Capítulo 45 — Bodas, espadas y un final perfectamente imperfecto

Epílogo · Catalina y Lachlan · Cinco meses después

Catalina

Cinco meses después, me casé en el patio de un castillo en ruinas, bajo una lluvia que no estaba en el plan, con una cabra de testigo de honor.

Y no cambié ni una sola cosa.

Yo, Catalina Vega. La mujer que durante doce años exigió "ni un pétalo fuera de su sitio".

La que medía la luz, cronometraba los discursos y habría tenido un infarto si una nube se atrevía a aparecer sin permiso en una de sus bodas.

Esa mujer se casó bajo un cielo gris escocés, con el pelo encrespado por la humedad, los zapatos hundidos en el barro, y una sonrisa que no me cabía en la cara.

Porque había aprendido, por fin y para siempre, lo que vale una boda de verdad.

No habíamos planeado casi nada, y lo poco que planeamos salió torcido, y fue exactamente como tenía que ser.

Llovió, claro, porque estábamos en las Highlands y porque el universo tiene sentido del humor.

La tarta —encargada a la panadera del pueblo, no a ningún chef de revista— se inclinaba peligrosamente hacia la izquierda.

Maud, la vaca naranja que me odió desde el primer día, se las arregló para asomar su cabezota justo detrás de mí en el momento de los votos, robándome el plano para toda la eternidad, y por una vez no me importó: era de la familia, tenía derecho.

Hamish, ya entrado en whisky a las dos de la tarde, lloraba a moco tendido antes incluso de que empezáramos.

Llevaba el broche del clan de los MacRae prendido en el vestido, sobre el corazón, donde lo llevaba cada día desde que Lachlan me lo puso en aquel patio.

Y, sobre los hombros, en lugar del velo de seda importada que la antigua Cata habría elegido, llevaba la manta de tartán verde y negro.

La misma con la que él me envolvió una noche de tormenta, hace una vida, para decirme sin atreverse que ya era de los suyos.

Esta vez no me la prestaba. Esta vez era mía. Como él. Como todo.

* * *

Lachlan

Me casé vestido con el kilt de mi clan, sin una cabra mordiéndome la falda por una vez, delante de toda la gente que me importa en el mundo, con la mujer que me enseñó que un hombre puede ser más que un símbolo.

No se me dan las palabras. Eso ya lo sabéis. Así que cuando me llegó el turno de los votos, en aquel patio, bajo aquella lluvia, no intenté ser elocuente. Intenté ser verdad.

—Catalina —dije—. Llevaba treinta y cuatro años cumpliendo con un deber que me había convertido en piedra.

Y tú llegaste con tus tacones absurdos y tu carpeta y tu manía de organizarlo todo, y, sin pedir permiso, me devolviste a la vida.

Me enseñaste que lo de verdad no es lo que sale bien.

Es lo que eliges. —Le cogí las manos, mojadas de lluvia—.

Yo no soy fácil. Soy seco, y cabezota, y tardo en hablar, y este castillo gotea, y mi cabra se come todo lo que se le pone por delante, incluido, hoy probablemente, parte de tu ramo.

No puedo prometerte perfección. Nunca pude.

Lo único que puedo prometerte es esto: que de todos los desastres del mundo, te elijo a ti, cada día, para siempre.

Y que pienso pasar el resto de mi vida demostrándote que el cobarde que te dejó marchar se murió, y que el hombre que se quedó te quiere con todo lo que es.

Mi abuela, en primera fila, lloraba. Morag MacRae, la mujer de hierro que enterró su propio amor bajo el deber hace sesenta años, me miraba casarme por amor con una cara que no le había visto jamás.

No era pena por lo que ella no tuvo. Era triunfo.

Como si, a través de mí, por fin pudiera vivir el camino que no se atrevió a tomar.

Después me lo confirmó, a su manera, dándome un golpe seco con el bastón en la espinilla y susurrando: "Bien hecho, muchacho. Por los dos."

* * *

Los dos

La ceremonia fue breve, imperfecta y luminosa.

Estaban todos. Fiona, radiante, casada ya con su Calum el maestro, que aplaudía desde la tercera fila como si fuera él quien se casara.

Doña Edina, que había decidido que si no podía vencer al desastre, al menos lo presidiría con elegancia, y que lloró lo que no está escrito sin admitirlo jamás.

Los Cameron, a salvo en su casa para siempre.

Dougie, Senga, Angus, el valle entero que había adoptado a la española sin pedirle permiso.

Y, en la última fila, con unas gafas de sol enormes para no llamar la atención y fracasando estrepitosamente, estaba Bianca.

La novia que huyó. La que saltó por una ventana antes que vivir una mentira.

Había venido, me dijo después, "porque me cambiaste la vida en aquel bothy y quería ver que la tuya también cambiaba".

Ya no era megainfluencer. Lo había dejado casi todo.

Vivía en un pueblo, daba clases de surf, salía con un chico que no tenía ni idea de quién era ella en internet y que la quería igual.

Estaba, por primera vez desde que la conocí, de verdad feliz.

Imperfectamente feliz. Nos abrazamos sin hacernos ni una foto.

Fue, las dos lo supimos, la mejor manera de celebrarlo.

