29

Alessandro Monteverdi

Siempre consideré que, después de enviudar, nada más podría desarmarme de verdad.

Creí que había agotado mis reservas de dolor. Que ya había pagado todas las deudas que un hombre le debe al destino. Que, después de enterrar a Elena y todo lo que murió con ella, el resto de la vida sería solo administración: del banco, de la familia, del apellido, del propio luto.

Pero, cuando Aurora salió de la Villa, el silencio que quedó atrás no era vacío.

Era un luto reactivado.

Un eco.

Una repetición cruel de lo que ya había vivido, solo que, esta vez, consciente, presente, voluntaria.

Y lo peor de todo era que yo había sido el hombre que abrió la puerta y la dejó ir.

Pasé toda la mañana cerrando pisos de mi vida por dentro, como si pudiera aislar el daño con la misma eficiencia con la que blindaba un sector del banco.

Automaticé todo. En el despacho, Marco hablaba de informes y yo firmaba sin leer de verdad.

En el consejo discutieron sobre auditoría externa, escenario de crisis, gobernanza, inversionistas nerviosos.

Estuve de acuerdo con todo lo que necesitaban oír, porque hablar era más fácil que sentir.

En la Villa, Isabella me observó con esos ojos de quien siempre supo cuándo yo me estaba derrumbando por dentro.

Pasé de largo.

No quería consuelo. No quería preguntas. No quería nada que me recordara que una parte de mí, una parte que juraba muerta, había vuelto a latir solo para ser arrancada otra vez.

Funcioné todo el día en piloto automático.

Porque congelarme siempre fue mi habilidad más afilada.

Cuando el sol cayó detrás de las montañas y la Villa se hundió en tonos de cobre, subí a mi habitación y apoyé la frente contra la pared fría.

Cerré los ojos, intentando arrancarme a Aurora de la cabeza como si fuera posible expulsar así a alguien, a la fuerza, después de haberlo dejado entrar tanto.

Los recuerdos llegaron sin pedir permiso: su boca, su cuerpo, su olor, su voz, la forma en que susurraba mi nombre sin miedo, sin cálculo, sin blindaje.

Y luego la ausencia de ella cayó por encima, más brutal que el recuerdo del tacto.

Lo que Aurora me hacía falta no era mayor que el dolor que había cargado por Elena durante tanto tiempo, pero tenía otra naturaleza.

Era un dolor vivo. Presente. Incómodo. Una ausencia que todavía respiraba en alguna parte del mundo y, tal vez por eso, dolía de una manera más insoportable.

El pensamiento que me atravesó la cabeza a continuación fue atroz.

¿De verdad amé a Elena de esa manera? ¿O parte de todo aquello había sido culpa, remordimiento, penitencia por mis fallas?

¿Cómo podía sentirme tan devastado por una mujer a la que conocía desde hacía tan poco tiempo, una mujer que había conseguido agrietar y atravesar todos los muros que levanté a mi alrededor sin siquiera parecer intentarlo?

Me pasé una mano por el rostro, irritado conmigo mismo.

—Mierda —murmuré, sintiendo el pecho apretarse.

Un golpe en la puerta me sacó del trance.

—¿Dottore Monteverdi? —La voz de Enzo sonó grave del otro lado—. ¿Podemos hablar?

—No seas idiota. Entra —respondí.

Enzo tenía esa forma rígida y áspera de ser. En los últimos tiempos, sin embargo, Isabella le había advertido que la distancia que imponía entre nosotros ya no sería aceptable, y yo me encargaría de que se cumpliera la orden de nuestros padres.

Entró y cerró la puerta detrás de sí.

—Descubrí algunas cosas —dijo—. Y el riesgo… está aumentando.

Giré el cuerpo despacio, sintiendo ya cómo la tensión volvía a ordenarse dentro de mí. La expresión en su rostro me avisó que no era una visita de hermano.

—¿Qué riesgo? —pregunté, aunque la respuesta ya estaba al acecho.

Enzo me sostuvo la mirada con su firmeza de siempre.

—El de la señorita Aurora.

Mi corazón dio un golpe contra las costillas.

—Enzo… —empecé, y la advertencia me salió automática, como si quisiera impedir el tema antes de oírlo.

Él levantó la mano.

—No, Alessandro —me cortó, con un tono inflexible—. No estoy hablando de ustedes dos. Estoy hablando de lo que pasa fuera de aquí.

Me quedé en silencio.

Enzo dio un paso más dentro de la habitación y siguió:

—Recibí información de la seguridad privada de Milán. Hubo intentos de acceder a su edificio en las últimas semanas. Y ahora… alguien está intentando comprar documentos sobre dónde trabaja. Parece que están intentando rastrear todo lo que hizo dentro del banco.

