Capítulo 20

Los focos del plató daban más calor del que Lucía había esperado. La seguridad de la entrada usaba varitas de mano, no detectores de paso. Era el tipo de control que detectaba hebillas de cinturón y dejaba pasar muchas otras cosas sin un profesional al mando.

El maquillaje que le aplicó el equipo de Elena Ward le cubrió el moratón del pómulo y las marcas, ya desvanecidas, de las muñecas.

La silla donde la sentaron formaba ángulo con la cámara.

Al otro lado de la cámara, una segunda silla esperaba a Victor Conrad, al que estaba acomodando una ayudante de producción.

Lucía imaginó que aquella mujer no sabía que el hombre al que le estaba ajustando el micrófono de solapa había orquestado la muerte de su hermano.

Conrad miró a Lucía al otro lado del plató.

Su sonrisa era la misma que había visto en los informativos.

Ensayada, calibrada, proyectando la preocupación razonable de un hombre que solo quería justicia.

No la reconoció. Nunca la había visto en persona.

Para él, era la hermana de Gabriel Moreno, una figura que despertaba compasión y cuyo dolor podía orientarse hacia el relato que él llevaba tres años construyendo.

Elena Ward estaba detrás del banco de cámaras, con el pinganillo puesto, con una postura que transmitía la concentración controlada de una periodista a punto de emitir una historia que o reivindicaría su carrera o la destruiría.

Cruzó la mirada con Lucía. Fue un instante breve.

¿Estás preparada? Lucía respondió con una leve inclinación de cabeza.

Se encendió la luz roja. La emisión estaba en directo.

—Buenas noches —dijo Elena a la cámara. Su voz tenía la autoridad de alguien que se había ganado el derecho a ser escuchada—.

Esta noche emitimos un segmento exclusivo sobre el caso de Gabriel Moreno.

Nos acompañan en el plató Victor Conrad, portavoz de la Coalición Ciudadana de Supervisión, y Lucía Moreno, hermana de Gabriel.

Ella ha dedicado los últimos tres años a investigar las circunstancias de la muerte de su hermano.

La sonrisa de Conrad se acentuó.

—Gracias, Elena. Es importante que se cuente la historia de Gabriel. Su familia merece respuestas.

—Señora Moreno. —Elena se volvió hacia Lucía—. Se ha mostrado usted muy firme en su convicción de que el recinto Nightfall fue responsable de la muerte de su hermano. ¿Ha cambiado de opinión?

La pregunta era la apertura que habían ensayado. La puerta por la que entraría la verdad.

—Sí —dijo Lucía—. Mi postura ha cambiado por completo.

La sonrisa de Conrad se mantuvo. Su postura no cambió. Pero sus ojos, durante una fracción de segundo, se reajustaron.

—Durante tres años —continuó Lucía— creí que alguien dentro del recinto Nightfall había matado a mi hermano.

Tenía pruebas. Tenía grabaciones. Tenía un relato que encajaba.

—Hizo una pausa. En el plató no se oía nada.

Las cámaras seguían grabando—. Las pruebas fueron manipuladas.

Las grabaciones fueron editadas. Y el relato fue fabricado por la misma organización que lo mató.

—Lucía. —Conrad se inclinó hacia delante, con la voz suave y compasiva de un hombre que se había preparado para aquello—.

El dolor es una fuerza poderosa. Puede llevarnos a cuestionar cosas que sabemos que son ciertas.

.. sobre todo cuando estamos bajo la influencia de las personas responsables de ese dolor.

El recinto ha tenido acceso a usted durante tres años.

Es natural que hayan intentado manipularla.

—Tengo una grabación.

La frase dejó inmóvil a Conrad. No por las palabras en sí, sino por la sequedad con que Lucía las pronunció. La ausencia de emoción en una afirmación completamente emocional.

—Tengo la grabación de seguridad completa y sin editar del callejón donde murió mi hermano. No la versión que difundió su organización. La grabación íntegra. —Lucía miró a Elena—. Vamos a verla.

