16 - Daphne

El dolor sordo entre mis muslos me saca del sueño. Esa punzada dulce y profunda que significa que Gunner me folló como se debe contra la ventana. Son las tres de la mañana y, en lugar de estar satisfecha, ya estoy húmeda de nuevo. Mi cuerpo lo anhela como una adicción que no quiero curar.

Llevamos dormidos quizá un par de horas. El apartamento está sumido en la oscuridad, salvo por la luz de la luna que se cuela por la ventana del sur. La luz plateada transforma el espacio familiar en algo de otro mundo, algo que pertenece a nuestra versión nocturna.

Él está a mi lado en su cama, dormido de verdad por una vez.

No en la semiconsciencia vigilante que ha mantenido durante veintiocho días, sino un sueño real.

Su brazo descansa pesado sobre mi estómago, posesivo incluso inconsciente.

Puedo sentirlo contra mi cadera a través de la sábana, blando ahora, pero aun así impresionante.

La sábana le llega baja a la cintura. La luz de la luna revela lo que la oscuridad suele ocultar.

Primero, su rostro. Sin la expresión controlada que lleva durante las horas de vigilia, parece más joven.

No más blando. Nada en este hombre podría ser blando.

Pero está vulnerable de una manera que me oprime algo bajo las costillas y hace que mis pezones se endurezcan contra la nada.

La cicatriz que le atraviesa la ceja izquierda atrapa la luz plateada, una línea nítida a través del pelo oscuro.

Su nariz rota debería afearlo, pero por alguna razón no lo hace.

Una barba incipiente ya le ensombrece la mandíbula.

Imagino cómo se sentiría entre mis muslos, áspera y perfecta.

Su pecho sube y baja con respiraciones profundas.

El tatuaje de San Miguel en su antebrazo derecho se flexiona ligeramente donde su brazo cruza mi cuerpo.

Santo patrón de los guerreros, de la justicia.

La tinta parece vieja, asentada en su piel como si le perteneciera.

Por encima, la manga completa continúa con imágenes militares que no alcanzo a distinguir con esta luz.

Calaveras y alas y fechas que significan algo para alguien, probablemente para los muertos.

Las cicatrices cuentan sus propias historias.

Una larga que le cruza el hombro izquierdo, de un blanco plateado por el tiempo.

Otra en las costillas, fruncida como una herida de bala.

Cada marca es la evidencia de una vida que le ha costado.

La humedad se acumula entre mis piernas al pensar en este hombre peligroso eligiendo ser gentil conmigo.

Soy la única persona que lo ha visto así. La exclusividad de ello se me instala en los huesos y me hace contraerme de necesidad.

Mis ojos se desvían hacia la silla del escritorio al otro lado de la habitación. Vacía. La camisa con la huella pintada de mi mano ha desaparecido. Guardada o tirada, no sé cuál de las dos. Su ausencia se siente como el final de algo y el principio de otra cosa.

La luz de la luna a través de la ventana apela a algo salvaje en mí.

La misma parte que pintó mi cuerpo con las flores de su jardín, que bailó para él cuando debería haber tenido miedo.

Mi coño late con insistencia. La decisión se toma en algún lugar por debajo del pensamiento.

Quiero estar afuera. Quiero la luna sobre mi piel.

Lo quiero despierto conmigo, dentro de mí bajo las estrellas.

Le toco el hombro, con suavidad pero con determinación.

—Despierta. Quiero ver el jardín.

Sus ojos se abren de inmediato, encontrando los míos en la oscuridad.

La transición del sueño a la alerta le toma quizá dos segundos.

Su cuerpo no se tensa, pero siento el cambio.

De inconsciente a operativo en un latido.

Su verga se agita contra mi cadera, respondiéndome antes de que él esté completamente despierto.

Estudia mi cara, leyendo algo en ella.

—Las ventanas residenciales dan al jardín. Adrian está en el último piso. Las habitaciones del personal también dan allí.

El cálculo de riesgos es obvio. Cualquiera de ellos podría mirar hacia afuera y vernos. La idea hace que mi coño se contraiga con una excitación peligrosa. Está sopesando la seguridad operativa frente a mi petición.

No presiono. Solo espero, sintiendo cómo se acumula mi humedad, sabiendo que me elegirá a mí.

Se levanta de la cama.

La elección me golpea duro en el pecho. Lo observo ponerse unos jeans y una camiseta negra, sus movimientos eficientes en la oscuridad.

Encuentro una de sus camisas en el armario, me la paso por la cabeza.

Me llega casi hasta las rodillas, suave por el uso.

Mis pezones sensibles rozan la tela. Mi ropa interior del suelo. Nada más. Ambos estamos descalzos.

Las escaleras de servicio resuenan bajo nuestros pies, el concreto frío contra mi piel.

La bombilla parpadeante del segundo rellano todavía no ha sido reparada.

Bajamos por el pasillo trasero. Pasamos la oscura oficina de seguridad donde él suele sentarse.

