la presión roma era más ancha que sus dedos, más insistente. «Como ajusto cada prenda. Despacio. Con precisión. Hasta que sea perfecto.»

Empujó hacia dentro. El primer centímetro lo estiró más allá de lo que sus dedos habían preparado, y su cuerpo se resistió, cerrándose, peleando contra la intrusión.

Ella hizo una pausa. Esperó. Sus manos enguantadas de látex descansaban sobre la cara interna de sus muslos, el contacto leve, paciente, y sus pulgares trazaban pequeños círculos sobre la piel sensible, y la suavidad del contacto contradecía la presión del consolador y su cuerpo no sabía qué señal seguir así que la siguió a ella, y la resistencia se derritió.

Empujó más hondo. Dos centímetros. Tres.

El consolador encontró el ángulo que sus dedos habían cartografiado, presionando contra su próstata, y el placer fue un muro que lo golpeó desde dentro.

Cuatro centímetros. Cinco. Hizo una pausa con toda la longitud dentro de él, el arnés apretado contra su piel, sus muslos cubiertos de látex contra la cara interna de los suyos, y la plenitud era arquitectónica.

Estaba dentro de la estructura de él, ocupando un espacio que cambiaba las dimensiones de todo.

En el espejo, la imagen era completa: un hombre sobre un banco, abierto, enjaulado, con collar, lleno de verdugones, lleno. Una mujer sobre él con látex negro, una cinta métrica al cuello y un consolador hundido hasta el fondo. Una prueba en marcha.