El mundo se encogió de golpe.

Esa sensación antigua, depredadora, tomada por la necesidad de proteger, volvió como una explosión silenciosa. No era pensamiento. Era instinto. Todo mi cuerpo respondió antes que mi cabeza.

—¿Tienes una pista de quién puede ser? —pregunté, sintiendo ya cómo se endurecía la voz.

—Aún no. —Enzo sacó un sobre doblado del bolsillo interior del saco—. Pero hay más.

Tomé el sobre y miré el contenido por encima. Anotaciones. Horarios. Copias de solicitudes. Nombres.

—Esta tarde, Roger Ferri pidió eliminar registros antiguos del sector de operaciones internas —explicó—. Hizo la solicitud a dos departamentos distintos, en horarios imposibles, como si estuviera intentando borrar rastros antes de que alguien cruzara la información.

Ferri.

Su nombre me martilló la mente con más fuerza, sobre todo porque fue él quien acosó a Aurora la noche en que nos conocimos.

Por eso había sido mucho más fácil desacreditar lo que ella decía. Parecía más plausible que Aurora formara parte de algún esquema, un intento de atraer mi atención, como de hecho lo consiguió.

Roger Ferri era el director más antiguo, el hombre que tenía acceso a todo. El único nombre que siempre generó la suficiente incomodidad en el consejo como para convertirse en susurro, pero nunca en prueba.

Y Aurora iba detrás de él.

Sola.

Sin protección.

Sin mí.

Se me cerró la garganta.

Vi otra vez su rostro cuando la encontré en la sala restringida. La forma en que intentó mentir. La forma en que falló. La forma en que, detrás de la mentira, seguía habiendo miedo real.

La mano se me cerró en un puño por instinto. El impulso llegó entero, primitivo, violento, certero:

Necesitaba encontrarla.

Necesitaba traerla de vuelta.

Entonces llegó la segunda verdad, amarga y cortante: ella ya no confiaría en mí. Y la tercera, la más letal: yo mismo la eché.

Me pasé las dos manos por la cara, intentando ordenar el caos, pero no había orden posible cuando la culpa empezaba a mezclarse con el miedo.

—Sigue vigilando a Ferri —ordené, enderezando el cuerpo. El tono ya no era el de un hombre herido. Era el de la guerra—. Quiero informes de cada movimiento. Y, si intenta borrar algo más, me avisas de inmediato.

—Sí, señor. —Enzo asintió con una sonrisa irónica al verme fruncir el ceño—. No puedo evitarlo. Es bueno verlos incómodos, fuera de la cáscara, hermano.

—Concéntrate en hacer tu trabajo y deja tus mierdas psicópatas para después —le ladré.

Vaciló un instante antes de hacer la siguiente pregunta.

—¿Y Aurora?

Cerré los ojos solo un segundo. Cuando los abrí, mi tono ya era otro, completamente concentrado y peligroso.

—Aurora Bianchi ya no está sola —murmuré—. Aunque ella no lo sepa… o no lo quiera.

Enzo sostuvo mi mirada, entendió más de lo que dije en voz alta y solo asintió otra vez.

—Entendido.

Cuando salió, la puerta se cerró detrás de él con un clic pequeño, pero la habitación pareció más grande y más vacía que antes. Me quedé quieto en medio del espacio, sintiendo cómo la certeza tomaba forma dentro de mí con la frialdad de una sentencia.

Ferri estaba escondiendo algo demasiado grande.

Algo que atravesaba el banco y tocaba a Aurora directamente.

Y, mientras existiera un solo hilo de amenaza sobre ella, no permitiría que la perdieran.

Ni que yo la perdiera.

Me acerqué a la ventana y miré el lago oscuro. La superficie tranquila ya no me irritaba. Solo me parecía falsa. Como casi todo lo que tocaba últimamente.

La verdad era simple e insoportable: expulsé a Aurora de mi vida por orgullo, por dolor y por no soportar la dimensión de mi propia vulnerabilidad.

Y, aun así, el mundo allá afuera ya me estaba mostrando que no importaba si yo la quería lejos.

No importaba si tenía derecho a amarla o no. No importaba si ella mintió.

Si alguien se atrevía a tocarla ahora, estaría pisando territorio mío.

Y eso, por más irracional que fuera, no lo negociaría con nadie.

Ni con Ferri.

Ni con la prensa.

Ni con la propia Aurora.

Porque, de una forma u otra, ya era demasiado tarde para fingir que aquello no era amor.