Capítulo 48

Hannah Carter

Dos años después…

—¡¡¡Mamá!!! —El gritito llegó antes de que encontrara a Zayn en la sala.

—Hola, mi amor —dije en cuanto lo vi corriendo por el pasillo—. Apenas sabes caminar y ya quieres correr.

Mi hijo tenía un año y tres meses. Recordaba exactamente el día en que descubrí el embarazo, el día en que nació y cada madrugada en la que pensé que no sería capaz. Al final, aquel pequeño ser había hecho por mí lo que nadie más consiguió. Me había dado un motivo para seguir adelante.

—Mamá. —Zayn vino directo hacia mis piernas y se aferró a ellas.

—Estoy aquí, mi amor. —Pasé una mano por su cabello revuelto—. Pero tienes que portarte bien, si no, no voy a llevarte a la fundación conmigo. Mamá tiene que trabajar, ¿sabías?

Levantó el rostro, con los ojos atentos sobre mí y aquella mirada, incluso después de todo ese tiempo, todavía había momentos en los que se me apretaba el pecho.

Zayn tenía mucho de mí, pero tenía muchas más cosas que no eran mías.

La forma seria de fruncir el ceño cuando algo no le gustaba y la insistencia cuando estaba empeñado en conseguir exactamente lo que quería, sin mencionar aquella mirada engreída que, incluso en un rostro pequeño y regordete, conseguía recordarme a alguien a quien llevaba dos años intentando olvidar.

—No —respondió y solté una risa.

—¿No qué?

—No.

—Excelente argumento.

—Tío. —Golpeó mi pierna con las dos manitas.

—Tu tío está entrenando.

—¡Tío!

—Ya te escuché. —Zayn empezó a mirar hacia la puerta.

Caleb había creado un pequeño monstruo. Siempre que estaba en casa, bastaba con que mi hermano apareciera para que yo dejara de existir durante al menos media hora y Nolan no ayudaba.

Los dos habían conseguido llegar a la NHL y, por algún motivo que todavía consideraba un castigo divino, terminaron en el mismo equipo.

Cuando no estaban entrenando, viajando o jugando, aparecían en mi casa y convertían a mi hijo en su mascota particular. Sobre todo Caleb.

—Tu tío no va a salvarte hoy.

—Tío.

Tomé a Zayn en brazos y él apoyó de inmediato la cabeza en mi hombro, engañosamente tranquilo. Besé su frente.

Dos años antes, jamás habría imaginado aquella vida y cuando dejé Montlake, terminé el resto de la carrera de Economía en línea.

Hice exámenes con Zayn pateando dentro de mi barriga, trabajos con él durmiendo sobre mi pecho y presentaciones después de noches en las que apenas había conseguido cerrar los ojos.

No había sido bonito, mucho menos fácil, pero terminé y hacía casi un año que trabajaba en la fundación vinculada al equipo de Caleb y Nolan, ocupándome principalmente de la parte administrativa y financiera de los proyectos sociales y el hecho de que me gustara tanto aquel trabajo tenía que ver con que entendía muy bien lo que significaba necesitar que alguien creyera que merecías una oportunidad.

—Vamos, señor Zayn. Hoy vas a trabajar conmigo. —Tomé mi bolso.

—¿Pelota? —Levantó la cabeza.

—No.

—¡Pelota!

—La fundación no es un entrenamiento de hockey.

—¡Pelota!

—Caleb me las va a pagar —murmuré y Zayn sonrió.

Ahí estaba otra vez aquella sonrisa pequeña, satisfecha, demasiado engreída para un niño de un año. Se me apretó el corazón porque vi otro rostro. Uno mayor, más arrogante, más cruel.

Zak Prescott me había dado muchas cosas que prefería olvidar, pero Zayn era la única que jamás conseguiría odiar.

Zak Prescott

Sonó la sirena final y ni siquiera necesité mirar el marcador, habíamos ganado por dos goles, yo había marcado uno y participado en el otro. Había sido una buena noche, al menos eso era lo que dirían los periodistas. Para mí, solo había sido otro martes.

—¡Prescott! —El grito llegó desde las gradas mientras salía del hielo.

Levanté el stick sin mirar hacia arriba, dos años antes, aquello habría provocado algo en mí.

Una arena entera gritando mi apellido, cámaras, entrevistas, mi rostro estampado en pantallas gigantes de la NHL.

Había llegado exactamente adonde llevaba toda la vida diciendo que llegaría.

El problema era que nadie me había advertido que conseguirlo todo no significaba sentir algo cuando finalmente lo consiguieras.

