Capítulo 2 #2

Dije lo que era necesario decir: la estructura del problema, los movimientos de dinero de Ethan, las fiduciarias, los plazos probables.

No dije lo que no era necesario decir: el documento de Edmund, Serena Colt, la verdadera razón por la que estaba en Chicago en lugar de gestionar el asunto desde Ginebra.

Las personas de confianza no confían en todo.

Confían en lo necesario.

Y lo necesario, en ese momento, era que Marcus y Elena comprendieran el peligro sin comprender mi plan. Porque si comprendían mi plan, habrían elaborado el suyo. Y dos planes en el mismo territorio producen colisiones.

Cuando salí de la Torre, ya era tarde.

El aire de Chicago tenía esa cualidad de marzo que aún no es primavera, pero ya ha dejado de ser invierno: un territorio meteorológico sin dueño, molesto y honesto. Como todo en esta ciudad.

El coche me estaba esperando.

Subí.

«El restaurante», le dije al conductor.

«Sí, señor».

Mañana al mediodía. Fulton Market. Serena Colt.

Llevaba tres semanas con su nombre en el bolsillo, literalmente, en una nota adhesiva doblada en el bolsillo interior de la chaqueta, que cada mañana pasaba de un traje a otro como un gesto que no analizaba porque analizarlo habría requerido comprender por qué lo hacía.

Lo hacía.

No lo analizaba.

Eso era suficiente.

Miré por la ventana mientras Chicago se deslizaba ante mis ojos.

Nadia tenía razón: era bueno prediciendo lo que no quería que sucediera. Menos bueno gestionando lo que sucedía en cambio.

Lo que estaba sucediendo era que Serena Colt había respondido al correo electrónico de confirmación en veinticuatro horas con una frase seca y precisa: «Confirmo mi presencia para mañana a las doce.

S. Colt», y esa firma abreviada, esas dos iniciales separadas por un punto, me había dicho algo sobre su carácter que no sabría explicar con precisión.

Alguien que firma con S. Colt en lugar de Serena es alguien que ha decidido desde hace tiempo no revelar toda su personalidad a quienes aún no se la han ganado.

Era un detalle mínimo.

Llevaba veinticuatro horas ocupándome de ello.

Ese era el problema.

❖

El hotel era el que Nadia siempre elegía para mí en Chicago: Magnificent Mile, sexta planta, ventana con vistas al lago. No por el lujo, sino por las vistas. N mente necesitaba ver el agua cuando trabajaba. El agua no juzgaba. El agua permanecía quieta o se movía y no preguntaba por qué.

Como el lago Lemán.

Pero diferente.

El lago Lemán era gélido, controlado, educado como un contrato bien redactado.

El lago Michigan era enorme e irreverente y no parecía importarle ser una de las aguas interiores más grandes del mundo.

Se comportaba como un océano que había decidido fingir estar satisfecho con su ubicación geográfica.

Me gustaba, aunque no lo admitiría en voz alta.

Abrí el portátil.

El expediente de Serena Colt estaba en la carpeta sin nombre, donde guardaba las cosas que no quería encontrar por casualidad.

Volví a leer las últimas páginas.

Veintinueve años. Gestora de crisis independiente.

Tres años de actividad por cuenta propia tras dos años en un estudio externo.

Clientes medianos-grandes, nada enorme, nada pequeño: el segmento en el que el trabajo es real y el dinero es suficiente para sobrevivir y no lo suficiente como para dejar de trabajar en serio.

El padre: Robert Colt. Abogado. Fallecido veintitrés meses antes. Causa oficial: paro cardíaco.

Yo no creía en las causas oficiales de muerte de los fijadores de Darren Vane.

No por paranoia, sino por un evidencia estadística.

Tres personas que habían gestionado el lado oscuro de los negocios de Darren habían muerto por causas cardíacas en un plazo de seis años.

La probabilidad matemática era teóricamente posible.

La probabilidad práctica era otra cuestión.

Pero Robert Colt le había dejado algo a su hija.

Eso lo sabía, no con certeza documental, sino con la certeza de quien ha estudiado lo suficiente a los fijadores como para comprender cómo funcionan sus sistemas de protección.

No se dejaba ese trabajo sin construir una vía de escape.

Y las vías de escape de los fijadores no eran depósitos bancarios, sino documentos. Papel. Firma.

El mismo papel que yo necesitaba.

Cerré el expediente.

En su lugar, abrí el archivo de Ethan.

Menos denso —Ethan era bueno desapareciendo—, pero lo suficiente como para trazar el perfil de en qué se había convertido en los seis años en los que todos creían que estaba muerto.

