Capítulo 14 #3

La elección del perfume complicó las cosas aún más.

Mi mano fue automáticamente hacia mi frasco amaderado de siempre.

Era mi firma, el aroma que Lívea conocía con los ojos cerrados, el que solía decir que podía identificar en una habitación llena de gente.

Tenía el dedo en el pulverizador cuando recordé el día que había ido a su casa y percibí ese mismo aroma en su apartamento.

Su novia lo había estado usando. O más bien, su ex.

Una sonrisa estúpida y triunfante se dibujó en la comisura de mis labios.

Era ridículo cuánta satisfacción me daba esa palabra.

Volví a dejar el frasco en el estante y elegí otra fragancia que me gustaba mucho: un aroma ámbar que usaba con menos frecuencia, pero que me encantaba. Me puse unos tacones negros, cogí el bolso de mano y volví al salón.

Todavía tenía mucho tiempo antes de irme, tiempo para que mi cerebro volviera inevitablemente al mismo bucle.

No me cabía en la cabeza qué pretendía Lívea.

Había terminado su relación, había irrumpido en mi reunión solo para darme la noticia, y luego me había invitado a una cena que en realidad era una exigencia de mi presencia.

Sin nada más que hacer, me senté en el sofá y vi las manecillas del reloj avanzar lentamente.

El apartamento estaba en silencio, pero mi cabeza era puro ruido.

Seguía diciéndome que era solo una cena, las dos madres de Sophia poniéndonos al día.

Era una explicación perfectamente razonable.

El problema era que ni siquiera yo me lo creía.

A las 7:30 de la tarde, cogí las llaves del coche y salí del apartamento con la ansiedad por las nubes.

Llegué exactamente a las 7:55.

Aparqué y miré el reloj del salpicadero mientras soltaba una risa incrédula. Inmediatamente la recordé, horas antes, mirándome directamente a los ojos en mi oficina y diciendo con absoluta convicción: «No llegues tarde».

Parecía un desafío. Un insulto personal. Probablemente recordaría esa frase el resto de mi vida.

Bueno... si es que todavía me quedaban años para recordarla.

Dios, qué negro tenía el sentido del humor últimamente.

Cogí el bolso, salí del coche y caminé hacia el edificio. Ni siquiera tuve que llamar al timbre. Nada más llegar a la puerta de su apartamento, ella ya estaba allí, esperándome.

Lívea estaba descalza, con el pelo castaño ondulado cayéndole sobre los hombros. Llevaba una camisa holgada con los tres botones superiores desabrochados y pantalones sueltos. Simple, sexy, guapa sin esfuerzo... Lívea.

Y ese era el problema. No había estilismo elaborado, ni maquillaje perfecto, ni un atuendo cuidadosamente elegido para impresionar. Era solo Lívea siendo ella misma. La artista caótica que lograba ser increíblemente atractiva sin intentarlo en absoluto.

La miré un segundo de más. Lo suficiente para odiarme por ello. Lo suficiente para admitir que incluso después de seis meses —casi seis meses completos— todavía no había aprendido a existir sin querer ahogarme en ella.

—Mira eso... no llegaste tarde —dijo.

La sonrisa engreída en su rostro me devolvió a la realidad.

Mis sentimientos por Lívea últimamente eran como una montaña rusa caótica.

Un minuto la echaba tanto de menos que dolía; al siguiente, quería estrangularla.

Ahora mismo, plantada en su puerta, la añoranza había ganado.

Pero en el segundo en que abrió la boca, el impulso de estrangularla volvió con fuerza.

Porque sabía exactamente lo que estaba haciendo. Conocía mi obsesión con la puntualidad mejor que nadie y me estaba pinchando a propósito.

—Sabes que la puntualidad es mi segundo nombre —dije, entrando sin esperar a que me invitara—. Y deja de actuar como si llegar tarde fuera un defecto en mi currículum en lugar del tuyo, cariño.

Dejé el bolso en el sofá y sentí sus ojos siguiéndome. Cuando me di la vuelta, Lívea seguía apoyada cerca de la entrada, observando.

Le encantó mi respuesta: esa sonrisa traviesa lo dejó muy claro, como si mis réplicas afiladas fueran exactamente la reacción que estaba buscando.

Lo cual también me funcionaba a mí. Si quería jugar, yo sabía cómo jugar.

—Ahora, ¿puedes explicarme de qué va todo esto? —pregunté, sentándome en el sofá y cruzando las piernas.

Intenté actuar con indiferencia, pero pillé cómo su mirada se detenía en mis piernas un instante de más. Tragó saliva.

Punto para mí.

Lívea se dio cuenta de que la había pillado mirando.

Se aclaró la garganta de inmediato y desvió los ojos hacia cualquier rincón de la habitación con tal de no mirarme.

Verla ponerse nerviosa casi me hizo reír.

Casi. Porque por muy satisfecha que estuviera al saber que aún podía desarmarla así, mi paciencia se estaba agotando.

Necesitaba entender qué estaba pasando. Necesitaba saber por qué actuaba así.

Y sobre todo, necesitaba saber por qué me había arrastrado a su apartamento sin darme una sola explicación de verdad.

—La regla de no preguntar por qué de antes sigue vigente —respondió.

Fruncí el ceño y apoyé el brazo en el respaldo del sofá.

—Vamos, Liv. Sabes que odio el suspenso.

