74 Eres un idiota

SETENTA Y CUATRO

Eres un idiota

Claude Brainerd estaba de pie junto a Doyle Krieg cuando el sheriff Dermott se detuvo junto al granero.

—¿Dónde está? —preguntó Dermott, caminando más allá de ellos hacia el granero.

—Adentro. Hay un almacén al fondo.

—Voy a echar un vistazo —dijo Dermott, mirando a Doyle—. Quédate aquí.

—Es mi padre. No puedes decirme que…

—Quédate aquí —dijo Dermott y se dio la vuelta—. Ven conmigo, Claude.

Entraron al granero y se detuvieron. Dermott se quedó junto a la puerta de paso, escaneando la escena de un extremo al otro. Sacó su teléfono y tomó algunas fotos del interior.

Cuando se acercaron al almacén, se detuvo y tomó más fotos de la sangre en el suelo. Esta se había impregnado, tiñendo el concreto de un color marrón oxidado.

La puerta del almacén estaba abierta. Dermott se quedó en la entrada inspeccionando la escena del crimen. Tom Krieg estaba boca arriba, con una rodilla levantada, y tres orificios limpios en la parte frontal del cráneo.

—¿Qué dice Doyle? —Dermott se volvió hacia su ayudante.

—Volvió a casa. No encontraba a su padre. Buscó por todas partes. El almacén del granero fue uno de los últimos lugares que se le ocurrió revisar.

—¿Se le ocurre quién pudo haberlo hecho?

—No, ninguna en absoluto.

—¡Eso es mentira! —gritó Doyle desde detrás de Brainerd.

Dermott se dio la vuelta de golpe. —Te dije que esperaras afuera, Doyle. Esta es una escena del crimen.

—¡Sé quién lo hizo!

—¿Qué? —Dermott lanzó a Brainerd una mirada dura—. ¿Quién?

—Lo hizo ese mestizo. ¡Lo sé! —Sé más específico —Dermott sacó la libreta del bolsillo.

—Palmeras… Sandy Palmeras. Tenía que ser él.

—¿Por qué dices eso? —Los ojos de Dermott se entrecerraron—. ¿Qué está pasando aquí, Doyle?

Detrás de él, Brainerd frunció el ceño hacia Doyle y articuló en silencio: Cierra la puta boca.

—¿Pasando? —murmuró Doyle, mientras su débil cerebro empezaba a comprender que tal vez había dicho demasiado. Luchaba por encontrar una forma de explicar por qué Sandy mataría a su padre sin decir que a Tom Krieg le gustaba tener chicas jóvenes en su casa y violarlas.

—Bueno, no he dicho exactamente que estuviera pasando algo —dijo, torpemente.

—Dijiste que Sandy Palmeras asesinó a tu padre. Te pregunté qué está pasando. ¿Y bien?

—Es solo que siempre nos odió. Tuvimos una pelea en la carretera, fuera de Creosote, hace un tiempo.

—Ajá —asintió Dermott—. Escuché que te partió la cara. ¿Por qué querría venir aquí y hacerle esto a Tom?

—Bueno… como he dicho, siempre nos ha tenido tirria. Envidioso, eso es lo que es. Porque nosotros tenemos dinero y él no… vive en esa casa de mierda en ese pueblo de mierda con su madre, y nunca va a tener nada mejor.

—¿Envidioso? —Dermott negó con la cabeza—. Eso no es propio de Sandy Palmeras.

—¡Es cierto, maldita sea!

Doyle había jugado su carta y se había quedado sin nada significativo que decir.

Por tonto que fuera, sabía que no podía mencionar a la chica ni la promesa de Sandy de llevársela.

Si lo hacía, surgirían más preguntas, preguntas que no quería responder.

Algunas ni siquiera podía responderlas, ya que su padre lo mantenía en el rancho, alejado de los aspectos verdaderamente lucrativos de sus negocios.

Era lo bastante listo como para entender que, si abría la puerta a todo lo que hacía su padre, podía perderlo todo. Las visiones de la fortuna familiar flotando hacia el espacio lo hicieron entrar en razón. El rancho, la empresa de transporte y todo lo que tuviera valor, confiscado por la ley.

—Es cierto —repitió, débilmente.

—Eso no es suficiente. —Dermott hizo un gesto a Brainerd para que se acercara.

Brainerd se colocó detrás de Dermott, mirando a Doyle a los ojos, intentando enviarle un mensaje para que se callara antes de que todos acabaran en la cárcel.

—Llévate a Doyle afuera y toma una declaración completa.

No parece que los celos financieros hayan sido el motivo aquí, pero podría ser otra cosa —Dermott se arrodilló junto a las manchas de sangre en el suelo del granero—.

Voy a buscar un kit y ver si puedo tomar una muestra de esta sangre.

Puede que tome tiempo, pero el ADN podría decirnos quién estuvo aquí con Krieg.

No parece que lo hayan arrastrado al almacén después de matarlo, así que podría ser de otra víctima, o el autor del crimen.

—Sí, señor —dijo Brainerd, e hizo un gesto a Doyle para que lo siguiera afuera.

Con tres ayudantes encargándose del asesinato de Emmett Brewer, él y Brainerd eran los únicos agentes de la ley disponibles para trabajar en el caso Krieg.

Sacar cuerpos del río era una cosa, pero Dermott no iba a permitir que Claude Brainerd se acercara a menos de quince metros de una investigación real.

Trabajó solo en la escena del crimen, tomando imágenes de cada centímetro del granero y del cuerpo de Krieg desde todos los ángulos posibles.

Humedeció gasas estériles de su kit con agua destilada y las usó para absorber muestras de sangre de las manchas que se secaban sobre el hormigón.

Luego tomó muestras de la sangre aún húmeda de Krieg alrededor de su cuerpo y de la pared del almacén, y recuperó dos de las balas que habían atravesado el cráneo de Krieg.

Afuera, Claude Brainerd estaba de pie junto a su camioneta del condado con Doyle Krieg, mirando fijamente el granero del que lo habían echado.

—¿Por qué no entras y haces algo? —gruñó Doyle—. ¿No te paga mi padre para eso?

—¿Hacer el qué?

—Lo que sea, tú eres el maldito ayudante. Haz que el sheriff se largue. Dile que tú te encargas. Encuentra a ese bastardo mestizo, y lo arrastramos hasta el río y le metemos una bala en la cabeza, igual que él hizo con mi padre.

Brainerd miró a Doyle, con las cejas alzadas, incrédulo. —Eres un idiota, Doyle.