—¿Estás sonriendo por dentro? —preguntó uno de los chicos cuando entré en el vestuario.

—Muchísimo.

—No lo parece.

—Es mi cara. —Se rio y pasó junto a mí.

Me quité los guantes, después el casco. Mi celular ya estaba vibrando dentro del casillero. No necesitaba mirar para saber que sería mi padre. Richard Prescott siempre encontraba algo que corregir, incluso cuando yo jugaba bien.

Abrí el mensaje.

Papá: Buen partido. Podrías haber rematado aquella jugada en el segundo período en vez de pasar.

Solté una risa.

Zak: Gracias por el consejo, papá.

Aparecieron los tres puntos, pero bloqueé la pantalla antes de que llegara la respuesta.

Me quité la camiseta mojada y la lancé al cesto, mi cuerpo había cambiado en los últimos dos años, estaba más fuerte, más pesado y tenía nuevas marcas. Algunas cicatrices, las de los nudillos casi ya no se veían, aunque todavía sabía exactamente de dónde habían salido.

A veces era impresionante la cantidad de mierda que un pequeño trozo de piel podía guardar.

—¿Fiesta hoy? —preguntó alguien.

—Tal vez.

—¿Tal vez significa que sí?

—Significa tal vez.

—Nunca te niegas.

No respondí y aquello tampoco era del todo cierto. Me negaba a muchas cosas.

—Jugaste bien —dijo Liam cuando me vio entrar.

—Te estás haciendo viejo —respondí, dejando las llaves sobre la barra del apartamento.

—Experimentado, querrás decir. —Liam levantó los ojos del celular.

—Exactamente. Te estás haciendo viejo.

Mi hermano estaba desparramado en el sofá de mi sala, con una pierna sobre la otra, completamente cómodo en un apartamento que no era suyo. Ninguna novedad.

—Tu pase en el segundo período fue bueno —continuó.

—Nuestro padre dijo que debería haber rematado. —Abrí el refrigerador.

—Nuestro padre no juega hockey. —Liam soltó una risa.

—Apuesto a que también te escribió. —Tomé una botella de agua.

—Sí.

—¿Diciendo qué?

—Que debería ver tu partido para aprender algo sobre liderazgo. —Lo miré sorprendido y soltó una carcajada—. Estoy bromeando.

—Hijo de puta.

—Pero te lo creíste.

—Porque parece exactamente una mierda que él diría.

—Lo parece —coincidió Liam.

Me senté en el sillón de enfrente. Dos años antes, una conversación así habría sido imposible, había pasado buena parte de mi vida odiando a Liam por cosas que nunca habían sido culpa suya.

Lo culpaba por ser mayor, por haber llegado primero a la NHL, por haber sido el hijo que Richard mostraba en las fotos. El Prescott que había funcionado.

Tardé demasiado en darme cuenta de que Liam también había crecido dentro de la misma casa y solo había aprendido a sobrevivir de otra manera.

—¿Vas a salir? —preguntó.

—Tal vez.

—¿Mujer?

—Una fiesta del equipo.

—¿Te convertiste en monje? —Soltó una carcajada.

—No, estoy concentrado, es diferente.

—Ya. —Liam arqueó una ceja.

—No sabes una mierda, deja de mirarme con esa cara de terapeuta y maestro del sexo, porque no eres ninguna de las dos cosas.

—Pero consigo mujeres, ya llevo ventaja. —Se rio.

—Vete a la mierda, voy a ducharme. —Me levanté.

—Caleb marcó dos goles ayer.

—¿Y? —Me detuve en el mismo instante.

—Nada.

—Entonces ¿por qué lo dijiste? —Me giré hacia él.

—Porque jugó bien. —Liam se encogió de hombros.

—¿Ahora eres fan suyo?

—Soy fan del hockey.

—Intenta ver a otra persona.

—¿Todavía odias al tipo? —Sonrió.

—No pienso en él lo suficiente como para odiarlo.

—Mentira.

—Hoy decidiste ser insoportable.

—Estoy aprovechando el día libre.

Volví a caminar hacia el baño. Sabía que Caleb estaba en la NHL, en qué equipo jugaba, sabía que Nolan Whitmore jugaba con él, incluso sabía cuántos puntos había hecho. Información, y nada más. El tipo de cosas que aparecían cuando trabajabas en la misma liga. Nada más.

—Vas a enfrentarlo pronto —comentó Liam.

—Sé leer un calendario.

—¿Primera vez desde Montlake? —No respondí y continuó—. Va a ser interesante.

—Para la prensa.

—Para ti también.