Día 10 | 1300 h #2

Mike se recostó, sonrió y volvió a encogerse de hombros.

—Oh, ¿te refieres a si viví otra historia de amor épica después de la muerte de Madeleine que sanó mi corazón roto?

No. Hubo... encuentros. Pero nada serio.

No soy de los que van de romance en romance, y cuando vas a una fábrica cada mañana y llegas a casa reventado para tirarte en el sofá, no es precisamente el mejor caldo de cultivo para grandes historias de amor.

Sonrió.

—Además, Babenheim no rebosa precisamente de parejas potenciales. Tenemos más vacas que personas. Y no se les da muy bien eso de charlar.

Los periodistas se rieron; incluso Mei Lin de China Daily sonrió brevemente.

—Así que no —continuó Mike—. Después de mi esposa, no hubo nadie que realmente se quedara. Y creo que estuvo bien así.

Hubo un breve silencio; luego Sarah Whitmore asintió.

—Gracias por su franqueza, señor Schmitt.

Tom Reynolds del New York Times sonrió y se inclinó ligeramente hacia delante.

—Señor Schmitt, probablemente haya oído lo que la gente dice de usted. Que es un mentiroso. Una marioneta del gobierno. Que no existe. Pero esta es mi teoría conspirativa favorita: algunas personas afirman que no es humano, sino un reptiliano. ¿Puede refutar eso?

Una risa discreta recorrió la sala, pero todos miraron atentamente a Mike.

Él colocó las manos sobre la mesa, echó un breve vistazo alrededor de la sala y luego se subió lentamente la manga derecha.

—Miren, ninguna escama verde. Solo piel humana pálida y aburrida. Y si me dan una aguja, podemos comprobar si sangro. Aunque dudo que eso convenza a nadie. A la gente que cree estas cosas no suele importarle mucho la lógica.

Negó con la cabeza, divertido.

—Pero bueno, en caso de que alguien piense que soy una criatura reptiliana: les tengo miedo a las serpientes, prefiero la pizza a las moscas y parpadeo normalmente de arriba abajo. Creo que eso es prueba suficiente, ¿no?

Una risita discreta recorrió el grupo.

Mei Lin de China Daily enarcó una ceja.

—También hay una teoría de que usted no es real. Que Mike Schmitt es solo un personaje ficticio, una invención del gobierno alemán o de la Unión Europea para mantener el control sobre la pirámide. ¿Qué dice a eso?

Mike se recostó y se señaló a sí mismo con una mano.

—Bueno, si soy un personaje generado por ordenador, entonces alguien hizo un trabajo condenadamente bueno.

Quiero decir, mírenme: tengo ojeras que no habría querido en un programa de animación.

Y mi pelo nunca se queda como yo quiero.

Créanme, si fuera un personaje ficticio, me habría diseñado mejor.

Se rio y luego continuó más serio.

—Pero en serio, puedo imaginar por qué la gente cree eso.

Toda esta historia es una locura. La pirámide aparece de la nada.

Soy el único que puede entrar. Nadie puede explicar por qué.

Yo mismo no puedo explicarlo. Y lo que la gente no entiende le da miedo.

Así que buscan alternativas. Una conspiración simple es más cómoda para muchos que una verdad incomprensible.

Jean-Luc Fournier de Le Monde asintió en señal de acuerdo.

—¿Qué hay de la teoría de que la pirámide es un arma? ¿Que podría ser un instrumento extraterrestre para manipular o subyugar a la humanidad?

Mike suspiró.

—Si eso es cierto, los extraterrestres tienen una estrategia muy extraña.

A ver, si yo construyera un arma, no sería tan pasiva.

Hasta ahora, la pirámide no ha matado a nadie, no ha atacado a nadie ni le ha dado órdenes a nadie.

Lo único que ha hecho es estar ahí. Y sí, ha cambiado el mundo.

Pero no porque haga algo activamente, sino porque no sabemos qué significa.

La pirámide es como un espejo. No nos muestra qué hacer, solo cómo reaccionamos ante ella.

Por un momento, se hizo el silencio en la sala.

Entonces Tom Reynolds sonrió.

—Vale, vale. Así que nada de personas lagarto, ningún dispositivo de control alienígena, ninguna marioneta del gobierno. Pero si ahora me dices que tampoco eres el Anticristo, ya me quedo tranquilo.

Mike se rio por lo bajo.

—Siento decepcionarte, pero no he firmado ningún contrato con el infierno. Y tampoco puedo convertir el agua en vino. Una verdadera lástima, porque eso me ganaría muchos puntos de simpatía.

Hizo una breve pausa y añadió:

—Pero sinceramente, entiendo por qué tanta gente inventa teorías sobre mí. El mundo está en caos. La gente busca respuestas. Y si no puede obtenerlas, se las inventa. Solo puedo esperar que en algún momento la verdad sea suficiente.

Nadie habló. Entonces Sarah Whitmore asintió lentamente.

—Gracias, señor Schmitt. Pasemos a la siguiente pregunta.

Jean-Luc Fournier, de Le Monde , colocó las manos sobre la mesa y miró a Mike con expresión seria.

—Señor Schmitt, usted es la única persona que puede entrar en la pirámide y manejar su máquina. ¿Cómo se siente al respecto? ¿Se siente elegido? ¿O quizás incluso maldito?

Mike respiró hondo y paseó brevemente la mirada por los rostros de los periodistas antes de responder.

