Capítulo 14La última avalancha

La última avalancha

Clara Méndez

En ese instante la figura de Ruiz apareció primero como un filo oscuro entre la niebla: una sombra que se iba llenando de detalle conforme la ventisca arrojaba mantos de nieve e iba descubriendo la parka con la etiqueta.

Detrás, tres siluetas, botas que cortaban la costra en pasos medidos, linternas colgando como ojos.

Clara las observó con la frialdad de quien mide riesgo y alcance.

El porche del Mirador devino un marco para su triunfo; el viento llevaba el eco de la risa de Ruiz antes de que su voz alcanzara la piedra.

—Miren lo que somos capaces de encontrar —dijo, la sonrisa ancha, aún con la nieve pegada a las pestañas—. Volvimos al lugar donde todo empezó. Pensé que habríais huido, pero aquí estáis. Qué romanticismo estúpido.

La nieve raspó la cara de Clara y, debajo, emergió la antigua exactitud: medir, observar, reducir el miedo a datos.

Junto a ella, Lucas permanecía semirecostado sobre la losa, el vendaje en la costilla, oscuro y húmedo; sus respiraciones eran cortas, calculadas, la teatralidad de alguien que aceptaba el papel del damnificado.

Ella no había ordenado esa farsa; la había aprobado con un gesto la noche anterior.

Ahora la fingida fragilidad servía como cuerda para estirar la atención de Ruiz hacia el cebo.

Ruiz apoyó el pie en el borde de la losa y señaló con la culata del fusil, un movimiento de dueño de patio. Los hombres a su lado abrieron el abanico de las linternas y las ondas de luz cortaron la penumbra en filamentos que barrían la nieve.

—¿Así que fuiste tú? —La voz de Ruiz fue un raspado que quiso parecer curiosidad—. ¿La científica con el cuaderno? Dime, ¿qué llevabas? ¿Pruebas? ¿Fotos? ¿Una agenda a la que Vance habrá querido hincarle el diente?

Clara apretó el cuaderno contra la tela seca de su chaqueta, sintió la bolsa donde lo había guardado y dejó que la pregunta se golpeara en su frente como uno de esos datos que había que comprobar dos veces.

—Tomás Rivera fue asesinado. Lo sabemos. Vosotros no vinisteis a cortar leña. Vinisteis a esconder algo. ¿Qué ordenasteis? ¿De quién vinieron las órdenes?

Las palabras funcionaron como una lanceta. Ruiz clavó la mirada en ella, divertido, dispuesto a no colgarse de las respuestas; su sonrisa se clavó como un trofeo.

—¿Órdenes? —repitió—. Pedí que limpiaran el sitio.

Si quieres nombres, cógelos del cuaderno cuando ya no te importe nada.

Pero no antes —hizo una pausa y escupió la frase con desprecio—.

Vance pone las reglas. Nosotros las ejecutamos.

Pregunta mejor: ¿te van a enterrar aquí o te vas a marchar bonita y llorosa?

Clara notó el matiz: no negaba la conexión con la corporación; la confirmaba en tono de amenaza.

Su mano izquierda, dentro del forro, buscó la arandela que Lucas había dejado como ancla en una grieta aquella mañana; tocó frío metálico y la guardó donde estaba sin mostrar el gesto.

La arandela era una pieza de información que no necesitaba palabras.

—Vance no puede enterrar lo que se demuestra en cadena de custodia —contestó ella, y cada palabra llevaba una velocidad calculada—.

Si alguien de Vance Resources firmó una orden para ocultar pruebas y mató a un guardabosques, usted responderá por eso.

No con su reputación: con papeles, con nombres, con firmas. ¿A quién debemos buscar?

El hombre que Ruiz había colocado a su derecha chasqueó la lengua, y la oscuridad detrás de ellos pareció contener la respiración.

Clara no iba a obtener un nombre limpio; lo sabía.

El objetivo era otro: mantener la boca de Ruiz abierta el tiempo suficiente para que su mirada pudiera recorrer el borde blanco del Mirador sin delatar su intención.

Mientras hablaba, sus ojos barrieron la cornisa con la frialdad de quien lee capas de nieve como estratos: placas de viento, costras endurecidas, un voladizo que brillaba con brillo aceitoso en un punto; una línea de tensión que se marcaba como cicatriz en la ladera.

Su mente anotó el lugar preciso, la raíz de roca que sostenía la lengua, el punto donde una presión lateral bastaría para iniciar la ruptura.

—¿Había más gente en el Mirador? —insistió, cambiando el timbre a uno más concreto—. ¿Alguien del valle que viniera a retirar paquetes?

Ruiz dio un paso adelante, la bota dejó una huella que pareció un sello de propiedad.

—No juegues a acusarme de intelectual —siseó—. No soy el que firma. Yo hago lo que me mandan. Si quieres arrastrar a alguien al barro, ve a buscar a tus abogados. Aquí mandamos nosotros.

Sus hombres se rieron, un sonido sordo que clavó la garganta de Clara en un nudo. Uno de ellos, más joven, miró a Lucas con desdén y tanteó su culata. La atención de Ruiz, por un instante, se volvió teatral: se inclinó y miró a Lucas con una suficiencia que quería humillar.

