Atados al Rey Oso
Y sus ojos. Dios mío, sus ojos.
Brillan. Ámbar, como fuego líquido, como el corazón de una fragua. Barren el claro, los bandidos congelados, el conductor que está ensangrentado en la tierra.
Luego me encuentran a mí.
Debería estar aterrorizado. Debería gritar. Debería dar un portazo en la puerta del carruaje, acurrucarme en una bola y rezar a todos los santos que pueda nombrar.
Pero no lo hago.
Porque esos ojos—esos ojos ardientes e imposibles—no me miran como presa.
Me miran como si me conocieran.
El oso ruge.
El sonido sacude los árboles. Me tiembla los huesos. Sacude algo dentro de mi pecho que no sabía que existía.
Los bandidos se escapan. Se dispersan como hojas en una tormenta, los cuatro atravesan la maleza, tropezan con raíces, gritan palabras que no tienen sentido. El oso no los persigue. Simplemente se queda ahí, una montaña de pelo y furia, bloqueando el camino como una puerta viviente.
Capítulo 3: El Camino al Norte
la
El conductor no se mueve. Aprieta su cuchillo. La sangre gotea de un
corte sobre su ojo, pero su rostro es de piedra.
El oso se gira.
Me mira.
Un latido. Dos. Tres.
Luego se funde de nuevo entre los árboles. Silencioso como el humo.
Desapareció como si nunca hubiera estado ahí.
Mis piernas fallan. Me arrodillo en tierra, jadeos, las manos
temblando tanto que apenas puedo juntarlas.
El conductor enfunda su cuchillo. Se acerca. Me ofrece una mano.
Supongo. Su agarre es brusco y firme.
"¿Qué," logro decir, "fue eso?"
Mira la línea de árboles. Aprieta la mandíbula.
"El Rey Oso", dice.
"Eso fue" me detuvo. Traga. "Eso era un oso. Un oso de verdad. Un oso
muy grande y muy real."
"Sí."