Capítulo 4 Kai #2

Mark golpea la ventana del estudio de mezclas para llamar nuestra atención y señala su reloj para indicarnos que es hora de irnos. Le levanto el pulgar. Tengo la mente frita y estoy listo para desconectar.

—¿Adónde vas ahora, tío? ¿Te apetece ir a tomar unas copas? —Trent intenta hacer las paces; nota que me estoy hartando de él. Le doy una palmada en el hombro para que sepa que no le guardo rencor.

—Ahora he quedado con Tricia, pero volveré al hotel más tarde, así que quizás podamos tomar unas copas en el bar.

—Ah, sí, se me olvidó que nos quedamos allí esta noche. Oye, ¿eso significa que Jamie estará allí? —Sonríe con lascivia, y una oleada inesperada de celos me recorre por dentro.

—Trent, ya sabes lo que dijo Mark. Tienes que mantenerte alejado de ella. —Normalmente me importa una mierda lo que diga Mark, así que me irrita el sonido de mi propia voz.

—Tranquilo, tío, solo estoy bromeando. ¿O es que la quieres toda para ti? Quizás podamos hacer un trío. Matar dos pájaros de un tiro.

Por puro impulso, le agarro del cuello de la camisa; es como si no tuviera control sobre mis acciones, y enseguida lo suelto, sin entender qué coño acaba de pasarme.

Es como si un dragón escupefuego hubiera poseído mi cuerpo.

Le aliso la camisa y murmuro una disculpa mientras él me observa como si hubiera perdido el juicio.

—Joder, tío, ¿qué mosca te ha picado? Llevas unos días muy tenso.

Ve a desahogarte con Tricia y te veo luego, tío.

—En silencio le doy una palmada en el hombro y me levanto para irme.

Mark ya ha organizado otra limusina para mí, sabiendo que voy a recoger a Tricia.

Al pasar junto a él, lo saludo con la mano y me dirijo a la salida trasera para evitar a los paparazzi.

La limusina se detiene frente al estudio de televisión donde Tricia ha estado grabando una entrevista tras su victoria en La Voz.

En cuanto ve el coche, se pavonea hacia mí con sus tacones imposiblemente altos y una microfalda rosa fucsia que apenas le cubre el culo.

No me quejo; no estoy en esto por conversaciones intelectuales. Ella sabe que no me van las relaciones.

Se detiene al llegar a la puerta del pasajero y golpea la ventanilla. ¿Qué coño está haciendo? ¿Por qué no se sube directamente?

A regañadientes, bajo la ventanilla hasta la mitad y ella se inclina para besarme. Antes de que pueda reaccionar, un paparazzi sale de la nada, nos mete la cámara en la cara y consigue la foto que buscaba.

Conteniendo la rabia, siseo:

—Abre la puerta y sube al puto coche. Ya.

No soy idiota. Está clarísimo que ella ha montado todo esto, seguramente para darse publicidad y atraparme en un romance de cara a la galería. Me dan ganas de arrancar y dejarla tirada, pero no quiero darle al de la cámara más carnaza para un titular.

Se desliza en el asiento junto a mí, con expresión nerviosa e inquieta, mordiéndose el labio inferior hinchado a base de rellenos. Ni me molesto en darle el beneficio de la duda y preguntarle si fue una encerrona. Sé que lo fue. Ella sabe que lo fue. Es bochornoso fingir lo contrario.

—Hola, cariño, te eché de menos.

Su voz titubea al ver mi expresión sombría.

Me inclino hacia ella y le susurro con dureza al oído:

—Quítate la ropa. Voy a follarte ahora.

Suelta un chillido de emoción exagerada, como si se hubiera librado del castigo, y se quita ansiosa cada prenda de ropa, jadeando con necesidad evidente, los pezones endurecidos de deseo.

No me molesto en quitarme la ropa; simplemente me abro los pantalones, me pongo un condón y la atraigo hacia mi regazo.

La penetro de golpe y ella grita de placer cuando la lleno.

—Joder, cariño, la tienes enorme. Qué bien se siente.

Le muerdo el pezón para que se calle y la dejo cabalgarme en el asiento trasero del coche mientras grita mi nombre, con el coño estremeciéndose y palpitando a mi alrededor.

Quiero que recuerde que nunca debió intentar joderme. La embisto salvajemente, todo mi cuerpo en tensión, hasta que libero toda la tensión y la ira del día dentro de ella.

Como siempre, no siento nada. Cuando terminamos, la levanto de encima de mí, recojo su camisa del suelo y se la entrego con impaciencia.

—Vístete ya.

Pone morritos un segundo, pero enseguida se viste. Sabe que estoy cabreado por lo de antes. En cuanto está completamente vestida, le ordeno al conductor que pare el coche.

—Bájate del puto coche. Hemos terminado. Si vuelves a montarme un numerito con los paparazzi, tendrás noticias de mi abogado. No vuelvas a contactarme.

Abre la boca para protestar, pero lo piensa mejor cuando ve lo mortalmente serio que estoy.

—Eres un imbécil.

Se le tuerce el gesto de indignación. Está claro que está acostumbrada a que los hombres le bailen el agua.

—Puedes estar segura. Ahora bájate.

Con el rostro ardiendo de resentimiento, sale del coche y da un portazo. Se queda mirando, roja de rabia, mientras nos alejamos.

Enciendo un porro y le doy una calada larga, retengo el humo en los pulmones hasta que el zumbido familiar se desliza por mis venas.

—Llévame al hotel, Sam —le ordeno al conductor.

Menos mal que existe la mampara de privacidad; si no, se habría llevado un buen espectáculo. Aunque, como es uno de nuestros conductores habituales, ya ha visto de todo a estas alturas.

Cierro los ojos el resto del trayecto, con la melodía de antes fresca en la mente. Estoy listo para volver y desplomarme. El inicio de las giras siempre es frenético, y necesito aprovechar cada momento de descanso que pueda.