10 Kira

KIRA

El vodka está cumpliendo su función. Tres chupitos después, tengo la mano lo suficientemente firme para dibujar, pero lo bastante relajada como para que los trazos salgan sin necesidad de pensar demasiado.

El bloc de dibujo que Timur prometió llegó esta tarde junto con un juego de lápices más finos que cualquier otro que haya usado nunca.

De calidad profesional, el tipo que encontrarías en una tienda de artículos de arte, no los baratos que suelo comprarme en casa.

Dryden está de pie en la puerta, mirándome estoicamente.

No ha dicho una palabra en más de una hora, algo que agradezco.

El estudio es más silencioso que mi habitación, así que cuando le pregunté si podía sentarme en otro lugar durante un rato, me acompañó hasta aquí.

Llevo cuarenta minutos trabajando en el mismo dibujo desde este cómodo chaise longue, bebiendo el vodka caro.

El problema es que el dibujo simplemente no está saliendo bien.

He estado intentando reconstruir lo que sucedió aquella noche, cuando el amigo de Timur me sacó arrastrando de ese edificio y me metió en el maletero de su coche.

Simplemente no recuerdo los detalles. Cuando cierro los ojos, lo único que veo es la sangre, lo que solo me anima a beber más.

Sé que no debería hacerlo, pero perderme en este recuerdo me inunda de dolor.

Debajo del boceto de la escena del crimen está el dibujo que terminé hace una hora. Dibujé un retrato de Timur, hecho de memoria de la misma manera, pero ese salió con más facilidad. Es un buen parecido, aunque no es mi mejor trabajo. Aun así, cuando lo miro, veo a él, no a un desconocido.

Esa palabra hace que mi lápiz se detenga en el bloc, interrumpiendo la línea a mitad de camino.

Ya no es un desconocido para mí. Eso me resulta extraño, incluso surrealista, que haya encontrado un vínculo con mi captor tan fuerte que podría decir que lo conozco.

Es una sensación seductora pensar en él de esa manera, como si ahora fuera alguien que conozco, y la forma en que casi me besó el otro día dibuja una pequeña sonrisa en mis labios.

Así que me tomo otro chupito de vodka para ahuyentar el pensamiento e intento concentrarme de nuevo.

Pero, tras unos minutos, Timur entra y veo cómo sus ojos pasan de mí al bloc y a los lápices esparcidos en el chaise longue junto a mí. No comenta nada sobre la botella de vodka en la mesita auxiliar, aunque es notablemente más ligera que cuando Sonya la trajo.

—Has estado ocupada —dice, levantando ambas cejas. Su expresión es relajada, casi agradable.

—Bueno, me diste los lápices… Me gusta dibujar —respondo. Mis ojos se sienten más pesados de lo normal, aunque no me siento demasiado borracha como para mantener una conversación coherente, pero sí estoy algo achispada.

Y él casi sonríe ante mi comentario. Se dirige al armario cerca del escritorio y se sirve un trago, algo oscuro de una botella pesada, y luego se acerca y se queda de pie a unos metros del chaise longue, inclinándose sobre mí mientras bebe de su vaso.

—¿Puedo ver? —Sus ojos están cansados, como si también hubiera tenido un día largo, algo que entiendo. Su negocio es duro. Probablemente pasa todo el día poniéndoselo difícil a la gente.

El dibujo que está boca arriba es él. Dudo un segundo, pero luego giro el bloc.

Su expresión cambia cuando se da cuenta de lo que está viendo, y se acerca y ladea la cabeza, estudiando la imagen.

Es raro ver cómo alguien examina tu arte por primera vez, pero cuando has dibujado un retrato de alguien, es incómodo. Siento ganas de encogerme.

—Ese soy yo —dice.

—No te lo tomes muy en serio —sonrío y siento cómo me sube el calor a las mejillas mientras él coge el bloc de mis manos, con suavidad, y lo sostiene a distancia.

—Esto es realmente bueno, Kira. Tienes mucho talento.

—Llevo dibujando desde que era niña. Es lo único que ha conseguido callar mi mente —Dejarlo entrar en mi pequeño secreto inmediatamente me hace sentir que he compartido demasiado, así que bajo la cabeza, pero no digo nada.

Me devuelve el bloc y lo coloco boca abajo sobre mi regazo. Pero ahora me está mirando con atención, todavía cerca. No estoy segura de qué quiere, o si está confundido porque no estoy en la habitación. Cuando habla, levanto la vista hacia él. —Estás callada esta noche.

—Estoy bien.

—No estás bien —Se agacha y apoya la mano en la esquina del chaise longue, con cuidado de no tocarme. Cuando lo miro a los ojos, puedo decir que no va a dejarlo pasar, y, después de todo, solo ha sido amable conmigo.

Pero no sé cómo explicar lo que siento sin revelar más de lo debido. El vodka me ha dejado vulnerable y el dibujo ha traído de vuelta a la superficie todo lo que he estado reprimiendo desde que llegué aquí.

—¿Puedo enseñarte algo? —pregunto, vacilante por dejar ver mi mundo interior pero con un anhelo de que alguien me consuele.

