27 - Gunner

El boscaje de cipreses se extiende oscuro entre nosotros y la cabaña, con el musgo español colgando del dosel bajo de los árboles.

Nos tomó una hora llegar desde La Sirena, y cada segundo se sintió eterno mientras ella esperaba en ese sótano.

Los mosquitos pululan mientras mi equipo de seis hombres avanza por el terreno blando; nuestras botas se hunden en madera descompuesta y agua estancada que hiede a podredumbre.

Han sido veinte minutos de aproximación silenciosa a través del denso pantano de Florida, con la voz de Logan crepitando en mi oído mientras Adrian coordina desde La Sirena.

En el límite de los árboles, diviso la cabaña a través de sesenta metros de pasto descuidado.

Es una estructura de madera de dos pisos sobre cimientos elevados, con cinco vehículos en la entrada de grava.

Mis ojos se clavan en la ventana del sótano medio enterrada en el lado este.

Una luz amarillenta brilla a través del cristal.

Ella está ahí dentro. Se me oprime el pecho; la furia y el alivio colisionan.

Los guardias del perímetro son visibles: uno fuma apoyado en una columna del porche, otro recorre la terraza envolvente.

Ambos están relajados. Ambos están a punto de morir.

La señal de Logan hace que tres de mis hombres avancen. Dos disparos susurran a través de los supresores, impactando con medio segundo de diferencia entre sí. Ambos guardias caen en las sombras sin emitir un sonido.

Cruzo el claro a solas, manteniéndome agachado, cubriendo la distancia en veinte segundos mientras la sangre me golpea con la necesidad de llegar a ella. El pomo de la puerta de la cocina gira con facilidad. Sin llave. Estos cabrones creen que están seguros aquí afuera.

Entro.

El operador de la cocina levanta la vista de su sándwich cuando cruzo el umbral.

Sus ojos se dilatan. Sabe de inmediato lo que soy.

Su mano se mueve hacia su arma reglamentaria, pero yo ya he cruzado la habitación; mi golpe le aplasta la tráquea.

El crujido húmedo del cartílago rompiéndose llena el espacio pequeño.

Cae sobre el linóleo y su sándwich se desparrama.

En la sala principal, uno mira su teléfono en el sofá mientras otro está junto a la ventana.

El del sofá me ve primero e intenta levantarse.

Mi talón conecta con su sien, y el envión lo lanza a través de la mesa de centro, que se astilla bajo su peso.

El operador de la ventana gira con su arma a medio desenfundar, pero mi antebrazo le aplasta la garganta antes de que pueda gritar.

Un tercero emerge del pasillo, atraído por el ruido de los muebles rompiéndose.

Arrebato el cuchillo del cinturón del segundo operador y lo lanzo.

La hoja se entierra en su garganta. Cae gorgoteando, con las manos arañando el mango.

Siguen los dormitorios.

Primera puerta: un operador en un escritorio, de espaldas a mí.

El cuchillo se desliza por su garganta. Su sangre salpica las teclas de la computadora portátil.

Segunda puerta: un operador durmiendo en un catre.

Este hace que apriete la mandíbula. Matar a un hombre dormido se siente mal, pero el turno de medianoche no puede despertar y descubrir que sus relevos han desaparecido.

La hoja entra rápido, misericordiosa; todo termina en segundos.

Tercera puerta: este está listo, con el arma levantada, pero yo soy más rápido.

Desvío su golpe por la muñeca, siento el hueso quebrarse y luego le abro la garganta en un solo movimiento.

Siete cuerpos en tres minutos, sumados a los dos que mi equipo eliminó afuera.

Me quedo en el pasillo con la sangre de ellos salpicada en mi portaplacas, con las manos firmes por primera vez en días.

El temblor que me ha estado carcomiendo desde que ella se fue ha desaparecido, anulado por el propósito. Por ella.

Las escaleras del sótano crujen bajo mi peso mientras desciendo hacia la luz amarillenta.

Cuando la veo atada a esa silla, con un moretón oscureciéndose en su mandíbula perfecta, algo en mi interior se desata.

La furia inunda mi sistema. Todavía lleva la falda cruzada y la musculosa que tenía puestas cuando se la llevaron, con las muñecas y los tobillos sujetos con precintos a la silla de metal atornillada al suelo de cemento.

Su cabello oscuro cuelga suelto sobre un hombro, habiéndose escapado de ese rodete de bailarina que siempre lleva.

