29. Aliya

Aliya

Estoy loca.

Es la única explicación plausible.

En algún momento entre la fría presión de una pistola en la sien y el caliente salpicado de la sangre de un hombre en el vestido, mi cordura se fracturó, y no creo que nunca pueda volver a recomponerla.

Nikolai me mostró el monstruo que es hoy, sin disculpas ni vacilaciones.

Le vi disparar a un hombre mientras yo hacía mi papel en su brutal teatro.

Y durante todo eso, lo único en lo que podía pensar era: Necesito correrme.

El vestido todavía tiene las marcas oscuras y secándose de la sangre de Yarema, y seguramente la cara también. Pero no puedo concentrarme en eso.

No puedo concentrarme en nada salvo en el hecho de que Nikolai me lleva por el restaurante, colgada del hombro como un saco de patatas, con la mano bien aferrada en el trasero.

Esto no se parece en nada al cinturón. El dolor de la flagelación era agudo, externo, un fuego en la piel.

Esto es peor. Es una presión profunda e interna, un persistente y enloquecedor dolor que ha ido acumulándose durante lo que parece una eternidad.

Estas bolas necesitan salir de mí. Necesito correrme. Haré cualquier cosa. Diré cualquier cosa, seré lo que él quiera que sea, si solo me concede esa única y singular liberación.

“¿Puedo gritar?”

Intento contenerlo, mantener el último jirón del control por el que tanto luché en esa mesa. Pero es inútil.

Con cada poderosa zancada que da, las bolas se desplazan dentro de mí. Ruedan y rozan contra nervios que ni sabía que tenía, enviando oleadas de placer agonizante por el cuerpo, cada una crestando más alto que la anterior.

“Fuera.” Nikolai ladra mientras empuja la puerta de la cocina, el aroma de comida caliente y jabón limpio envolviéndonos.

Todavía estoy colgada del hombro, mi mundo una vertiginosa vista del suelo, mientras escucho el frenético arrastre de sillas.

Desde mi posición, solo puedo ver los zapatos de las personas que me ayudaron antes y me preguntaron si estaba bien cuando recogí el pastel y el té.

Nikolai no tarda en dejarme bajar.

Los pies me tocan el suelo, y las piernas, débiles y temblorosas, casi ceden bajo mí. Tengo que apoyarme en la encimera para no caerme.

Estamos solos. El aire huele a comida caliente, pero su colonia es más fuerte que cualquier plato.

Nikolai está en el centro de la sala, pareciendo completamente fuera de lugar y absolutamente al mando.

No intentó esconder su naturaleza desde el segundo en que irrupmió en mi vida, y hoy, todas y cada una de las cartas quedaron boca arriba sobre la mesa.

“¿Necesitas gritar?”

“Sí”, raspo, la palabra arran cándose de la garganta. “Por favor. Necesito… algo.”

“Ay, qué buena cosa eres para mí, ¿sabes eso?”

Parece casi jovial con su sonrisa oscura cubierta de pura diversión, el asesino con los ojos oscuros, la piel clara y el hoyuelo en la barbilla tiene un aspecto travieso y juvenil.

Solo asiento, la cabeza un peso de plomo en el cuello.

Las palabras son imposibles.

La mente se me ha fundido.

Cada pensamiento racional ha sido quemado, dejándome solo el desesperado impulso de acercarme a él, de tocarle, de suplicar.

Me rodea como un tiburón.

“¿Quieres que te folle, Aliya?”

“Sí.” Es lo más verdadero que he dicho nunca. “Sí, quiero. Por favor.”

Una risa oscura le retumba en el pecho. Disfruta de esto. De mi dolor. Se regodea en él.

“Tengo una idea”, dice casi conversacionalmente.

Deteniéndose frente a mí, la mirada se le levanta de mi cara hacia el techo.

Le sigo, trazando los caños industriales y las luces fluorescentes hasta que da con lo que está mirando.

Un pesado gancho de acero, diseñado para colgar canales de carne, cuelga de una gruesa cadena. Está limpio, brillando bajo las duras luces de la cocina, vacío en este momento.

La sonrisa depredadora que vuelve a su cara me dice todo lo que necesito saber. No estará vacío mucho tiempo.

Da otro paso, cerrando la distancia entre nosotros hasta que siento el calor que irradia de su cuerpo.

Se inclina, enviando un susurro que le roza el oído. “¿Me dejarás atarte al gancho? ¿Me dejarás follarte en crudo?”

Se echa ligeramente hacia atrás ante mi asentimiento.

“¿Entiendes siquiera lo que te estoy pidiendo?”

Lo entiendo. Creo que sí. Rina, mi tía, es enfermera, y tuvo una larga conversación conmigo después de que Nikolai se negara a ocultar que me había tocado.

Después de darse cuenta de lo poco que sabía, de lo protegida que había estado, me sentó.

Maldijo el nombre de mi madre por haberme dejado tan ignorante, y luego, con una amabilidad que se sintió como un salvavidas, me explicó las cosas.

Términos.

Realidades.

Las cosas que una mujer necesita saber para sobrevivir en un mundo de hombres como Nikolai.

“Quieres follárme sin condón”, digo, con la voz sorprendentemente firme.

Un gruñido bajo le retumba en el pecho. “Sí. Ay, tanto.”

La tía Rina me dio las píldoras en cuanto se dio cuenta de que estaba en el primer día de la regla. En parte fue por eso por lo que perdí el conocimiento esa noche.