Cuando el oficiante nos declaró marido y mujer, Lachlan me besó bajo la lluvia, y el patio de Cairnloch estalló. Y entonces, fiel a una leyenda de trescientos años que dice que ninguna boda MacRae termina sin sangre o sin trifulca, Hamish desenvainó la gran claymore del clan.

Por un segundo, lo confieso, se me paró el corazón.

Pero esta vez no hubo feudo. Esta vez, el viejo Hamish, con lágrimas en los ojos y la espada en alto, encabezó una danza de espadas en nuestro honor, la tradición de verdad, la jubilosa, la que celebra en lugar de herir.

Las claymores que un día casi nos cuestan la vida bailaron sobre la piedra del patio bajo la lluvia, cruzándose y descruzándose al ritmo de la gaita, no como amenaza, sino como lo que siempre debieron ser: una historia vieja y orgullosa de un clan que por fin tenía algo que celebrar.

Las espadas, al final, resultaron ser solo eso. Una herencia. Una danza. Una alegría.

Habíamos aprendido a guardarlas cuando tocaba. Y a sacarlas, también, cuando tocaba.

* * *

El botón

El único incidente de verdad de la jornada —porque siempre tiene que haber uno— lo provocó, cómo no, Wallace.

Resulta que doña Edina, en un gesto que para ella fue de una emotividad casi insoportable, había traído algo al banquete.

Un papel viejo, amarillento, doblado en cuatro.

El contrato original del pacto. El documento que durante cuarenta años había atado a dos familias, el que decía que un MacRae debía casarse con una Sinclair para juntar las tierras, el que estuvo a punto de arruinarnos la vida a Lachlan, a Fiona, a Calum y a mí.

—He pensado —anunció doña Edina, con solemnidad— que el momento apropiado para destruir esta reliquia de nuestra estupidez común es hoy. Propongo que lo quememos. Como símbolo del fin del feudo y del comienzo de... —carraspeó— de esta nueva era de prosperidad y, en fin, afecto.

Lachlan fue a buscar una cerilla. Morag levantó su copa. El valle entero se reunió alrededor para ver arder cuarenta años de guerra.

Pero el destino, que tiene un sentido del humor pésimo y perfecto, tenía otros planes.

Porque mientras doña Edina sostenía el contrato en alto para el discurso, Wallace —que llevaba toda la boda merodeando la mesa de los quesos con intenciones criminales— vio el papel ondear apetitosamente en la brisa, calculó la distancia, y atacó.

En un visto y no visto, la cabra de las Highlands más voraz de Escocia arrancó el contrato del pacto de las manos de la matriarca de los Sinclair, y se lo zampó.

Entero. De un par de bocados satisfechos.

Cuarenta años de feudo, de deber, de tierras y de matrimonios forzados, masticados y tragados por una cabra glotona delante de medio valle.

Hubo un silencio de estupefacción absoluta.

Y luego doña Edina, la inflexible doña Edina, soltó una carcajada.

Y se rió Morag. Y nos reímos todos, a carcajadas, bajo la lluvia, viendo a Wallace rumiar con dignidad el documento que había gobernado nuestras vidas, mientras Lachlan, a mi lado, se guardaba la cerilla en el bolsillo con una sonrisa.

—Bueno —dijo mi marido, mirando a la cabra—. Yo iba a quemarlo. Pero supongo que esto también sirve.

El pacto se había acabado. No con fuego. No con ceremonia. Sino devorado por una cabra en mitad de una boda imperfecta y feliz.

No se me ocurre, de verdad, un final mejor.

* * *

Cata

Esa noche, cuando se apagaron las luces y el último invitado se marchó cantando colina abajo, Lachlan y yo subimos al bothy.

A nuestra choza de piedra. Todavía con la ropa de la boda, todavía riéndonos de lo de la cabra, nos sentamos a mirar nuestro castillo iluminado allá abajo, lleno de la gente que queríamos.

—¿Te arrepientes? —pregunté, apoyando la cabeza en su hombro—. De no haber tenido la boda perfecta. La de revista. La que organizabas para todo el mundo menos para ti.

Lachlan se quedó callado un buen rato, mirando el valle. Como hace siempre.

—No —dijo al fin—. La boda perfecta no existe, Catalina. Tú me lo enseñaste. —Me rodeó con el brazo—. Solo existen las de verdad. Las que llueve. Las que la tarta se inclina. Las que la cabra se come el contrato. —Me besó la sien—. Las que eliges.

Y yo, mirando aquel castillo imposible que era mi casa, con el broche del clan sobre el corazón y la manta de los MacRae sobre los hombros y el hombre más cabezota y más bueno del mundo a mi lado, supe que tenía razón.

La perfección es una actuación. Una foto bonita y vacía que se olvida en cuanto pasas a la siguiente.

Pero el amor de verdad —el que llueve, el que se cae, el que tiene goteras y cabras y tíos con espadas y vacas que te roban el plano—, ese no se olvida nunca. Ese se vive. Ese se elige.

Y los mejores desastres, todos los mejores desastres de esta vida, son exactamente esos.

Los que eliges.

Yo elegí el mío.

Y, bajo la lluvia de las Highlands, con una cabra digiriendo nuestro pasado y un futuro entero por delante, no lo cambiaría por toda la perfección del mundo.

Fin.