Capítulo 57 – Hinata #3

—¿Quieres que te ayude, Hinata? —pregunta, con la voz cargada de una falsa solicitud que me da náuseas—. Parece que estás teniendo dificultades.

Me pongo de pie, con las piernas temblando, y cojo la falda azul claro que me tiró sobre el regazo con la mano izquierda, intentando metérmela por debajo del bajo de mi vestido. Quiero mantener cualquier capa de tela entre nosotros, quiero protegerme de esa mirada.

—¿Qué estás haciendo? —ruge, la paciencia estallando—. ¡Te dije que te cambiaras de ropa, no que hicieras un truco de magia!

Brandon se pone de pie de un salto, la silla de metal arrastrándose con un sonido estridente sobre el hormigón.

Se planta justo frente a mí, bloqueando la poca luz que entra por la pared.

Sus ojos están fijos en los míos, fríos como el acero del arma que lleva en la cintura. Siento su respiración pesada.

Sin darme tiempo a reaccionar, agarra el bajo de mi vestido con las dos manos. Con un movimiento brusco y violento, tira de la tela hacia arriba. Siento el vestido deslizarse por mi piel, y segundos después es arrancado.

El vestido sale volando, cayendo como una mancha oscura en el suelo sucio.

Me encojo al instante, cruzando los brazos sobre el pecho, intentando cubrirme con lo poco que me queda de fuerzas.

Estoy solo en bragas de encaje, expuesta bajo la luz amarillenta y cruel de esa bombilla desnuda.

El frío del sótano me golpea la piel como cientos de agujas, pero nada es peor que la forma en que Brandon me mira ahora.

No se aparta. Sigue ahí, quieto, devorándome con los ojos, con una sonrisa de satisfacción que me hace temblar de la cabeza a los pies.

—Mucho mejor —murmura, bajando la voz a un susurro denso—. Por fin, Hinata... eres realmente hermosa.

La radio sobre la mesa vuelve a chisporrotear, pero apenas puedo oírla. Todo mi ser está concentrado en el arma que brilla en su cinturón, a pocos centímetros de mi mano.

—Ahora ponte la ropa que te di —ordena, inclinándose para coger la blusa de seda azul del suelo—. No me obligues a vestirte como si fueras una muñeca de trapo.

Mantengo el rostro bajo, dejando que el pelo cubra mi expresión, mientras mi mente calcula cada segundo. Está demasiado cerca. Si consigo derribarlo ahora... si consigo un segundo de distracción...

Brandon vuelve a sentarse en la silla, a pocos palmos de mí.

Se recuesta, cruza los brazos, y me observa con una satisfacción enfermiza, como si estuviera viendo una obra de teatro donde él es el único espectador.

El frío del hormigón me sube por las piernas, pero el fuego del odio empieza a quemar mi pánico.

Entonces, todo pasa demasiado rápido. Una mancha borrosa de movimiento surge detrás de él.

Kaito.

Pensé que estaba muerto, o al menos demasiado destrozado como para moverse.

Pero surge de las sombras como un espectro vengativo.

Está de pie, tambaleándose, con el rostro ensangrentado, pero con una furia en los ojos que refleja la de Brandon.

En la mano empuña un destornillador largo y oxidado que debe de haber alcanzado del suelo mientras Brandon estaba distraído conmigo.

Con un gruñido de pura agonía y odio, Kaito golpea a Brandon en el lateral del cuello.

—¡Aargh! —el grito de Brandon desgarra el aire pesado del sótano.

Cae de la silla por el impacto, la mano volando hacia la herida que empieza a manar sangre sobre su camisa. Pero Brandon es un oficial entrenado, movido por una locura que le da una fuerza sobrehumana. No se desmaya. Se gira como un animal herido y se lanza sobre Kaito, tirándolo al suelo.

Me quedo parada, petrificada, presenciando la escena de horror.

Estoy solo en bragas, temblando, en medio de un enfrentamiento brutal entre dos monstruos.

Se enzarzan en el cemento, rodando entre mi vómito y el polvo, intercambiando golpes y gruñidos.

El sonido de la carne golpeando carne y el zumbido de las máquinas crean una banda sonora de pesadilla.

En medio del caos de la pelea, la pistola negra, que se había resbalado por el suelo, es alcanzada por una de las manos. No sé de cuál de los dos. En medio de la lucha frenética, los dedos se cierran alrededor de la culata.

El tiempo se detiene.

Los disparos resuenan en las paredes de hormigón con una fuerza ensordecedora.

Cada tiro es un fogonazo que me quema la retina en la penumbra, destellos de luz amarilla que iluminan el rostro distorsionado de uno de ellos por fracciones de segundo.

El olor acre de la pólvora me inunda las fosas nasales al instante, sofocante, mezclándose con el olor de mi propio miedo.

Grito, pero el sonido queda engullido por el estruendo de las balas. Me tapo los oídos con las manos, cierro los ojos con fuerza, esperando sentir el impacto de un proyectil perdido en mi propio cuerpo. Mi mente clama por Sayuri, por Urion, por cualquier cosa que no sea esta tumba de cemento.

Entonces, el silencio regresa.

Es un silencio pesado, enfermizo, roto solo por el zumbido incesante de las máquinas al fondo, que ahora suena como un lamento.