Era demasiado para que el cuerpo lo aguantara. Me explicó cómo tomarlas.

“La tía Rina me dijo… que ya no necesito condónes.”

El cambio en él es instantáneo.

El control calculado se hace añicos, reemplazado por una urgencia explosiva. En un movimiento fluido, me levanta a la fría encimera de acero, abriéndome las piernas con una velocidad casi desesperada.

Me encierra, las manos aferrándose al borde de la encimera a ambos lados de las caderas, el cuerpo un muro de calor y poder delante de mí.

“Todo lo que he querido hacer desde el momento en que te vi”, raspa, la frente pres ionándose contra la mía, “es arrancarte esas braguitas y follarte en crudo hasta que grites mi nombre.”

“¿Por qué no lo hiciste?” Las manos me suben a reposar en su pecho, sintiendo el frenético martilleo del corazón bajo las palmas.

“Estabas enferma.”

“No, no lo estaba. Solo no había dormido. El sexo fue intenso. Solo necesitaba comida y descanso.”

“Hmm…” es todo lo que obtengo en respuesta.

Se aparta, la repentina ausencia de su calor dejándome fría y dolida.

Empieza a registrar la cocina. Le lleva un momento, pero luego vuelve con un tramo de gruesa y limpia cuerda que se usa para bridar carne en las manos.

Vuelve hacia mí, los ojos ardiendo de negrura.

“Voy a atarte las manos a ese gancho, y voy a follarte como el animal en que me conviertes.”

“¿Bien?” respiro en rendición.

Los ojos se le estrechan.

“¿Eso es una pregunta, Aliya?”

“No, no lo es.”

Quiero su toque en la piel, su boca en la mía, él dentro de mí.

Pero más que cualquier cosa, más que el aire que respiro, necesito que esas bolas salgan de mí.

Necesito que me haga correrme.

Necesito que me haga volar.

Y solo necesito gritar.

“Dame las manos.” La voz es una orden baja, y obedezco sin vacilar, extendiéndole los brazos.

Me toma las muñecas, el toque sorprendentemente suave mientras empieza a trabajar la cuerda alrededor de ellas. La envuelve con una precisión práctica, la áspera textura de la cuerda un fuerte contraste con el calor de su piel.

Cada vuelta es firme, segura, una promesa de lo que está por llegar.

“Voy a follarte tan fuerte.”

Los ojos no se apartan de los míos mientras los dedos atan los nudos con pericia.

“Bien.”

Necesito que empuje al cuerpo más allá de este borde insoportable en el que ha estado durante horas.

Solo le necesito a él.

“Te ataré como a un animal, y te haré ver rojo”, continúa, con la voz una promesa gutural. “Pero primero necesito quitarte las bolas.”

“Sí, por favor. Te lo suplico. Quítamelas.”

“Levanta las manos al aire. No quieres que estorben a mi premio, ¿verdad?”

Levanto las manos atadas por encima de la cabeza, el movimiento una rendición completa y total. Cae de rodillas delante de mí, la mirada barriéndome las piernas expuestas con una reverencia que me hace hormiguear la piel.

“Las piernas son tan preciosas. Eres de una belleza que quita el aliento. ¿Sabes eso?”

No lo sé, pero no parece necesitar respuesta. Los ojos están clavados en mí mientras alza las manos, las dedos recogiendo la suave tela del vestido con lunares, empujando la falda arriba y arriba por los muslos.

Mi vista queda bloqueada por la tela apelmazada, así que solo puedo observar su cara, la manera en que la expresión se le oscurece de hambre mientras las manos desaparecen entre las piernas.

Le engancha los dedos en la pretina de las bragas y las baja.

Están pesadas, empapadas, pegadas a la piel. Me las pela, y cuando quedan libres, se las acerca a la cara, inhalando profundo.

“Joder, estás tan mojada. Puedo olerte en las manos.”

¿Eso es bueno?

La pregunta me muere en los labios cuando baja la cabeza. Desearía haberme puesto otra cosa, cualquier otra cosa, porque la falda del vestido me bloquea la vista, dejándome ciega.

No estoy en absoluto preparada para el repentino, agudo y eléctrico shock de sus dientes cerrándose sobre el clítoris.

“Nikolai… Bozhe moi…” grito, con la espalda arqueándose, las manos atadas tensándose contra la cuerda.

“Es solo justo”, gruñe contra la piel, la lengua ahora calmando el punto que acaba de morder. “Te mordiste. Ahora yo te morderé. Quiero que te duela. Quiero que estés en dolor.”

“Yo también…”

“Eres tan buena para mí. Tan jodidamente ardiente. Te daré el mundo, arderé por ti, igual que tú ardes por mí.”

Inglés otra vez, pero aunque no entiendo una palabra de lo que dice, el cuerpo está de acuerdo, mientras otra caliente y resbaladiza oleada de humedad brota entre las piernas, un testimonio de que estoy al borde de perder la razón.

“¿Lista?”

Antes de que pueda siquiera formar un pensamiento, le engancha los dedos alrededor del cordón de seda y, con un único y brusco movimiento brutal, arranca las bolas de mí.

Mi mundo explota.

Un grito se me arranca de la garganta, un sonido que no reconozco como mío. El cuerpo me convulsiona, un violento e incontrolable temblor que empieza profundo en el core y se irradia hacia fuera.