Día 6 | 200 a.m.

Mike estaba en la cima de la pirámide, y era más alta de lo que jamás hubiera imaginado.

El viento silbaba a su alrededor, cálido y constante, como el aliento de una era pasada.

El mundo a sus pies parecía pequeño e insignificante.

Campos, bosques, ciudades, todo se extendía ante él como una maqueta cuidadosamente dispuesta de un mundo perfecto e inmóvil.

Podía ver cada detalle: el movimiento de la hierba con el viento, las grietas más diminutas en las paredes de un edificio antiguo, incluso las sombras fugaces de las nubes deslizándose sobre la tierra.

Se sentía exaltado, omnisciente. Un conocimiento extraño se abría paso en su mente, como si la propia pirámide le susurrara historias de todos los tiempos.

Historias de ascensos gloriosos y caídas trágicas, de amor, traición y guerras que se repetían sin fin.

Era como si pudiera comprender toda la historia de la humanidad en un único instante de absoluta claridad.

De repente, algo se agitó en el cielo, sobre él.

Una sombra pasó volando, tan rápida y silenciosa que Mike pensó al principio que era una nube.

Pero entonces lo vio: un gigantesco lagarto volador, un pterosaurio, con una envergadura que parecía cortar el cielo mismo.

Su grito resonó en el aire, profundo y extraño, un sonido que inspiraba tanto miedo como asombro.

Luego llegó un segundo lagarto, y un tercero.

Pronto el cielo estuvo lleno de criaturas majestuosas de un tiempo muy lejano.

Navegaban por el aire con facilidad, y sus cuerpos escamosos relucían bajo la luz del sol como metal pulido.

Sus movimientos eran elegantes, casi hipnóticos, pero aun así portaban en su interior el poder indomable de una era que parecía perdida para siempre.

Mike extendió la mano como si quisiera tocar a las criaturas, pero permanecieron fuera de su alcance, en un plano más allá de su comprensión. Y sin embargo sabía que formaba parte de aquel mundo, un observador silencioso al que se le permitía trascender las leyes del tiempo y el espacio.

Miró hacia abajo, al mundo que se extendía a sus pies, y de repente se sintió solo.

No en un sentido negativo, sino de una manera extraña y majestuosa.

Era el guardián de aquella escena, el único al que se le permitía contemplar todo aquello.

La sensación de que esas criaturas no habían aparecido por casualidad lo inquietaba.

Parecían querer custodiar algo... o a él.

Un grito, más fuerte y penetrante que antes, lo hizo alzar la vista.

Un pterosaurio particularmente grande, con una enorme cresta dentada, voló directo hacia él.

Por un momento, Mike pensó que la criatura iba a atacarlo.

Pero se quedó suspendida justo sobre él, con sus enormes alas batiendo apenas de vez en cuando, y sus ojos —ojos que brillaban como dos soles fundidos— parecían mirar directamente al alma de Mike.

—Ves —dijo una voz que parecía venir de todas partes y de ninguna—. Pero ¿puedes comprender?

Mike quiso responder, pero ningún sonido salió de su boca. La criatura batió las alas y volvió a elevarse, uniéndose al grupo de sus congéneres. Dieron una última vuelta sobre la cima de la pirámide y luego desaparecieron en el horizonte, donde el cielo se encontraba con la tierra.

Mike permaneció allí durante mucho tiempo, con el viento acariciándole el rostro, y sintió cómo una paz profunda e inexplicable crecía en su interior. Pero la pregunta de la voz resonaba en su cabeza. «Ves. Pero ¿puedes comprender?».

Se despertó. Al principio, no logró descifrar del todo dónde estaba.

La oscuridad lo rodeaba, interrumpida solo por el tenue resplandor de las luces nocturnas que se filtraban por el hueco de las cortinas.

El mundo le parecía extraño, los sonidos desconocidos.

Su respiración era pesada y su corazón aún latía más rápido de lo habitual.

Estaba confundido. Poco a poco fue comprendiendo que solo había sido un sueño.

Solo un sueño, y sin embargo había parecido tan real.

Cerró los ojos de nuevo, queriendo aferrarse al sueño, no dejarlo escapar.

El aire claro en la cima de la pirámide, el horizonte infinito, el sombrío batir de alas de las poderosas criaturas.

Todo se desvanecía con cada segundo que pasaba.