El jefe de las cicatrices de quemaduras camina de un lado a otro junto a la pared del fondo, cerca de la puerta de metal, con auriculares blancos en los oídos.

Por eso no ha oído morir a siete hombres sobre él.

Está escuchando música mientras mi mujer está sentada, atada a una silla.

El impulso de hacer que su muerte sea lenta lucha con la necesidad de liberarla a ella.

Los ojos de Daphne me captan en su visión periférica.

Gira la cabeza levemente, lo justo para verificar que soy real.

Nuestros ojos se encuentran a través de seis metros de cemento y nueve días de separación.

No se inmuta. No jadea. No llora. Solo me mira con esos ojos oscuros, y no puedo saber si ve al hombre o al monstruo que causó que hirieran a su padre.

Su dedo índice derecho golpea el brazo de la silla dos veces.

Un gesto pequeño y deliberado. Está conmigo.

Luego aparta la mirada lentamente, manteniendo la atención del jefe hacia adelante, dándome los tres segundos que necesito.

Cruzo el suelo en dos zancadas, con el cuerpo tenso con intención letal.

El jefe empieza a girarse, sintiendo finalmente la muerte a su espalda, pero mi cuchillo encuentra su carótida primero.

La hoja entra profundamente, y la sangre sale disparada en un arco sobre el cemento.

Cae pero no está muerto. Se desangrará en noventa segundos mientras yo libero lo que es mío.

Me arrodillo ante su silla, finalmente lo bastante cerca para olerla. Vainilla, sudor de miedo y algo meramente Daphne que hace que me duela el pecho.

—Daphne —su nombre sale rudo, con la voz quebrada. Es la primera palabra que le dirijo en nueve días—. ¿Estás herida? Más allá de… —no puedo terminar, no puedo nombrar el moretón que me dan ganas de resucitar a cada muerto del piso de arriba solo para matarlos más despacio.

—Solo el moretón y las ataduras —su voz está ronca por no haber hablado, pero firme—. Puedo caminar.

Corto los precintos con el cuchillo de combate aún húmedo de sangre.

La muñeca derecha primero, deslizando la hoja entre su piel y el plástico, con cuidado de no cortarla.

El precinto se parte y su mano cae libre, revelando marcas rojas y profundas grabadas en su piel.

Muñeca izquierda. Tobillo derecho. Tobillo izquierdo.

Cada corte me la devuelve un poco más. Sus manos están gélidas; la circulación estuvo cortada por horas.

El impulso de calentarlas con mi boca, de besar cada marca, casi rompe mi enfoque operativo.

No intenta ponerse de pie. Espera, leyéndome como siempre lo ha hecho.

Dejo el cuchillo en el cemento y la levanto de la silla.

Un brazo bajo sus rodillas, el otro sosteniendo su espalda.

Es tan ligera, demasiado ligera, como si no hubiera estado comiendo.

Su brazo rodea mi cuello automáticamente y presiona su rostro contra mi hombro.

A través de la sangre y la pólvora, huelo su cabello.

El mismo aroma que acechó mi cama vacía durante nueve noches.

Se me endurece el miembro a pesar de todo; mi cuerpo reconoce el suyo incluso ahora.

La cargo escaleras arriba, pasando junto al jefe moribundo cuya respiración se ha vuelto húmeda y forzada, a través del pasillo donde el equipo de Logan ya ha comenzado la limpieza, y salgo por la puerta de la cocina al aire húmedo de la noche.

Logan está junto al porche, lee todo en mi rostro y asiente una vez.

La acomodo en el asiento del pasajero de la Suburban que va al frente y me inclino para abrocharle el cinturón.

Durante dos segundos, estamos tan cerca que podría besarla, reclamar su boca, recordarnos a ambos lo que somos el uno para el otro.

Pero no lo hago. No puedo. No hasta que ella lo pida.

El viaje hacia el norte se extiende a través de la oscuridad.

Por Alligator Alley hasta la I-95, una autopista vacía bajo las estrellas.

Ella permanece sentada en silencio a mi lado, mirando por la ventana del pasajero mientras yo aprieto el volante con los nudillos blancos para evitar detenerme y examinar cada centímetro de su cuerpo en busca de daños.

A mitad de camino a Pristine, cerca de West Palm, ella se mueve.

Su mano se desliza desde su regazo hacia la consola central y luego hasta mi muslo.

Sin presión, solo sus dedos fríos apoyados sobre mi pantalón táctico.

El contacto me atraviesa como un rayo. Nueve días desde que me tocó.