El equipo de producción de Elena ya tenía el archivo preparado. Los monitores del estudio pasaron del plano conjunto a la grabación, y el callejón llenó la pantalla con la misma frialdad con la que había llenado los monitores del archivo en el sótano de Nightfall.

Las marcas horarias. La calle oscura. Gabriel estaba allí de pie con una tableta, proporcionando información a una figura armada.

El chaleco táctico del Círculo se veía con claridad en la figura armada, las marcas de campo se distinguían con claridad a esa resolución.

Gabriel cerró la tableta. Negaba con la cabeza.

La negativa. La figura armada sacó la pistola. El disparo.

Gabriel se desplomó. La grabación continuó. Llegaron más figuras. Más disparos. Un cuerpo sobre el hormigón, desangrándose por una herida infligida por un arma humana empuñada por un operativo humano con marcas de campo del Círculo.

La velocidad sobrenatural había sido eliminada en la edición.

La mancha borrosa que era La Oscura había sido sustituida por un hueco en la grabación que parecía un fallo de la cámara, el tipo de fallo habitual en sistemas de seguridad comerciales.

Lo que quedaba era la historia humana. Un hombre al que disparó la gente para la que trabajaba porque había intentado marcharse.

Conrad miró la grabación. Su rostro mantenía la máscara compasiva, pero la máscara se resquebrajaba.

La grabación tenía fecha, marcas horarias, y la resolución era más alta que la de la versión que había difundido su organización.

Las insignias del Círculo en el chaleco del operativo eran inconfundibles.

—Esta grabación no ha sido verificada —empezó Conrad.

—Las marcas horarias coinciden fotograma por fotograma con su grabación —dijo Lucía—.

El ángulo es más abierto porque el sistema de grabación captó la escena completa, no la versión editada que distribuyó su organización.

La figura armada que disparó a mi hermano lleva equipo táctico con marcas de campo del Círculo.

El arma utilizada es una pistola reglamentaria acorde con la que llevan sus equipos de campo.

—Está usted haciendo acusaciones extremadamente graves.

—Estos son hechos. Mi hermano fue reclutado por su organización para proporcionar información de inteligencia sobre el recinto Nightfall.

Cuando intentó retirar su cooperación, sus agentes le dispararon.

Murió en un pasillo de hospital porque su médico dejó que se desangrara.

Su agente apretó el gatillo y su médica lo encubrió, anotando heridas de cuchillo en el informe cuando el agujero de su garganta era de una bala disparada a corta distancia.

Fue su gente quien lo mató, no cualquier cosa que hubiera dentro del recinto.

La voz de Lucía no tembló. El duelo estaba ahí. El duelo siempre estaría ahí. Pero no era el duelo lo que la gobernaba, sino la verdad.

—Durante tres años, su organización utilizó su muerte para construir un relato al servicio de su agenda. Cogieron el asesinato de un hombre y lo convirtieron en propaganda.

El estudio estaba en silencio. El rostro de Elena era inescrutable detrás de la cámara.

Llevaba puesta la neutralidad profesional de una periodista que ve cómo una historia se confirma en tiempo real.

El equipo de producción permanecía inmóvil.

Los monitores mostraban el crimen, congelado en el fotograma en que el cuerpo de Gabriel yacía sobre el hormigón con agentes del Círculo de pie a su alrededor.

Conrad se puso en pie. El movimiento fue brusco, la ruptura de un hombre cuyo guion acababa de quedar destruido en televisión en directo y cuyas opciones restantes se habían reducido a las acciones que produce la desesperación. Metió la mano en la chaqueta.

La ayudante de producción lo vio primero. Abrió la boca. El sonido que emitió fue pequeño y urgente. Era demasiado tarde, porque el brazo de Conrad ya estaba extendido. El arma era compacta, el cañón apuntaba a Lucía y entre ellos había unos cuatro metros.

La alcanzó el frío antes que el sonido.

Un cuerpo apareció entre ella y el cañón, se materializó desde una dirección que las cámaras no podían haber seguido, colocándose con una velocidad que el equipo de grabación del estudio mostraría más tarde como un único fotograma de desplazamiento.

