CAPÍTULO DIEZ

SLOANE

La otra mujer no era competencia. Era contexto.

Yara me encontró a la tercera mañana de vivir en el complejo.

Estaba en el porche del albergue —el porche de Gemma, el lugar designado para las conversaciones importantes, el espacio al aire libre que la bióloga había hecho suyo y que se había convertido, por asociación, en el centro de operaciones no oficial del complejo—.

Café en mano. Cuaderno en el regazo. El bosque exhalando su aliento verde alrededor de una mujer que se estaba adaptando a la realidad de que su apartamento estaba comprometido, su vida reconfigurada, y vivía en un complejo de hombres lobo tomando notas de todo, incluido su propio estado emocional, que era complicado.

Yara se sentó a mi lado sin pedir permiso. El estilo de la agente de inteligencia: directo, sin previo aviso, la imposición física de su presencia como herramienta de comunicación.

—Deberíamos hablar —dijo Yara.

—Sobre Jude.

—Sobre Jude. Y sobre el hecho de que lo besaste en la oficina de inteligencia hace tres días, y yo estaba en el umbral, y le dije que se quitara la máscara, y fue ante ti que se la quitó.

La franqueza era sorprendente. No por el contenido —había esperado esta conversación—. Por la forma de decirlo. Sin ira. Sin competitividad. La valoración directa y honesta de una mujer que no se sentía amenazada, pero que necesitaba que la información se dijera en voz alta para poder procesarla.

—No lo planeé —dije.

—Lo sé. Nadie planea a Jude. Jude te pasa como el tiempo: estás ahí, viviendo tu vida, y de repente la atmósfera cambia y acabas empapada.

La miré. Ojos oscuros, rasgos afilados, la complexión esbelta de una mujer que se movía por el mundo con la economía de movimientos de quien había aprendido que cada gesto era visible y cada gesto visible era información.

Era hermosa como lo son las mujeres competentes: la estética supeditada a la capacidad, la belleza como consecuencia de la eficiencia, no como objetivo.

—Lo amas —dije.

—Estoy vinculada a él. Es diferente. El amor es una elección.

El vínculo es biología. La loba lo reconoció en la primera cumbre de la coalición, y ese reconocimiento lleva seis meses instalado en mi pecho como un segundo latido, y he estado esperando —con una paciencia que no poseo por naturaleza— a que él lo reconozca también.

—¿Lo ha hecho?

—Lo ha reconocido. Lo ha negado. Lo ha archivado bajo «complicación manejable» y le ha asignado un calendario de gestión que nunca cumple. Jude lo controla todo excepto a sí mismo.

—Y ahora estoy yo aquí.

—Y ahora estás tú aquí. Una periodista que lo lee mejor que nadie que él haya conocido.

Que se sentó en el musgo y preguntó por los pantalones.

Que ve ese cuarenta por ciento que él cree que nadie puede ver —hizo una pausa—.

No estoy compitiendo contigo, Sloane. Te estoy contando cuál es la situación para que puedas tomar una decisión informada.

—¿Cuál es la situación?

—La situación es que el vínculo es real y no desaparece, y el hombre que besaste está vinculado a mí y enamorándose de ti, y las dos cosas no se excluyen en la biología de los cambiantes, pero son muy complicadas en las emociones humanas —miró el bosque, la luz de la mañana—.

La situación también es que no lo quiero por descarte.

No lo quiero porque la biología diga que es mío.

Quiero que elija. Como Nadia eligió a Rhett.

Como Gemma eligió a Kael. Una elección real, hecha por el hombre real, sin la máscara y sin el control.

—¿Y si me elige a mí?

—Entonces te elige a ti. Y el vínculo...

—respiró. El coste de la frase visible en esa respiración, el precio de la honestidad sobre un futuro que incluía su deseo insatisfecho—.

El vínculo se puede sobrevivir. No es cómodo.

Pero se sobrevive. Los lobos han sobrevivido vínculos no correspondidos durante siglos. Duele. Pero no mata.

—Yara.

—No sientas lástima por mí. No soy una tragedia.

Soy una mujer que quiere que un hombre la elija y que es lo bastante honesta para reconocer que la elección podría no ser a mi favor —se puso de pie—.

Lo que necesito de ti es honestidad. No gestión.

No el manejo cuidadoso y calculado que Jude le daría a esta situación.

La verdad. Si te importa, si el beso fue real y no investigación, dímelo. Prefiero saberlo.

—El beso fue real.

—Bien —la palabra pronunciada sin un estremecimiento, sin quebrarse.

La palabra de una mujer que había pedido la verdad y la había recibido, y que iba a mantenerse firme en ella sin derrumbarse, porque derrumbarse no era su estilo—.

Entonces sé buena con él. El hombre que hay debajo de la máscara lleva mucho tiempo solo, y esa soledad no es del tipo que se arregla con proximidad.

Es del tipo que se arregla siendo visto.

Realmente visto. Como nunca ha dejado que nadie lo vea.

—¿Incluida tú?

—Incluida yo. He visto los bordes. Las conversaciones en los umbrales.

Los momentos en el pasillo en que la máscara se le escapa.

Pero la visión completa, el hombre expuesto sin nada entre él y otra persona, eso es algo que tiene que elegir mostrar.

Y te lo mostró a ti —sonrió. Pequeña. Tensa.

La sonrisa de una mujer gestionando el dolor con dignidad—.

Te lo mostró a ti en una oficina de inteligencia un jueves.

Llevo seis meses esperando que un umbral me dé lo que tú conseguiste en una semana.

Se fue. El porche en silencio. El café enfriándose. Gerald apareciendo del lindero del bosque en su patrulla matutina, el lobo evaluándome con ojos ámbar que contenían o inteligencia animal o juicio sobrenatural, y ya no estaba segura de que fueran cosas diferentes.

Gerald meneó la cola. Una vez.

—Gracias, Gerald —dije. Al lobo. Que se dio la vuelta y continuó su patrulla con el paso tranquilo de una entidad que había aprobado mi presencia, y cuya aprobación era, según todos con los que había hablado, la única métrica que importaba.

Me quedé sentada en el porche de Gemma y procesé la conversación con la metodología de periodista: documentando, analizando, archivando.

El vínculo. La biología. La elección. El hombre que se estaba enamorando de mí mientras estaba biológicamente conectado a otra persona, y esa otra persona que se había plantado en un porche y me había dado la información que necesitaba para tomar una decisión informada, y lo había hecho con más coraje que cualquier fuente que hubiera entrevistado jamás.

Yara no era la competencia. Yara era el contexto.

Y el contexto lo hacía todo más complicado y más real y más importante, porque el hombre en el centro de todo esto no era una historia ni una fuente ni una actuación, sino una persona que merecía la honestidad que ambas mujeres le estaban ofreciendo y que él apenas empezaba a aprender a aceptar.

Me dio la verdad cuando una mentira habría sido más fácil. Me dio contexto cuando la competencia habría sido más simple.

El hombre en el centro de todo esto merece que ambas seamos honestas.

La pregunta es si él también puede ser honesto.