Siete desde que me dijo que me alejara. Sus dedos congelados queman a través de la tela, y tengo que aferrarme al volante para no detenerme y estrujarla contra mí.

No me muevo de inmediato. No la miro. No puedo.

Si la miro ahora, perderé el último hilo de control.

Luego, lentamente, cubro su mano con la mía.

Solo por un suspiro. Inhalo por la nariz, saboreando el olor a sangre, a pantano y a ella; exhalo por la boca.

Es la primera concesión al sentimiento que me he permitido desde que dejé La Sirena.

Su mano bajo la mía, real, sólida y presente.

La retira despacio, con deliberación, deslizándola de nuevo a su regazo. Ella inició el contacto. Ella lo terminó. Ella tiene el control, y dejo que así sea porque es lo que necesita. La hora restante transcurre en silencio mientras mi muslo arde con el rastro táctil de su mano.

La casita aparece al final de la calle dormida de Pristine, con la luz del porche brillando a las tres de la mañana.

Dos hombres de seguridad de los Delgado están en posición.

Marisol los organizó hace horas para reemplazar a los que perdimos cuando se llevaron a mi chica; el conductor no sobrevivió, su compañero recibió una puñalada en el hombro y vivió.

Hay un hombre en la esquina ahora y otro detrás de la casa.

Nicolas espera en la puerta, en pijama y bata, todavía con el brazo enyesado desde que los hombres de Hallstein vinieron la última vez.

Daphne se gira hacia mí por primera vez desde el sótano. El moretón está más oscuro ahora, de un color negro morado bajo la luz del tablero.

—Gracias por venir por mí —sus palabras son controladas, un reconocimiento sin calidez. Sin perdón.

Asiento una vez. No puedo hablar. Si abro la boca, le suplicaré.

Abre la puerta y baja con unas piernas que tiemblan ligeramente.

La veo recorrer el sendero sola, observo cada paso inestable mientras mi cuerpo grita por cargarla, por seguirla, por no dejarla ir nunca más.

Nicolas espera en el umbral. El padre abraza a la hija con su brazo sano y ambos desaparecen en el interior. La puerta se cierra.

Ella no mira atrás.

Me quedo sentado en la entrada durante diez largos segundos.

Todo en mí exige que la siga, que derribe esa puerta, que yo mismo la cargue a través de ese umbral.

Que la haga mía de nuevo. Pero su veredicto de hace siete días sigue en pie.

Aléjate de nosotros. La mano en mi muslo fue un reconocimiento, no una invitación. Gratitud, no perdón.

Arranco el motor y salgo a la carretera oscura en dirección sur.

Mis manos aprietan el volante mientras mi muslo todavía arde con el recuerdo de su toque.

La sensación fantasma de sus dedos fríos se extiende por mi interior, la única verdad que importa.

Me tocó. Después de todo, después del veredicto, después de siete días de silencio, ella eligió tocarme.

Presiono mi propia mano contra mi muslo, donde descansó la suya, intentando aferrarme al fantasma de ella.

Se me endurece el miembro con solo el recuerdo, mi cuerpo ya olvida los siete cadáveres que dejé atrás, recordando solo sus dedos reclamándome por esos pocos segundos.

El moretón en su mandíbula parpadea tras mis párpados cada vez que parpadeo.

Alguien marcó lo que es mío. Alguien la lastimó mientras yo estaba sentado en mi apartamento ahogándome en la autocompasión.

Doce horas. Eso es todo lo que le daré a su veredicto. Doce horas para sanar, para descansar, para recordar lo que su cuerpo ya sabe. Que me pertenece. Que cada aliento que toma, cada latido de su corazón, cada gota de humedad entre sus muslos cuando piensa en mí, todo es mío.

Hallstein muere hoy. El expediente se publicará. El mundo sabrá lo que es. Y cuando eso termine, cuando su sangre esté en mis manos y se haga justicia, volveré por ella.

Esta vez, no pediré permiso. Esta vez, no me iré sin ella.

Su cuerpo ya me dijo lo que sus palabras no quieren admitir.

Esa mano en mi muslo fue una confesión que su orgullo no le deja decir.

Ella necesita que yo le quite la posibilidad de elegir, necesita que yo sea el monstruo que reclama lo que es suyo para que ella no tenga que admitir que desea ser reclamada.

Doce horas, Daphne. Luego iré por ti, y esta vez, cuando cruce ese umbral, te irás conmigo, me hayas perdonado o no.