—Pobre tipo. ¿Os curáis los unos a los otros? Si se murió, será una lástima. Si no, será un problema menor.

Clara sintió en el respaldo de la mano la firmeza de la navaja que Lucas había dejado intencionadamente a la vista en la mesa durante la retirada; no la tocó, pero su presencia la tranquilizó.

Hizo un cálculo rápido: la cornisa mostraba una placa de viento con una fisura en la capa interna, justo por encima del canal que marcaba el descenso.

Si provocaba una vibración en el punto correcto, la lengua podría perder cohesión; si lo hacía cuando los mercenarios estuvieran expuestos en la base, la gravedad haría el resto.

No era astro; era aritmética y geología y la memoria que tenía de los movimientos del aire en la ladera. El tiempo de reacción sería escaso.

Ruiz, satisfecho por el centro de la escena, se permitió un gesto de jactancia. Movió la óptica del rifle, la luz del visor marcó brevemente la chapa del cuaderno en el costado de Clara y ella sonrió de una forma que no era sonrisa: un gesto de reconocimiento del enemigo.

—¿Vas a delatarme? ¿Vas a entregar pruebas? ¿A la prensa? ¿A quién? Si crees que ese papel puede contra mí, te estás engañando.

Clara no lo humilló, no se plegó; ofreció consecuencia y atención. Su voz no alzó volumen, pero las palabras requirieron espacio.

—Tenemos la muestra de suelo que huele a hidrocarburo. Tenemos la hora de la muerte de Tomás anotada. Tenemos fotos que no pude salvar y notas que no he perdido. No quiero que me maten por contarlo. Quiero que te entregues a quien corresponda.

Ruiz ladeó la cabeza; su mirada se volvió afilada, como la de un depredador que se entretiene con un juguete. Se aproximó un paso más, apenas, para que la nieve no hiciera sonido y así poder disfrutarlos.

—¿Y qué harás si no? ¿Lloras? ¿Llamas? ¿Vienes con una piqueta a quebrar la nieve y esperar que la montaña te juzgue?

Ella dejó que el eco de su propia frase se apagara en la piedra.

Luego, con un movimiento que fue más ritual que práctico, apoyó la bota en la losa, tanteó la cornisa visiblemente y dejó un surco con la punta de su piqueta: un rasguño en la costra, mínimo, apenas signo de alguien que había pasado por ahí.

Nadie prestó atención; los mercenarios hablaban y repetían frases que creían dominantes.

Pero el gesto dejó una referencia para ella: la tensa, frágil línea que había trazado con la piqueta marcaba el punto donde la cornisa tenía menos adherencia.

Lucas miró en dirección de la marca con los ojos entornados; fingió una tos que sonó más profunda de lo que debía.

Clara le devolvió la mirada con un movimiento sutil de la barbilla: la señal.

No dijo nada. No podía. Ruiz reía de medio lado y dio orden a uno de sus hombres de registrar la plataforma; querían pruebas, querían recuperar lo que creían perdurable.

Se acercaron, botas chirriantes sobre la nieve, linternas penetrando los rincones.

Mientras los mercenarios inspeccionaban, Clara dejó que su voz se volviera fría y pequeña, una voz de laboratorio que registraba y no suplicaba.

—¿Cuánto os pagan por esto? ¿Cuánto cuesta un arroyo, un guardabosques, una vida?

La pregunta quedaba en el aire como un químico que invalida una reacción. Ruiz la miró, sorprendido por la presunción de honestidad en la curiosidad. En su sonrisa había amenaza, en su silencio había cálculo.

—Más de lo que crees —contestó con calma—. Pero no lo suficiente para que renuncie.

Clara no lanzó una acusación que pusiera a Ruiz a la defensiva; puso una demanda pública.

Cada frase midió las microexpresiones, los pasos de la nieve, la inclinación del viento.

Su mirada volvió a la cornisa, ahora con más urgencia: la placa mostraba un pequeño hundimiento en la capa interna, un día de sol débil había hecho su truco y ahora la tensión era mecánica.

Una vibra, una detonación pequeña dirigida al hueco, y la lengua se soltaba.

En la base de su cuello, la piel le erizó la impresión de premonición: no era presagio, era cálculo.

Su corazón marcó la cuenta como si fueran metros: uno, dos, tres.

La visibilidad era escasa; una avalancha sería rápida y fría como un saque.

Pero para que la masa cayera sobre ellos debía haber presencia bajo la cornisa, hombres que no pudieran reaccionar a tiempo.

Ruiz se llevó la mano al chaleco, tanteó el oído con gesto de mecánico seguro.

—Bien —murmuró—. Si tenéis pruebas, no las escondáis. Pero sabed esto: no hay misericordia en el negocio. La montaña no perdona a quien se interpone en el camino de la extracción.

Clara no respondió con furia. Sus dedos se cerraron sobre el mango de la piqueta que había dejado apoyada junto a la losa; la madera estaba fría y firme. Miró a Lucas de reojo, midiendo la sombra que su respiración proyectaba en la nieve. Él devolvió una mirada que ella interpretó como aceptación.