Aquella Que Trae La Noche (La Casa de Nightfall nº 3)

Capítulo 1

La noche en que Gabriel murió se le había clavado en la mente a Lucía como un cuchillo en el corazón. Se alojó allí de forma dolorosa, terrible. Dudaba que fuera a recuperarse alguna vez.

Había estado esperando a su hermano al fondo del callejón detrás de St. Jude’s. No sabía para qué había quedado. Él no se lo había dicho. Solo le había pedido que fuera, diciendo que quería tenerla allí por si algo salía mal.

Algo había salido mal.

El primer sonido que oyó no fue un disparo. Al menos, no como había imaginado siempre que sonaría uno. Fue un golpe sordo, pesado, y luego el cuerpo de su hermano cayó sobre el suelo mojado. Lucía ya estaba corriendo antes de que su cerebro terminara de decidir que debía hacerlo.

Parecía tan lejos, tan lejos, y cuanto más corría, más lejos parecía estar.

Más tarde lo mediría en un mapa, una y otra vez, como si la cifra pudiera darle permiso para perdonarse.

Unos veintidós metros entre ella y Gabriel.

Lo bastante cerca para oírle caer. Demasiado lejos para detener lo que ya había empezado.

No llegó a tiempo.

Ya había una figura allí. Lucía nunca entendió cómo el callejón podía estar vacío en un segundo y ocupado al siguiente.

Después de eso solo recordó fragmentos. Pelo oscuro.

Un cuerpo inclinado sobre Gabriel. La sangre derramándose por el pavimento.

Una mano en su garganta. Luego el brazo de Gabriel se sacudió una vez antes de quedarse inmóvil.

Durante años, su mente fue cosiendo aquellas piezas hasta convertirlas en algo cierto.

En el momento solo veía la sangre. La sangre, y a la mujer inclinada sobre su hermano, y la mano de Gabriel alzándose una vez, débilmente, hacia aquel rostro inclinado. Luego la mano volvió a caer y ya no volvió a levantarse.

Lucía creyó que estaba viendo morir a su hermano en brazos de la cosa que lo había matado.

Se quedó clavada donde estaba. Quería correr hacia él, gritar, pero no podía. Tampoco cuando la mujer alzó la cabeza. Se quedó en las sombras y vio morir a su hermano. Nunca se lo había perdonado, y tampoco lo había admitido jamás.

Después de eso, Lucía solo recordó fragmentos. Sangre en el pavimento. Sirenas en algún lugar de la distancia. Otra forma moviéndose entre la lluvia demasiado deprisa para que sus ojos pudieran seguirla con claridad.

Recordaba haber retrocedido. Recordaba el momento en que el pánico alcanzó por fin su cuerpo de golpe. Y entonces estaba corriendo antes de que su mente hubiera entendido del todo lo que había visto.

Cuando por fin se obligó a volver al callejón, Gabriel ya no estaba. Solo quedaba la sangre.

Durante tres años, llevó aquella noche en el pecho como una herida que no cicatrizaba.

Construyó su vida en torno a ella. Se contó una versión que podía soportar: que la mujer había sido una vampira, que la sangre significaba colmillos, que la figura que había visto inclinada sobre Gabriel era quien lo había matado.

Se lo repitió tantas veces que dejó de darse cuenta de que se estaba contando nada en absoluto.

Se equivocaba en todo.

No lo sabría hasta tres años después.

La grabación corría a un cuarto de velocidad, y la figura borrosa seguía moviéndose demasiado deprisa.

Lucía pulsó pausa. Era de tres semanas atrás.

Era una cámara exterior de la esquina noroeste del muro perimetral de Nightfall.

Una furgoneta de reparto había derrapado sobre el asfalto mojado, rozando el bolardo de la entrada.

El conductor salió tambaleándose, desorientado, con las manos alzadas frente a los faros de su propio vehículo.

Entonces apareció la figura borrosa.

Avanzó fotograma a fotograma. La entrada estaba vacía.

Al instante siguiente, una figura ocupaba el espacio entre el conductor y el bolardo, de pie donde antes no había habido nada.

Luego una forma alta vestida de oscuro estaba guiando al conductor de vuelta hacia su vehículo.

Una mano en su hombro, el gesto lo bastante suave para parecer servicial en cámara.

Había visto la secuencia una y otra vez. El espacio entre la entrada y el conductor debería haber requerido varios segundos. La figura lo cubría casi al instante. Ningún ser humano se movía tan deprisa.

¿Por qué se estaba torturando con esto? Sabía lo que eran. Sabía que llevaban vivas más tiempo del que ella podía concebir. Sabía lo rápidas que eran, lo fuertes y lo mortales… y, aun así, también había visto delicadeza y respeto. No tenía sentido.

