Capítulo 35 - La vigilia de la madre #3

La acompañó hasta la puerta. Ninguno de los dos dijo nada más.

En el rellano, la luz amarilla le volvió el rostro más cansado, casi excavado.

La lluvia ya le había mojado el abrigo, pero cuando se volvió hacia las escaleras pareció no darse cuenta.

Bajó con paso controlado, sin correr, sin mirar atrás.

Luca permaneció en el umbral hasta que oyó cerrarse el portal abajo.

Luego volvió a entrar.

La casa le pareció inmediatamente más fría.

Cerró la puerta, hizo girar la cerradura, permaneció con la mano sobre el pomo un segundo de más. En el salón, las dos tazas seguían allí. Una casi llena. Una intacta. El jersey de Sofía sobre la silla parecía mirarlo. El teléfono de Luca estaba sobre la mesa.

Lo cogió y llamó a Fabio.

No hubo vacilaciones.

No aquella vez.

Veintidós minutos después, Marco ya estaba en el coche bajo la casa de la señora Reggiani.

La vigilancia empezó discreta, sin luces azules, sin uniformes a la vista, sin movimientos que pudieran hacer entender a un ojo distraído que algo había cambiado.

Fabio había escuchado a Luca hasta el final sin interrumpirlo casi nunca.

Había hecho dos preguntas sobre la palabra vista en la pantalla, una sobre la duración de la vibración, una sobre la actitud de la mujer cuando se dio cuenta.

Luego había decidido. Marco la seguiría.

Clara controlaría posibles contactos, si era posible.

Luca, en cambio, debía quedarse donde estaba.

Quedarse.

Otra vez.

Aquella palabra parecía perseguirlo.

La noche fue larga y casi inmóvil.

Luca durmió. O al menos lo intentó. Se despertó sudado tras unas horas, en plena noche, y durante un rato permaneció sentado a la mesa del salón, con la lámpara encendida, los papeles delante, el teléfono cerca de la mano.

La lluvia siguió cayendo durante horas de manera fina, obstinada.

La ciudad, más allá de los cristales, parecía hecha de superficies brillantes y ventanas lejanas.

De vez en cuando pasaba un coche. De vez en cuando se cerraba un portal. Por lo demás, nada.

Dentro de él, las frases de la señora Reggiani se reordenaban de una forma nueva.

Protección.

Sangre.

Paolo.

Nos salvó.

No la provoques.

Sofía, cuando se siente acorralada, reacciona.

Como quien ya ha visto la sangre una vez.

Luca intentaba separar a la madre de la hija, el miedo de la manipulación, la verdad del intento de guiarlo.

No lo conseguía. Cada cosa tocaba a la otra.

Maria Reggiani había ido a su casa quizá por miedo, quizá por cálculo, quizá por ambas cosas.

¿Había intentado advertirlo o asustarlo ?

¿Proteger a Sofía o proteger su secreto ?

¿Evitar más sangre o mantener intacta una mentira antigua ?

No había respuesta.

Todavía no.

A las cinco y cuarenta de la mañana, el teléfono vibró.

Luca lo cogió con un gesto rápido, casi violento.

Era Marco.

Había una foto y un mensaje.

La señora Reggiani no se había quedado en casa.

Había salido al alba, sin pasar por la panadería ni por el bar como hacía de costumbre.

Se había dirigido al cementerio viejo. Había alcanzado el lateral, el de detrás de la capilla lateral, donde las tumbas eran más antiguas y los cipreses proyectaban sombras largas incluso con poca luz.

Allí, frente a la tumba de su marido, había metido un sobre blanco detrás del marco de mármol.

Luca abrió la fotografía.

Estaba granulada, tomada desde lejos.

Se veía a la señora Reggiani de perfil, el abrigo color camel, una mano levantada hacia la losa, la otra apretada al bolso.

El mármol de la tumba era claro, casi luminoso en la luz pálida del alba.

Toda la escena habría podido parecer un gesto de duelo si no hubiera sido por la posición de la mano.

Demasiado precisa. Demasiado rápida. No una flor.

No una caricia a la lápida. Una entrega.

Luca siguió leyendo.

Pocos minutos después, escribía Marco, una figura con capucha oscura había entrado por la puerta secundaria.

Había tomado el sobre y se había alejado a lo largo del muro perimetral, sin mostrar nunca el rostro.

Marco no había conseguido detenerla sin comprometer la vigilancia y sin arriesgarse a que otros, si estaban presentes, se dieran cuenta de la intervención.

Luego la última línea.

La forma de caminar tenía algo femenino. Joven.

Luca se quedó mirando el teléfono.

El salón estaba inmerso en la luz gris de la mañana. La lámpara, que había permanecido encendida toda la noche, parecía de pronto inútil. El té de las tazas estaba frío. Fuera, la lluvia casi se había detenido, pero el asfalto seguía brillando bajo el cielo bajo.

Femenina.

Joven.

La figura con capucha.

El sobre detrás de la tumba de Alberto Reggiani.

La palabra en el teléfono: Mañana.

Luca apoyó lentamente el móvil sobre la mesa.

Entonces entendió que la señora Reggiani no se estaba aferrando al pasado.

No estaba velando a un marido muerto.

No estaba rezando frente a una tumba.

Estaba alimentando el presente.

Y fuera cual fuera el contenido de aquel sobre, no era una oración.