Pasamos la cocina, que todavía huele ligeramente a la preparación de esta noche.

El edificio duerme a nuestro alrededor mientras mi cuerpo vibra de necesidad.

Abre la puerta del jardín y salimos.

La luz de la luna lo baña todo a la vez.

La buganvilia que trepa por el muro de estuco, de un magenta profundo que se vuelve púrpura plateado con esta luz.

La enredadera de jazmín en el muro oeste, su perfume espeso en el aire húmedo.

Un cítrico en la esquina, con las hojas polvorientas pero atrapando la luz.

El banco de piedra en el centro del jardín, viejo y desgastado, del tipo que ha albergado innumerables conversaciones y silencios.

Este es el jardín que mi padre pintó. El de esa acuarela colgada sobre la cama de Gunner.

Estoy a punto de follar en la intersección del arte de mi padre y el territorio familiar de Gunner's. El pensamiento hace que mi coño palpite con una necesidad urgente.

Cruzo hasta donde él está de pie, cerca de la puerta. Mis manos encuentran su rostro, lo atraen hacia abajo para besarme. Sus labios están cálidos, receptivos. El beso pasa rápidamente de un saludo a una intención. Su lengua reclama mi boca. Gimo suavemente contra él.

Mis manos van al bajo de su camiseta, levantándola sobre su cabeza.

La luz de la luna transforma su cuerpo en algo clásico.

Mármol y sombra. Cada cicatriz más oscura en esta luz.

Cada línea de músculo más definida. Ahora puedo ver su verga tensándose contra sus jeans.

El contorno hace que se me haga agua la boca.

Le desabrocho los jeans, se los bajo. Él salta libre, ya grueso y duro.

La cabeza reluciente con líquido preseminal a la luz de la luna. Se quita los jeans.

Está desnudo en el jardín. Por fin puedo verlo todo bajo esta luz plateada.

Su verga sobresale con orgullo, gruesa y larga.

Una gota de humedad en la punta que quiero probar.

La herida de bala en sus costillas habla de un momento en que debería haber muerto, pero no lo hizo.

Sus nudillos, entrecruzados de líneas blancas, cuentan historias de peleas ganadas y perdidas.

Cada una es una cosa a la que sobrevivió.

Mi mente piensa fugazmente en cómo debe ser el cuerpo del dueño de una ferretería.

Liso, sin daños, sin marcas de nada más duro que el trabajo manual.

El cuerpo de Gunner cuenta historias de violencia sobreviviente, de una vida que ha cobrado su pago en carne.

Las cicatrices lo hacen real de una manera que la piel sin marcas nunca podría.

Sus manos encuentran mi camisa. Su camisa.

Y la levantan sobre mi cabeza. Mis pezones se endurecen de inmediato en el aire nocturno, tensos y doloridos.

Mi ropa interior sigue el mismo camino. Él gime suavemente al ver lo mojada que está.

Estamos desnudos a la luz de la luna, completamente visibles para cualquiera que pueda mirar desde esas ventanas. Su verga se contrae al verme.

He pasado toda una vida cubriéndome en Pristine. Faldas cruzadas y escotes recatados. El disfraz de una mujer que no quiere que la noten por las razones equivocadas. Esta noche estoy desnuda y chorreando en un jardín donde toda su familia elegida podría verme.

Lo beso de nuevo, esta vez más profundo. Siento su verga pulsar contra mi estómago, dejando un rastro húmedo en mi piel.

Lo hago caminar hacia atrás hasta que su espalda choca contra el muro de estuco.

La buganvilia cae en cascada sobre su cabeza.

Mi boca se mueve de sus labios a su pecho, besando cada cicatriz como una bendición.

Primero el hombro. Mi lengua traza el borde irregular mientras mi mano se envuelve alrededor de su verga, sintiéndola saltar a mi tacto.

Luego la herida de bala en sus costillas, perfectamente redonda.

Desciendo más, besando sus abdominales. Se contraen bajo mi boca.

Mi mano acaricia su verga. Su peso. Su calor. La forma en que pulsa con cada latido del corazón. Quiero meterla en mi boca. Quiero probar su sal. Pero me sujeta la muñeca antes de que pueda ponerme de rodillas. La disciplina que no lo dejará correrse antes que yo, ni siquiera ahora.

Nos gira, presionando mi espalda contra el áspero estuco. La textura araña mi piel, conectándome con la tierra. Sé que mañana tendré marcas. Entonces él se arrodilla frente a mí.

—Joder —jadeo cuando su boca me encuentra ya empapada.

Su lengua trabaja de forma deliberada, concentrada, devastadora.

Lame desde mi entrada hasta mi clítoris en largas pasadas que hacen que me flaqueen las rodillas.

Luego se centra en ese punto sensible con la presión perfecta.

Sus manos me sujetan las caderas. Me mantiene contra la pared mientras mis rodillas amenazan con doblarse.

—Tu coño sabe jodidamente bien —gruñe contra mí. La vibración me hace gritar.