Capítulo veinticinco

El instructor de buceo

Yo seguía allí, tumbada en la hamaca, con las gafas de sol resbalándome por la nariz y la mandíbula a punto de tocar la arena. Él, el instructor de buceo se movía con una calma que rayaba en la provocación. Cada gesto era un anuncio viviente de Grecia, el mar, la vida sana y los abdominales.

Sally, ajena al milagro que estaba ocurriendo, se untaba crema solar en las piernas como si estuviera lustrando un mueble antiguo. Mi abuela, por su parte, seguía charlando con la vecina italiana, pero de vez en cuando me lanzaba miradas. Ella lo entiende todo. Siempre. Demasiado.

Él se acercó a la orilla para enjuagarse la cara. Gotas de agua resbalaban por su pecho bronceado. Yo, mientras tanto, intentaba recordar cómo se respiraba.

Entonces sucedió lo inevitable.

Él se dio la vuelta. Me vio. Y sonrió.

Una sonrisa lenta, tranquila, de esas que te dan ganas de tirar el pasaporte y solicitar la ciudadanía griega inmediatamente.

Yo, por supuesto, hice lo más inteligente posible: me escondí detrás de mi toalla como una tortuga tímida.

«Gloria, ¿qué haces?», susurró Sally, sin siquiera abrir los ojos.

«Estudio la sombra», respondí, con la credibilidad de alguien que acaba de perder el uso del cerebro.

Él empezó a caminar hacia nosotras. Sentí que mi corazón daba un triple salto mortal.

Mi abuela, que hasta un segundo antes estaba hablando de recetas con la vecina, se volvió hacia mí con una sonrisa pícara.

«Chicas... creo que hoy no vamos a nadar solas».

Y yo pensé: Vale. Basta. Mudémonos aquí. Ahora mismo.