—Ninguna de las dos cosas —dijo finalmente—. Yo no elegí esto. Y, para ser sincero, nunca lo habría querido. Soy una persona normal, no tengo conocimientos sobrenaturales ni habilidades especiales. Y sin embargo, soy el único que puede usar la máquina.

Se reclinó ligeramente.

—Sé que para muchas personas esto parece una llamada superior.

Algunos me llaman «el elegido», otros «la clave de la verdad».

Pero puedo asegurarles: estoy tan perdido como todos los demás.

No tengo ni idea de por qué precisamente yo tengo esta habilidad.

No hay ninguna explicación obvia, ninguna conexión con mi vida que lo justifique.

Solo soy un hombre que puede abrir una puerta que permanece cerrada para todos los demás.

Sarah Whitmore, de la BBC , cruzó los brazos.

—¿Y cómo se siente al respecto? ¿Le asusta?

Mike reflexionó un momento.

—Al principio, sí. No quería usar la máquina en absoluto. Quiero decir, imagínense estar de repente frente a algo que no debería estar ahí, algo que no pueden entender. Y luego les dicen: «Entra, pulsa este botón, veamos qué pasa».

Se rio con sequedad.

—Pero con el tiempo, la curiosidad sustituyó al miedo. Quería saber qué podía hacer la máquina, qué mostraba. Y quería entender por qué existía.

Tom Reynolds, del New York Times , levantó una ceja.

—¿Y? ¿Lo entendió? ¿Cree que todo lo que ve en la máquina es real? ¿O podría ser una ilusión?

Mike suspiró quedamente y se pasó la mano por el pelo.

—Buena pregunta. Y, para ser sincero, no lo sé con certeza.

Lo que muestra la máquina parece real. Puedo ver lugares que ya no existen.

Puedo observar a personas que fallecieron hace mucho.

Los detalles, la precisión... todo es tan convincente que apenas puedo creer que sea un engaño. Pero luego se cuela la duda.

Se inclinó hacia delante y miró a Tom directamente a los ojos.

—¿Podría la máquina estar manipulando lo que veo? ¿Podría estar omitiendo o distorsionando cosas? Quizás. No puedo demostrarlo, pero tengo que considerar esa posibilidad.

Mei Lin, de China Daily , habló por primera vez en mucho tiempo.

—Pero si no puede estar seguro de que todo es real, ¿qué valor tiene la verdad que encuentra allí?

Mike sonrió levemente.

—Saben, creo que la verdad nunca es perfecta. Ni siquiera cuando la ves con tus propios ojos. La gente recuerda mal las cosas. Las interpreta mal. Incluso si estoy observando un momento histórico a través de la máquina, ¿quién dice que lo entiendo correctamente?

Hizo una breve pausa.

—Pero aun así, si la máquina fuera un engaño, ¿por qué se tomaría tantas molestias?

¿Por qué mostraría cosas tan pequeñas e insignificantes que no podrían manipular a nadie?

No he encontrado ningún indicio de que la máquina me esté dirigiendo deliberadamente en una dirección determinada.

Solo me muestra cosas, y tengo que decidir por mí mismo qué hacer con ellas.

Jean-Luc Fournier asintió lentamente.

—Así que para usted no es cuestión de fe, sino de comprensión.

Mike sonrió levemente.

—Exacto. No creo ciegamente, pero estoy aprendiendo. Y mientras la máquina no me demuestre lo contrario, asumo que muestra el pasado tal como fue.

Sarah Whitmore echó un breve vistazo a sus notas y luego miró a Mike con la cabeza ligeramente inclinada.

—Señor Schmitt, antes dijo que no puede explicar por qué precisamente usted puede manejar la máquina. Pero ¿no es igual de extraño que la pirámide apareciera precisamente aquí, en Babenheim?

Mike enarcó una ceja.

—¿Qué quiere decir exactamente?

Sarah se inclinó hacia delante.

—El hecho de que usted viva precisamente cerca de la pirámide me parece... improbable. ¿Y si la pirámide no apareció en un lugar cualquiera, sino que la trajeron al lugar exacto donde usted vive? ¿Y si usted no estaba destinado a la pirámide, sino que la pirámide estaba destinada a usted?

Un murmullo recorrió el grupo. Los demás periodistas también parecían receptivos a esta idea.

Mike guardó silencio un momento. Había pensado en muchas cosas, pero esa idea no se le había ocurrido hasta entonces.

Negó ligeramente con la cabeza y se recostó.

—No puedo saberlo —dijo finalmente—. ¿Por qué iba a ser así? ¿Por qué yo? No soy un rey, ni un profeta, ni un científico. Solo soy un tipo normal de Babenheim. ¿Por qué alguien o algo iba a poner esta pirámide justo donde yo vivo?

Sarah no cedió.

—Pero ¿no sería una coincidencia increíble que la pirámide pudiera aparecer en cualquier lugar del mundo y apareciera precisamente en su barrio?

Mike se pasó la mano por la cara.

—Por supuesto que es una coincidencia. O tal vez no. Pero si empiezo a verlo así, tengo que preguntarme: ¿quién o qué tomó esa decisión? ¿Hay una inteligencia detrás de la pirámide? ¿Alguien o algo que me eligió? Y si es así, ¿por qué?

Negó con la cabeza.

—No lo sé. Y sinceramente, no sé si quiero saberlo.

Tom Reynolds cruzó los brazos y esbozó una sonrisa burlona.