Intentó recuperar las imágenes, reconstruirlas, pero cuanto más desesperadamente se aferraba al sueño, más se le escapaba.

Era como si la arena se escurriera entre sus dedos, sin que pudiera detenerla.

Con un suave suspiro, se incorporó en la cama.

Su cuerpo se sentía pesado y sus pensamientos aún flotaban entre el sueño y la realidad.

Estaba despierto, pero todavía aturdido.

Las imágenes de lo soñado aún daban vueltas en su cabeza, como fragmentos de un rompecabezas precioso que ya no podía armarse.

Y sin embargo, estaba ahí, aquel eco, aquella presencia.

Como una manta cálida, las imágenes lo envolvían y le traían paz.

Su mirada vagó por la habitación, deteniéndose en los contornos de los muebles, que se convertían en siluetas fantasmales bajo la tenue luz.

La realidad se sentía fría en comparación con el sueño, que había sido tan vívido, tan radiante.

¿Qué significaba todo aquello? ¿Por qué había soñado con aquellos seres extintos desde hacía tanto tiempo, con aquel poder y aquella soledad en la cima de la pirámide?

Las imágenes de su sueño aún daban vueltas en su cabeza. Lo envolvían como una manta cálida y le traían paz.

Entonces algo perturbó su paz. Hasta ese momento, solo las luces habituales de la noche habían entrado por su ventana: las farolas, los coches que pasaban, la luz de la luna y, durante los últimos días, la pirámide, que estaba iluminada de noche.

Pero el enorme tamaño de la pirámide no permitía una iluminación perfecta, de modo que sus lados en sombra permanecían misteriosos y lóbregos.

Ahora, sin embargo, otra luz se colaba en su habitación —parpadeante, rítmica e irresistible— y con ella una sensación de desasosiego.

Un coche con las luces azules encendidas se detuvo frente a su casa.

Sin sirenas, solo luces azules. Era una señal silenciosa y urgente que captó de inmediato su atención.

Oyó la puerta del coche cerrarse de golpe, los pasos amortiguados sobre el asfalto. Con un nudo en el estómago, fue a la ventana y apartó la cortina. Era un coche de policía. Un agente uniformado se bajó y miró brevemente hacia su casa.

Miró el reloj: las 2:03 a.m. El miedo se apoderó de él, frío y paralizante.

Hacía casi exactamente dos años, un coche de policía también se había detenido frente a su puerta.

Había estado despierto entonces, atormentado por la preocupación porque no lograba localizar a su esposa Madeleine.

Ella no había contestado al teléfono, aunque siempre le avisaba cuando iba a llegar tarde.

La sensación de que algo iba mal había sido como un dolor sordo en el pecho.

Cuando la policía llamó al timbre, abrió de inmediato.

Sus rostros eran serios, sus palabras cuidadosamente elegidas.

—Señor Schmitt, ¿podríamos pasar un momento? Tenemos noticias importantes para usted.

La palabra «importantes» se le clavó en el cerebro como una espina al rojo vivo. No «noticias tristes», no «noticias terribles», sino «importantes». Pero él lo sabía. Lo supo en ese momento. La verdad flotaba en el aire, tácita pero abrumadoramente presente.

Condujo a los dos agentes a la cocina. Se sentaron a la mesa mientras él permanecía de pie. No quería cortesías, no quería que se anduvieran con rodeos.

—¿Está muerta mi esposa? —preguntó con voz ahogada antes de que pudieran decir nada.

Uno de los agentes lo miró y asintió lentamente.

—Lo sentimos mucho. Sí, está muerta.

La palabra «muerta» resonó como un martillazo en su cabeza. Sintió que le flaqueaban las rodillas, pero se obligó a mantener la calma. Respiró hondo, aunque el aire le ardía como fuego en la garganta.

—¿Cómo sucedió?

Su voz sonaba áspera y extraña, como si otro estuviera pronunciando las palabras en su lugar.

—A su esposa la atropelló un coche. No lo sabemos con certeza, pero todo apunta a que fue un atropello con fuga —dijo uno de los agentes con cautela—.

Un ciclista encontró más tarde un zapato en la carretera.

Le pareció sospechoso y miró alrededor. Fue entonces cuando descubrió el cuerpo de su esposa.

Notó que se le llenaban los ojos de lágrimas, pero las contuvo.