En un fotograma, Lucía estaba expuesta; en el siguiente, no.

El cuerpo era alto, de pelo oscuro, y absorbió el disparo de Conrad con una sacudida en el torso que en los monitores del estudio se vio como un estremecimiento.

La Oscura.

Había estado en el edificio. Fuera del estudio.

Lo bastante cerca para oír el roce del arma al salir de la chaqueta, lo bastante cerca para cruzar el plató antes de que el proyectil alcanzara su objetivo.

El impacto la hizo retroceder medio paso.

El disparo le había dado en el centro del torso, y el cuerpo que había sobrevivido a seis balas en un callejón oscuro tres años atrás absorbió aquella con la misma brutal eficacia.

Conrad disparó otra vez. La Oscura ya se estaba moviendo.

Le atrapó la muñeca, le quitó el arma y lo puso contra el suelo del estudio con una fuerza controlada que lo dejó consciente y reducido.

El movimiento fue tan rápido que en las cámaras solo se vio un borrón, pero las imágenes del estudio no podrían resolverlo con la claridad que exigía una prueba.

El personal de seguridad irrumpió en el espacio.

Elena estaba gritando instrucciones a su equipo.

La ayudante de producción estaba en el suelo, cubriéndose la cabeza con los brazos.

El estudio había estallado en el caos inmediato que había provocado un disparo en un espacio cerrado.

Los cuerpos se movían, las voces se superponían; era el colapso total del entorno controlado.

Lucía estaba de pie. No recordaba haberse levantado.

Su cuerpo había tomado el control en el instante después de que llegara el frío.

El instinto de supervivencia había anulado la mente analítica, y ahora estaba de pie en un estudio donde retenían a Victor Conrad en el suelo.

La Oscura estaba entre ella y las cámaras, con sangre en la camisa y un proyectil alojado en un cuerpo que no debería sangrar, pero sangraba.

—¿Estás herida? —preguntó Lucía.

La Oscura se volvió. Su rostro mostraba dolor, miedo. El control volvió a su sitio. Pero sus ojos, cuando encontraron los de Lucía, mostraban lo mismo que habían mostrado en el pasillo después del beso. El miedo desnudo de alguien que había estado a punto de perder lo que más importaba.

—Estoy bien —dijo La Oscura.

No lo estaba. El disparo le había dado en el centro del torso, y la sangre de la camisa se extendía con un patrón que no encajaba con la coagulación rápida que el cuerpo de La Oscura debería haber producido.

La munición era especializada. Del mismo tipo que se había usado en la intrusión en el recinto.

Pero seguía en pie. Seguía entre Lucía y las cámaras.

Y la grabación de lo que acababa de ocurrir.

La grabación de un hombre intentando disparar a una mujer en televisión en directo y siendo detenido por una figura de movimientos veloces que absorbía la bala ya se estaba emitiendo en todas las pantallas al alcance de la cadena.

La verdad había salido. No toda. No la verdad sobre lo que era La Oscura. Pero sí la verdad sobre lo que era el Círculo, y la verdad sobre la muerte de Gabriel Moreno, y la verdad sobre una mujer que se puso ante una cámara y la contó sin pestañear.

La policía llegó cuatro minutos después.

Encontraron a Victor Conrad inmovilizado en el suelo, un arma recuperada, una sala llena de testigos y la grabación de todo lo ocurrido conservada en el sistema del estudio.

Encontraron a Lucía de pie detrás de una mujer alta, de pelo oscuro, con una camisa negra, que sangraba por una herida que ella aseguraba que era un roce y que mostró una identificación que la identificaba como consultora de seguridad privada.

No encontraron nada más. La que importaba al público ya estaba en todas las pantallas. La verdad que importaba a Lucía estaba de pie delante de ella con sangre en la camisa y un proyectil en el cuerpo y la resolución silenciosa, absoluta, de alguien que volvería a hacerlo sin vacilar.