Cuando asiente, vuelvo el bloc al otro dibujo.

La habitación. La mesa. Las sillas. La puerta reventada y los cristales rotos que he sombreado en el suelo.

No está terminado. Hay huecos donde mi memoria falló y formas que no son del todo correctas, pero la esencia está allí.

Se siente crudo y doloroso, y los ojos se me llenan de lágrimas, así que los cierro.

—Oh, Kira —murmura, dejando su vaso en el suelo junto a la chaise longue. Coge el bloc y lo aparta, luego se levanta y se sienta junto a mí, en el borde de la chaise. Mientras tanto, yo me estoy convirtiendo en un charco de emociones.

—No puedo dejar de verlo. Cada vez que cierro los ojos, está ahí. Y pensé que si lo sacaba de mi cabeza y lo ponía en papel, tal vez pararía... —No puedo terminar la frase y no estoy segura de querer hacerlo. Pero sentir sus brazos rodeándome resulta reconfortante.

—¿Está funcionando? —pregunta.

—No —respondo.

Me abraza por un momento, mece suavemente mientras sollozo, y luego dice: —Nunca deberías haber estado allí. Tienes que saber eso. Nuestro objetivo eran nuestros enemigos... Están tomando lo que no deberían y⁠—

—Pero estuve allí —interrumpo.

—Lo sé —dice sin explicación—. Y no puedo deshacerlo. Ojalá pudiera.

Cuando me separo para mirar mi dibujo, veo su mano en su lugar, elevándose para acariciar mi mejilla. Me gira la cara para que lo mire a los ojos, con las lágrimas y todo, y él frunce el ceño.

—Lo siento —dice—, por todo.

Su pulgar recorre mi pómulo, atrapando el rastro húmedo que dejó la lágrima. Es algo tan pequeño, pero la ternura que hay en ello hace que mi cuerpo se caliente considerablemente. Mi corazón late tan fuerte que estoy segura de que él puede sentirlo. Está tan cerca y su mirada se fija en mis labios.

—¿Estaría bien si te beso? —pregunta, y no sé cómo responder. No quiero que se aleje. Me siento tan reconfortada. Pero un beso significa algo, ¿no?

No espera una respuesta, de todos modos. Timur empieza a inclinarse, cerrando los ojos como lo hizo el otro día en la cocina, y esta vez no hay ningún teléfono que nos interrumpa.

Sus labios rozan los míos con timidez, como si me diera una última oportunidad para apartarme, pero no lo hago.

Mis labios se separan bajo los suyos y él emite un gruñido bajo en su garganta.

Siento el sabor de su whisky y estoy segura de que él siente el vodka en mi lengua.

Pero se acerca más al borde de la chaise, hundiendo una rodilla en el cojín junto a mi cadera.

Su mano permanece en mi mejilla, el pulgar acariciando una línea lenta que atrapa más lágrimas mientras me inclino hacia el contacto sin pensarlo.

Mi jersey de repente se siente demasiado caliente y áspero sobre mi piel.

—No he dejado de pensar en ti en días —susurra antes de besarme de nuevo, esta vez más profundo pero aún suave.

Su otra mano encuentra mi cintura y el jersey se arruga bajo su palma mientras me acerca un poco más.

Dejo que mis propias manos vacilantes se eleven y descansen sobre su pecho, donde puedo sentir los latidos de su corazón bajo mi palma.

Su pecho late con fuerza, como si estuviera nervioso por hacer esto.

Y yo estoy justo ahí con él. Mi mente va a mil por hora.

¿Qué estoy haciendo? ¿Es el alcohol o me ha hechizado?

No soy una chica joven e ingenua que se lanza a los hombres.

Soy una mujer adulta con cerebro. Pero él es tan encantador y gentil, y es guapo, por no mencionar que me desea.

Timur rompe el beso lo suficiente como para apoyar su frente en la mía. Su respiración ya es irregular. —Pensé en besarte el otro día —dice—, en la cocina.

Trago saliva. El recuerdo de aquel casi beso aparece detrás de mis párpados, pero ahora es más suave, mezclado con mi emoción inquieta. —Yo también —susurro. Quería que me besara. Era como si hubiera magia en el aire o algo así.

Sus dedos se deslizan desde mi mejilla hasta mi cuello, trazando la línea de mi mandíbula antes de inclinarse de nuevo.

Este beso tiene más peso. Nuestras bocas se mueven juntas en exploración, y noto el leve sabor salado de mis propias lágrimas mezclado con él.

Cuando su lengua roza la mía, un pequeño escalofrío recorre mi cuerpo y él gruñe mientras su mano me acerca más, casi inclinándome hacia atrás.

La chaise cruje suavemente cuando se sube completamente a ella, cuidando de no aplastarme.

Un brazo se apoya junto a mi cabeza mientras la otra mano se desliza bajo el borde de mi jersey, con la palma sobre la piel desnuda de mi espalda baja.

Su tacto es cálido, ligeramente calloso en los bordes. Me arqueo hacia él sin querer.

—Tu piel es tan suave —resopla contra mis labios.