48 Más desagradable muerto que vivo

CUARENTA Y OCHO

Más desagradable muerto que vivo

—Parece que las carpas se han dado un festín —dijo el sheriff Paul Dermott, agachado en la orilla del río Grande, mirando entre las aguas poco profundas y los juncos junto a la ribera.

—¿Hace cuánto crees que pasó? —preguntó Emmett Brewer, de pie detrás de él, mirando el cuerpo de Lucky Martin.

—No mucho —dijo Dermott—. A juzgar por la descomposición, apenas un par de días. La mayor parte del daño es por los peces alimentándose de los tejidos blandos.

—Sí, eso y los agujeros de bala en la cabeza.

—Sí, también eso —dijo Dermott con una sonrisa irónica, y miró al ayudante Brainerd, que estaba a unos metros de distancia—. Mejor sácalo, Claude.

—Está bien, sheriff —dijo Brainerd, haciendo una señal a dos agentes novatos que fruncieron el ceño y se acercaron al agua.

Llevaban botas de agua y guantes de látex, y en sus rostros se notaba que no les hacía ninguna gracia tener que meterse al agua para sacar el cadáver. Incluso muerto, Lucky Martin tenía una forma especial de fastidiar a la gente.

Con Brainerd de pie cerca, listo para cumplir las órdenes del sheriff sin mover un dedo, Dermott y Brewer escudriñaron la ribera del río en ambas direcciones, buscando señales de vida humana.

No había ninguna, solo las aves acuáticas de siempre y pájaros anidando que se alimentaban y rebuscaban entre la vegetación junto al agua.

Si estaban al tanto del hombre muerto, era porque el cuerpo en descomposición les había ofrecido una abundancia de bocados apetitosos: peces chupadores, larvas e insectos.

—¿Estás pensando lo mismo que yo? —preguntó Brewer.

—Probablemente, pero adelante, dilo tú primero.

Dermott subió más alto por la ribera para alejarse del cuerpo y del cóctel de gases que llenaba el aire mientras los agentes giraban y tiraban del cadáver.

La mezcla de sulfuro de hidrógeno, dióxido de carbono, metano, amoníaco, dióxido de azufre e hidrógeno creaba un hedor al que ningún ser humano podía acostumbrarse, aunque para los carroñeros que se alimentaban de él, el aroma era como filetes en la parrilla.

Todo comedor de carroña dentro del alcance del olor estaba en camino para obtener su parte del festín.

—Está bien, empiezo yo —asintió Brewer—. Este es más o menos el mismo lugar desde donde dispararon al otro lado del río contra la familia mexicana.

—Así es —confirmó Dermott.

—¿Sabes si Lucky Martin tenía un Winchester?

—Sí, lo tenía —asintió Dermott—. Solía competir con él en el Concurso Anual del Pavo del sheriff.

Nunca ganó, pero siempre se enfadaba diciendo que las miras estaban desajustadas o soltando alguna otra excusa absurda.

Pero… —Dermott hizo una pausa para dejar claro que no iba a aceptar sin más la teoría de Brewer—.

Casi todo el mundo por aquí tiene uno, o un arma similar, y muchas son calibre .

30-30. Es una munición versátil y muy práctica.

—Cierto, pero la mayoría de la gente no aparece flotando boca abajo en el río Grande con una bala en la cabeza.

—En realidad, son tres balas. —Los ayudantes habían arrastrado el cuerpo hasta la orilla. Dermott señaló la parte posterior del cráneo de Lucky—. Tres orificios… tres balas.

—Me corrijo —dijo Brewer—. Tres balas en la parte trasera de la cabeza, lo que solo puede significar una cosa.

—Exacto —asintió Dermott—. Alguien quería a Lucky muerto.

—Sí. Así que en eso estamos de acuerdo.

—Depende de a lo que te refieras, Emmett. ¿Alguien quería a Martin muerto? Seguro que eso parece. Ahí es donde termina la página para mí… al menos, por ahora.

—Me parece justo. ¿Te importa si doy mi opinión?

Brewer entendía que Dermott, a pesar de cualquier conexión política que viniera con su cargo, también era un buen oficial de la ley.

No se apresuraría a sacar conclusiones sin tener alguna prueba y no permitiría que sus relaciones con los lugareños influyeran en la forma en que hacía su trabajo, una vez que se decidía a hacerlo.

—No me importa en absoluto —dijo Dermott—. Adelante. Solo no esperes que me crea ninguna teoría todavía.

—Desde mi punto de vista, solo hay dos razones por las que alguien querría ejecutar a Martin de esta manera.

—Continúa. —Dermott escuchó mientras sus ayudantes comenzaban el proceso de fotografiar y recolectar las pruebas que pudieran encontrar en el cadáver.

—Podría ser un asesinato por venganza. Alguien cobrando cuentas por el mexicano que fue abatido.

—Tal vez —asintió Dermott, y señaló a uno de los ayudantes que estaba junto al cuerpo—. Revisa los bolsillos del pantalón.

El gesto de disgusto del ayudante se hizo visible a través de la mascarilla quirúrgica impregnada con Vicks VapoRub que llevaba puesta para mitigar el hedor.

—La segunda posibilidad —continuó Brewer— es que alguien haya instigado a Lucky a disparar, y ahora quiera asegurarse de que no pueda hablar al respecto.

—Ajá, definitivamente es una posibilidad —dijo Dermott, y se apartó del cuerpo para encarar a Brewer—. Pero hay un par de posibilidades más, Emmett.

—Muy bien, me toca escuchar —Brewer cruzó los brazos y esperó, con una postura que dejaba claro que no se dejaría convencer fácilmente de que estaba equivocado.

—Siempre está la posibilidad —comenzó Dermott— de que, el día en cuestión, el viejo Lucky fuera el hijo de puta con peor suerte en todo el condado de Salvia y bajara al río a pescar, o a explorar un sitio para cazar, y se topó con alguien que estaba tramando algo turbio.

Podrían haber sido coyotajes de la frontera, narcotraficantes o cazadores furtivos, quién sabe, pero podría no tener absolutamente nada que ver con el mexicano que fue abatido.

—Eso sería una gran coincidencia, y como has dicho, haría de Martin el hijo de puta con peor suerte de todos. ¿Cuál es la otra posibilidad?

—Fuera o no desafortunado, sabemos con certeza que Lucky Martin era, sin duda, el hijo de puta más cruel del lugar.

Tenía enemigos… muchos. Podría ser que uno de esos enemigos lo atrajera hasta el río, o lo siguiera hasta aquí, y acabara con su patética vida por razones personales…

de nuevo, sin relación alguna con los disparos contra los mexicanos.

—Hmm. —Brewer no estaba convencido, y mantenía los brazos cruzados sobre el pecho.

—Tranquilo, Emmett —dijo Dermott con una sonrisa—. No digo que estés equivocado, solo que tenemos mucho que investigar antes de llegar a una conclusión.

—Me parece justo —respondió Brewer. Dermott tenía razón, por supuesto, y él lo sabía—. ¿Te importa si me mantengo al tanto de la investigación?

—No me importa —dijo Dermott, arrugando la nariz mientras los ayudantes giraban el cuerpo boca arriba y los gases de descomposición silbaban por su boca abierta, sumándose a la pestilencia del aire—. ¡Diablos! ¿Quién habría pensado que Lucky Martin podía ser más desagradable muerto que vivo?