—¿Sufrió? —susurró.

—No, en absoluto —respondió el agente con rapidez, casi suplicante—. Se rompió el cuello. Murió en el acto.

Eso era un consuelo, pensó Mike con amargura. Un consuelo cruel, pero necesario.

—¿Tengo que identificarla? —preguntó con voz débil.

La idea de verla así le resultaba insoportable.

—No, claro que no —respondió el policía en voz baja—. Ya hemos confirmado su identidad.

Se había sentado a mirar en silencio las paredes vacías mientras los policías seguían hablando. Las palabras le resbalaban, sin importancia, sin sentido. Aquella noche su vida había quedado destrozada para siempre.

De eso hacía ya dos años. El conductor que había matado a su esposa nunca fue identificado. El caso seguía siendo una mancha negra en su vida, una herida abierta que se negaba a cicatrizar.

Pero aquella noche había un coche de policía aparcado de nuevo frente a su puerta. El timbre rompió el silencio nocturno de la casa. Mike seguía de pie en el dormitorio, rodeado de una oscuridad que de pronto parecía pesada y amenazante. Sonó un segundo timbrazo, más urgente.

Encendió la luz y se puso mecánicamente unos pantalones y una camisa, como si su cuerpo hubiera decidido por él, tiempo atrás, que abriría la puerta. Como en trance, bajó las escaleras; cada paso le resonaba en los oídos.

Abrió la puerta y vio al policía. Tenía una expresión neutra pero seria. Mike se limitó a mirarlo en silencio durante un momento, con un tirón incómodo en el estómago. Finalmente, uno de ellos habló.

—Buenas noches, disculpe la molestia a estas horas. Soy el inspector Funke. ¿Es usted Mike Schmitt?

La respuesta de Mike fue automática; su voz sonó áspera y quebradiza.

—¿Quién ha muerto?

La expresión de Funke se tornó de sorpresa.

—Oh, no —comenzó Funke, negando con la cabeza—. No he venido por eso. No estoy aquí para comunicar ninguna muerte. Busco a Mike Schmitt.

Una extraña mezcla de alivio y confusión se apoderó de Mike. Nadie había muerto. Pero entonces, ¿por qué estaba el policía allí, buscándolo en mitad de la noche?

—Soy Mike Schmitt —dijo vacilante, mirando a Funke—. ¿Qué ocurre?

El inspector Funke carraspeó, como si quisiera elegir bien sus palabras.

—Señor Schmitt, debería vestirse y preparar algunas cosas. Lo necesitan en la pirámide.

—¿En la pirámide? —la voz de Mike sonó incrédula—. ¿Yo? ¿Por qué? —negó con la cabeza—. Mañana tengo que ir a trabajar.

Funke suspiró y frunció el ceño un instante. Era evidente que aquella no era una conversación normal, ni siquiera para él.

—Señor Schmitt, los constructores de la pirámide han solicitado expresamente su presencia. No creo que pueda ir a trabajar mañana. A decir verdad, creo que su vida va a cambiar por completo a partir de hoy. Prepare algunas cosas. Todo lo demás lo descubrirá cuando llegue.

Mike lo miró fijamente un momento, incapaz de procesar aquellas palabras. No tenía ni idea de qué significaba todo aquello. Pero había un policía uniformado frente a él, que le pedía que lo acompañara. Por ahora, eso bastaba.

Se dio la vuelta y volvió a entrar en la casa; Funke lo siguió hasta el salón. El extraño silencio solo lo rompían los pasos amortiguados de Mike, que empezó a meter cosas al azar en una bolsa.

—¿Puedo llevarme el móvil? —preguntó mientras metía algo de ropa en la bolsa con manos temblorosas.

—Por supuesto —respondió Funke en un tono que no admitía discusión.

Mike echó un último vistazo a la habitación antes de colgarse la bolsa al hombro. Con el móvil en la mano, siguió a Funke hasta el vehículo. La luz azul seguía girando con ritmo monótono sobre el techo del coche, y sus reflejos bailaban en las paredes de la casa.

Se sentó en el asiento del copiloto y respiró hondo. Instintivamente, miró el móvil, cuya pantalla aún mostraba las últimas notificaciones. Un titular de la aplicación de noticias le llamó la atención:

«¡Sensacional! ¡El mensaje de la pirámide ha sido descifrado!».