Siguió mirándome, visiblemente divertida. Era enloquecedor. Odiaba tener que adivinar, odiaba los juegos mentales, odiaba cuando actuaba como si pudiera leerle la mente. Necesitaba que fuera directa conmigo para saber hasta dónde podía llevar esto.

La comisura de su boca se curvó hacia arriba. Esa sonrisa. Esa maldita sonrisa.

—¿Lo odias, eh, cariño? —usó exactamente mi tono burlón.

—Lo odio —respondí con firmeza.

Lívea dio un paso hacia mí y acortó la distancia.

—Entonces, ¿por qué viniste?

La pregunta me pilló completamente desprevenida. Me quedé callada. Me había acorralado.

Su sonrisa se ensanchó.

Sí... punto para Lívea.

Se dio la vuelta y fue hacia la cocina. Respiré hondo y me recosté en el sofá para recomponerme. «Está bien, Verônica. Si quiere jugar, juega tú también».

Lívea cogió dos copas, preparó algo en la encimera y se detuvo cerca de las escaleras. Me clavó la mirada.

—Sígueme —dijo.

Me levanté y la seguí escaleras arriba. Conocía cada escalón de aquel apartamento. Sabía exactamente adónde me llevaba.

El balcón.

Cuando llegué arriba, me detuve en seco.

El balcón estaba bañado en luz de velas. La mesa, puesta con esmero. Y justo en el centro, mi plato favorito de todos los tiempos: salmón a la parrilla con espárragos.

Mi mirada pasó de la comida a su rostro. La actitud presumida de minutos atrás había desaparecido por completo, sustituida por una expresión que conocía de sobra: la misma que ponía durante años cada vez que yo llegaba a casa exhausta del trabajo y ella quería cuidarme sin tener que decirlo.

La miré en silencio. Ella me devolvió la mirada. Mis ojos dijeron todo lo que no podía poner en palabras.

Que me encantaba.

Y ella lo entendió. Después de casi doce años juntas, podíamos leernos sin decir una palabra. Vi cómo se le relajaban los hombros. Vi una pequeña sonrisa dibujarse en sus labios, como si hubiera estado conteniendo la respiración a la espera de mi aprobación desde que pisé el balcón.

—Llamé a tu médico para comprobar si podías comer esto, ¿vale? —dijo Lívea, señalando la mesa—. Así que no tienes que preocuparte.

—¿Me estás tomando el pelo? —pregunté—. Comería salmón aunque me dijera que no puedo. Sabes que es mi favorito.

Lívea cruzó los brazos al instante.

—No, cariño. No lo harías —replicó mientras se acercaba—. Porque si él dijera que no puedes, yo no lo habría preparado.

El tono de autoridad en su voz me hizo poner los ojos en blanco.

—Pon los ojos en blanco todo lo que quieras —continuó—. Es tu vida. Es tu salud. Tienes que dejar de ser tan imprudente.

Suspiré. Sabía que aquel sermón podía durar horas.

—Liv... vale, lo entiendo.

Arqueó una ceja.

—¿De verdad?

—Lo entiendo —dije, señalando la mesa—. Pero no hablemos de eso ahora, por favor. No quiero meterme en ese tema.

De verdad que no quería. Lo último que deseaba esa noche era que me recordaran que estaba enferma, que tenía una operación programada en unos días y que el cáncer había hecho de mi cuerpo su hogar.

Asintió con suavidad, y le agradecí en silencio que no insistiera.

Lívea fue hacia la mesa, cogió una botella de vino y se me iluminaron los ojos. Empezó a servir en dos copas, y casi podía saborear ya mi añada favorita. Pero la alegría me duró poco.

—Es sin alcohol, ¿vale? —advirtió Lívea.

Se me borró la sonrisa al instante.

—¿Hablas en serio, Liv?

Intentó reprimir una risa, pero fracasó estrepitosamente.

—Completamente en serio.

—Me estás destrozando el alma.

—Qué dramática eres —dijo.

—Esto es pura crueldad —refunfuñé.

Me tendió la copa.

—Pruébalo primero, Verônica. Luego te quejas.

—Esto no es vino, es zumo de uva —resoplé.

—Verônica.

Puse los ojos en blanco, levanté la copa y di un sorbo. Me quedé helada en cuanto el líquido me tocó la lengua. Sabía idéntico.

—No puede ser —susurré.

Esbozó una sonrisa enorme.

—Te lo dije.

—Me debes las gracias, por cierto. Además de ser carísima, hice que Miguel se recorriera todo São Paulo buscando esa botella. Ahora bebe, que tenemos que comer antes de que se enfríe.

El salmón estaba perfecto, cocinado exactamente como me gustaba, y no hice el menor esfuerzo por ocultar cuánto lo estaba disfrutando.

Entre bocado y bocado, se me escapaban suaves murmullos de puro placer; no me importó lo descarada que pareciera.

Cada reacción mía le arrancaba una sonrisa lenta, esa mirada de quien sabe que te ha conquistado por el estómago.

Después de cenar, nos acomodamos en el sofá del balcón.

Me sentía tan a gusto que me quité los tacones y los lancé a un rincón.

Nos quedamos en silencio un rato, pero no resultaba incómodo.

La verdad era que Lívea no podía mantener por mucho tiempo esa nueva actitud dominante que me había robado con tanto descaro, y ahora se la veía visiblemente nerviosa al tenerme tan cerca.