El primogénito secreto de Darren. El hijo que había sabido demasiado y gritado cuando debía haber callado y que, por eso, había sido eliminado con la misma eficiencia administrativa con la que Darren eliminaba cualquier cosa que amenazara su narrativa.

Pero Ethan no estaba muerto.

Se había convertido en algo peor para Darren: paciente.

Y ahora Darren ya había caído lo suficiente, y Ethan estaba regresando, no para recoger los escombros, sino para usarlos como plataforma.

Lo único que podía detener a Ethan antes de que la situación se hiciera pública e inmanejable era el documento de Edmund.

El documento que probaba que Edmund Vane no era un cómplice, sino un rehén.

Si el documento de Edmund salía a la luz en el momento adecuado, Ethan perdería el control de la narrativa. Perdería la oportunidad de presentarse como el heredero traicionado por una familia corrupta. Perdería su as en la manga.

Y yo podía devolver a mi padre el buen nombre que se merecía.

Dos objetivos. Un documento. Una mujer que probablemente lo tenía sin saberlo.

El plan era sencillo.

Los planes sencillos eran los que salían mal de la forma menos previsible.

Cerré el portátil.

Miré el lago.

El lago Michigan seguía allí, enorme e indiferente, con esa calidad del agua que no se preocupa por ser observada porque siempre tiene algo mejor que hacer.

Cogí el teléfono.

Volví a leer la respuesta de Serena.

Confirmo mi presencia para mañana, a las doce. — S. Colt.

S. Colt.

Había contado las palabras. Lo notaba. Era el tipo de persona que cuenta las palabras en los correos electrónicos como se cuentan los golpes en una negociación, no porque sea una maniática del control, sino porque sabe que las palabras sobrantes revelan información que aún no ha decidido dar.

Era diferente de lo que esperaba.

Ni mejor ni peor, diferente. Más recta. El perfil psicológico que había construido a partir del expediente era el de una mujer que gestionaba el caos de los demás con la misma precisión con la que el caos no conseguía afectarla.

Capaz. Controlada. Con ese tipo de humor seco que sirve de armadura cuando no se puede permitir una armadura de verdad.

Esperaba encontrar a alguien a quien pudiera utilizar.

Estaba encontrando a alguien que me obligaba a recalibrar.

Eso no era un problema.

Era un dato.

Lo incluía en los cálculos y seguía adelante.

El problema, el verdadero problema, el que no estaba incluyendo en los cálculos porque hacerlo significaba admitir que existía, era que la S.

de S. Colt y la forma e s que dijo «te doy treinta segundos para cambiar de actitud» con esa voz que no era agresiva, solo cansada de que no la tomaran en serio, ese problema no estaba en los cálculos porque no era un problema de estrategia.

Era un problema de interés.

Y yo no me permitía tener interés.

Todavía no.

No hasta que tuviera el documento.

Colgué el teléfono.

Me acerqué a la ventana.

El lago estaba allí, inmóvil, enorme, indiferente como los contratos que no se rompen, como los documentos que no mienten, como las personas que no se permiten querer lo que quieren.

Ya sabía lo que haría si Serena Colt resultaba ser un problema en lugar de una herramienta.

Habría encontrado otra manera.

Eso era lo que me decía a mí mismo.

La verdad —la que no escribía en ningún archivo, la que no le decía a Nadia, la que guardaba en la parte de mi cabeza reservada para las cosas que existen pero que no deben ser nombradas— era que no estaba seguro de poder dejar de quererla en el plan aunque resultara ser un problema.

La S. de S. Colt ya había hecho algo que ninguno de los otros sujetos de mis planes había hecho nunca: me había hecho olvidar, durante treinta segundos, por qué estaba llamando por teléfono.

Eso era peligroso. No para ella. Para mí.

Decidí que mantendría la distancia operativa necesaria.

Construiría la confianza que necesitaba, obtendría acceso a los documentos de Robert Colt, utilizaría a Serena exactamente como había planeado.

Y luego me ocuparía de las consecuencias, cualesquiera que fueran, incluida aquella que aún no podía nombrar, pero que tenía la forma precisa de una mujer que decía «treinta segundos» como si el tiempo fuera una moneda que tenía todo el derecho a gastar.

Habría gestionado las consecuencias.

Siempre lo había hecho.

Habría encontrado otra manera.

Siempre encontraba una.

El problema —y lo veía con la misma claridad con la que veía el lago— era que, por primera vez en veinte años de estrategias construidas a costa de los demás, esperaba que no fuera necesario.

No porque me hubiera vuelto amable.

Sino porque me estaba convirtiendo en algo más peligroso: interesado.

«Mañana», dije.

El lago no respondió.

Pero la respuesta ya estaba en camino, y no sería la que yo esperaba.

❖

Fin del capítulo 2