72 Probabilidades

SETENTA Y DOS

Probabilidades

—¿Quién lo encontró? —El sheriff Paul Dermott se arrodilló junto al cuerpo de Emmett Brewer, tendido en el barro junto al río Grande.

—Un par de chicos que andaban pescando.

El ayudante que respondió al llamado asintió en dirección a dos adolescentes de dieciséis años que habían decidido que hoy era un buen día para saltarse las clases y lanzar la caña al río.

Observaban a los agentes mientras aseguraban la escena del crimen y recogían pruebas. Dermott se acercó a ellos.

—Contadme qué vieron, chicos.

Dermott notó que ambos estaban pálidos y con náuseas. La descomposición ya estaba avanzada, y el cuerpo de Brewer mostraba señales de haber sido devorado por carroñeros, que arrancaron pedazos tiernos de sus ojos y boca.

El más alto y pálido de los chicos habló primero.

—La verdad, no mucho, sheriff. Solo andábamos caminando por la orilla, buscando un lugar para sentarnos a pescar, y nos topamos con el…

—El chico dudó, buscando una palabra educada para referirse a un cadáver—.

Nos topamos con él… el muerto… y lo llamamos de inmediato.

—¿Vieron a alguien más por aquí?

—No, señor, ni un alma.

—¿Tocaron algo? ¿Lo tocaron a él?

—Ah, ni de broma.—El chico parecía a punto de vomitar solo de pensar en tocar a un muerto—. Quiero decir, no, señor, no tocamos nada.

—¿Se acercaron al cuerpo? —Dermott inspeccionó el suelo alrededor en busca de huellas.

—No muy cerca. Digamos que a unos tres metros, lo justo para darnos cuenta de que era un muerto… o sea, fue el olor lo que nos llamó la atención de inmediato.

—Sí, es un aroma que no vas a olvidar nunca, hijo. —Asintió hacia los pies de los chicos—. Déjenme ver las suelas de sus zapatos.

Ellos levantaron los zapatos. Dermott llamó a un ayudante con un gesto. —Fotos de sus zapatos, por arriba y por abajo.

—Entendido.—El ayudante asintió y tomó las fotos con una cámara digital.

—¿Para qué es eso? —preguntó el chico, nervioso—. ¿Cree que hicimos algo?

—No tienen de qué preocuparse —respondió Dermott—. Solo son fotos para que podamos saber de quién son las huellas. Dijeron que estaban a unos tres metros, así que podemos descartar cualquier huella que coincida con sus zapatos más allá de esa distancia.

—¿Eliminar?

—Sí. Queremos encontrar al asesino, y puede que haya dejado huellas por aquí. Si lo hizo, podríamos rastrearlo por el tipo de zapato —sonrió—. Claro que necesitamos eliminar las de ustedes desde el principio, ¿no es así?

Dermott omitió la parte sobre verificar su proximidad al cuerpo y que, aunque por el momento no eran sospechosos, eso podía cambiar.

—Ah. —El chico asintió ante la explicación, pero la expresión en su rostro mostraba que dudaba del motivo.

—Está bien —asintió Dermott y miró al otro chico—. ¿Y usted? ¿Vio a alguien? ¿Tocó algo?

—No, señor —el chico negó con la cabeza solemnemente.

—Bien. El agente va a tomar sus nombres y direcciones y a redactar su declaración.

Dermott se dio la vuelta.

—¿Sheriff? —llamó el chico más bajo.

—¿Sí, hijo?

—¿Nos vamos a meter en problemas por saltarnos las clases? Mi padre me va a dar una paliza si se entera.

Dermott reprimió una sonrisa. —Podemos mantenerlo entre nosotros por ahora, siempre y cuando me estén diciendo la verdad.

—Oh, sí, señor, es la verdad, por supuesto.

Dermott regresó a la orilla del río y contempló al agente de la Patrulla Fronteriza que había sido su amigo y colega. No tenía tiempo para lamentarse. Eso vendría después.

—¿Qué estabas haciendo aquí, Emmett? —Escaneó la orilla de arriba abajo—. ¿Qué encontraste?

Su radio portátil crepitó. —Central a la unidad uno.

—Adelante, Sally —respondió él.

—Sheriff, tenemos otro reporte de un cadáver, posible homicidio.

—¿Qué? —Dermott miró incrédulo la radio en su mano.

Un asesinato al año en el condado de Salvia ya habría sido un aumento considerable en la tasa de homicidios.

Ahora llevaban tres en cuestión de semanas.

Lucky Martin, Emmett Brewer y ahora... ¿quién?

Levantó la radio y preguntó, sin estar seguro de querer saberlo.

—¿Tienen una identificación del posible homicidio?

—Tom Krieg. El reporte vino de su hijo Doyle —la voz de Sally, la operadora, sonaba sin aliento.

Este tipo de drama no surgía todos los días en este condado olvidado de la mano de Dios, y ahora él estaba sentado en su coche, justo en el centro de todo. Cuando su hermana Agnes en Tulsa se enterase igual sufría un infarto.

Dermott se quedó sin palabras por un momento. ¿Tom Krieg, el ciudadano más destacado del condado, víctima de un homicidio? Parecía demasiado increíble para ser cierto.

—Voy en camino a la casa de los Krieg —dijo—. ¿Qué unidad está respondiendo?

—Unidad cuatro, Brainerd.

—Está bien, dile a Claude que ya voy y que asegure la escena, pero que no toque nada.

Se apresuró hacia su vehículo, gritando por encima del hombro a los tres agentes que recogían pruebas: —Encargaos de la escena aquí. Luego vuelvo.

Su mente daba vueltas. Calculaba que las probabilidades de que tres personas fueran asesinadas en tan poco tiempo en el condado de Salvia eran de una en un millón, pero el hecho era innegable: tenían tres homicidios.

Según su estimación, la posibilidad de que los asesinatos no estuvieran conectados de alguna manera era tan probable como que un meteorito atravesara el techo de su camioneta y le aplastara el trasero... en ese mismo instante.

Echó un vistazo rápido al cielo y se aseguró de que no hubiera meteoritos viniendo en su dirección. Apretó los dientes y asintió. No, los asesinatos estaban relacionados de alguna forma, y por Dios, iba a llegar al fondo del asunto.