Su habitación alquilada sobre la imprenta olía a disolvente y a papel viejo, los mismos dos productos químicos que habían saturado las paredes mucho antes de que ella se mudara.

Había tres monitores sobre un escritorio que había reforzado con escuadras de contrachapado porque las patas originales se tambaleaban.

La pantalla central mostraba la grabación.

En la de la izquierda tenía el archivo de Gabriel.

En la de la derecha, superposiciones de patrones de movimiento que había reunido a lo largo de nueve meses de datos archivados de seguridad.

El archivo de Gabriel estaba siempre abierto en una pantalla o en otra.

Tres años de entradas. Marcas horarias, registros de cámara, registros de acceso, el fragmento de grabación del pasillo del hospital que había reproducido tantas veces que los fallos de compresión conocía de memoria.

Y ahora, los fotogramas comparativos demostraban qué había matado a su hermano.

Seguían operando en un recinto aislado al sur de allí.

Apartó la mente del pasado y arrastró la figura aislada a su herramienta de comparación. Calculó la altura, la forma de andar y cómo se sostenía la postura entre un movimiento y el siguiente. Solo la velocidad eliminaba a todas las vampiras que había catalogado salvo dos.

Isabela Cruz, jefa de seguridad de Nightfall, y la única otra posibilidad era aquella a quien las demás llamaban La Oscura.

Isabela se movía como un arma. Compacta, eficaz, siempre hacia delante. Lucía había registrado su firma en once incidentes distintos. La economía era constante. Isabela no desperdiciaba ni un gesto, pero cada ráfaga era intencionada, dirigida. Era una depredadora que cazaba.

Esta figura se movía de otra manera. No había urgencia ni eficacia.

La velocidad era incidental, como cuando un ser humano alarga la mano hacia un vaso sin registrar la mecánica del brazo.

Como si la plena capacidad del cuerpo fuera algo que olvidara ocultar.

La quietud entre movimientos era absoluta.

No era la quietud entrenada de una soldado manteniendo la posición, sino la inmovilidad de algo que sencillamente desaparecía en la quietud y reaparecía al moverse.

La Oscura.

Era raro verla fuera de su despacho. Raro tener ocasión de capturarla en movimiento. Aquello había sido suerte. Había salido del recinto en el momento exacto. Era la primera vez que se movía a esa velocidad delante de las cámaras, salvo cuando las atacaban.

Lucía guardó la comparación de fotogramas en el archivo de Gabriel. Añadió la marca horaria. Etiquetó la ubicación.

Tres años atrás, había estado al fondo de un callejón viendo una mancha cruzar el espacio entre un portal y su hermano. Demasiado lejos para verlo con claridad. Demasiado lejos para detenerlo, pero sabía que había visto algo que no encajaba.

Se había pasado tres años reuniendo pruebas de lo que lo había matado.

La grabación del callejón estaba demasiado degradada y demasiado lejana para demostrar nada por sí sola.

Pero la firma de movimiento estaba ahí. La misma velocidad imposible, la misma pausa suspendida entre ráfagas.

No necesitaba una única prueba. Necesitaba un patrón demasiado consistente para negarlo.

El café del escritorio se había quedado frío hacía dos horas.

Se lo bebió de todos modos, el amargor familiar e irrelevante, mientras se volvía hacia el registro de comunicaciones.

Los monitores emitían un zumbido. Fuera, la ventilación de la imprenta traqueteaba en su ciclo nocturno, un golpe rítmico que había aprendido a ignorar ya en la segunda semana.

Escaneó las entradas más recientes.

Allí. Enviado hace cuatro horas. Enrutado a través de tres repetidores anónimos que ya había identificado como infraestructura del Círculo. Solo había dos líneas. Le aceleraron el pulso.

Tenemos imágenes que no has visto. No proceden de las cámaras de Nightfall.

El martes nos vemos. La ubicación, después.

No había firma. Ninguna marca de identificación aparte del enrutamiento que ya tenía catalogado.

Había recibido tres mensajes similares en el último año.

Todos habían sido callejones sin salida.

Gente que quería saber qué tenía ella sin ofrecer nada a cambio.

Había aprendido a distinguir el cebo de la información por lo precisa que era la oferta.

Este era preciso. No proceden de las cámaras de Nightfall significaba que el remitente sabía que había estado accediendo al sistema de Nightfall.

Eso reducía las posibilidades. O la estaban vigilando, lo cual era posible, ya que usaba la propia red de Nightfall para la mayor parte de sus accesos al archivo, o tenían vigilancia independiente de los mismos hechos.