Capítulo 6

El olor a pólvora simulada, sudor y goma quemada impregnaba la Kill House, una instalación de entrenamiento en espacios cerrados de la base de Coronado.

El peso del chaleco, los cargadores, la radio y el casco sumaba casi treinta kilos sobre un cuerpo que, poco más de un año antes, aún necesitaba ayuda para sentarse en una cama.

Sin embargo, la memoria muscular es una fuerza implacable. No olvida. Aunque la mente esté destrozada, el cuerpo de un SEAL recuerda exactamente cómo matar y cómo sobrevivir.

Estábamos apiñados frente a lo que simulaba ser la puerta de un lugar de cautiverio terrorista.

El ejercicio consistía en un rescate de rehenes de alto riesgo (HRT), con munición Simunition , proyectiles de tinta no letales, pero disparados con la misma velocidad, ruido y retroceso que la munición real.

Recibir un disparo de esos dejaba un hematoma del tamaño de una pelota de béisbol.

Yo era la punta de lanza. El número uno en la fila de asalto. Detrás de mí, sentía la presión de la mano derecha de Tanque en mi hombro, la señal táctica de que el equipo estaba listo y a la espera de mi orden.

Respiré hondo. El aire caliente y viciado del hangar me llenó los pulmones, tirando de la enorme cicatriz que me bajaba por el cuello y el pecho.

Levanté la mano izquierda, indicando en silencio la cuenta atrás.

Tres. Dos. Uno.

Cerebro, situado junto a la bisagra, activó la carga de brecha simulada. El estruendo resonó en las paredes de contrachapado con un chasquido seco y violento. La puerta se derrumbó hacia dentro y yo irrumpí en la sala antes incluso de que el polvo tocara el suelo.

—¡Amenaza a la derecha! —grité, con un tono gutural y automático, mientras «analizaba el terreno» desde el rincón de la sala.

Dos blancos de cartón saltaron de entre las sombras activados por sensores de movimiento, representando a terroristas armados.

Mi memoria motora tomó el control. Con el rifle en alto y la mira alineada, apreté el gatillo dos veces.

Dos disparos perfectos en la zona T de la cabeza del primer blanco.

Giré el torso, trasladando el peso a la pierna izquierda, y disparé otros dos tiros al pecho del segundo blanco antes de que pudiera «disparar» a su vez.

Tanque entró como un tractor justo detrás de mí, despejando el flanco izquierdo con ráfagas cortas y precisas de su ametralladora.

Cruz cubría nuestro punto ciego, mientras que Sombra ya se deslizaba por el centro de la sala como una niebla letal, identificando y neutralizando amenazas ocultas tras barricadas de madera.

El caos era ensordecedor, las órdenes cruzadas resonaban por la radio en mis oídos. Era la sinfonía caótica que yo dirigía desde hacía más de diez años. El lugar donde el Arcángel existía sin fallos.

Avanzamos por el estrecho pasillo, con las suelas de nuestras botas golpeando el hormigón en perfecta sincronía. Llegamos a la última sala, el supuesto lugar de cautiverio.

Di una patada a la puerta de madera con la suela de la bota, derribándola con una fuerza brutal. Irrumpí en la habitación blandiendo el arma. El espacio era pequeño, iluminado por una luz estroboscópica que desorientaba los sentidos.

Allí, al fondo de la sala, escondido tras una diana civil —el dibujo a tamaño real de una mujer aterrorizada con las manos en la cabeza—, apareció un objetivo hostil con un arma apuntando a la cara de la «rehén».

Era la peor situación de CQB (combate en espacios cerrados).

Un disparo de precisión a menos de diez metros, donde un milímetro de error significaba ejecutar a la víctima a la que habíamos venido a salvar.

Levanté el fusil. La retícula roja de mi visor holográfico se clavó exactamente en el espacio entre el rostro de la rehén y la cabeza del terrorista. Mi dedo se tensó sobre el gatillo.

Pero, en una fracción de milisegundo, la luz estroboscópica parpadeó.

La imagen de cartón de la rehén se distorsionó en mi retina. Durante un segundo microscópico, irreal y aterrador, el rostro impreso en la diana se transformó. Los ojos no eran solo tinta negra; eran marrones. Grandes, dolidos, derramando lágrimas de odio.

Camila…

La mirada que me lanzó en la galería de arte de Miami se superpuso a la escena de entrenamiento. El dolor me golpeó como un disparo de escopeta en el centro del pecho. Mi cerebro, esa máquina infalible que funcionaba sin emociones, se bloqueó.

Mi dedo se quedó paralizado en el gatillo. Solo por un segundo. Solo por un latido descoordinado.

Pero en combate, un segundo es una eternidad.

Antes de que pudiera parpadear y disparar, el sonido de un disparo rasgó el aire por encima de mi hombro derecho.

Sombra…

El francotirador del equipo había disparado, acertando con una bala de tinta roja justo en el centro de la frente del objetivo terrorista, a milímetros de la cara del objetivo de cartón que representaba a la rehén civil. El enemigo de cartón cayó hacia atrás, neutralizado.

—¡Fin del ejercicio! ¡Fin del ejercicio! —La voz electrónica del instructor resonó con fuerza por los altavoces del hangar, haciendo eco en las paredes metálicas—. Equipo Fénix, sala despejada. Podéis desarmaros.

Bajé el fusil y bloqueé el seguro. El cañón de mi arma temblaba ligeramente.

Respiré hondo el aire caliente del hangar a grandes bocanadas.

El sudor frío me resbalaba por la cara, no por el esfuerzo físico, sino por la descarga de adrenalina equivocada que inundaba mis venas.

La imagen de Camila se había infiltrado incluso en mi instinto más básico de supervivencia. Estaba completamente jodido.

—¿Todo bien por ahí, Arcángel? —La voz grave y ronca de Tanque llegó desde detrás de mí.

No tuve que darme la vuelta para saber que los cuatro hombres de mi equipo me estaban mirando fijamente. Su silencio era opresivo. Lo habían visto. En mi mundo, una vacilación como esa no pasa desapercibida para unos tipos que dependen de sus reflejos para volver vivos a casa.

—Todo en orden. Zona despejada —murmuré con tono seco. Di media vuelta, evitando su mirada—. Vamos al vestuario.

Caminamos en silencio por los pasillos de hormigón hasta las puertas dobles del vestuario de la base. El sonido del velcro de nuestros chalecos al quitárnoslos y el ruido metálico de las armas al descargarlas en los bancos de acero llenaban el ambiente.

Me senté en el banco de aluminio, tiré el casco a un lado y me cubrí la cara con las manos. Hacía dos semanas que había vuelto a San Diego, dejando atrás Miami. Dos semanas intentando desaparecer como me había pedido Camila, mientras me hundía cada vez más.

Una botella de agua helada me golpeó en el pecho. Levanté la cabeza y atrapé el plástico húmedo al vuelo. Tanque estaba de pie frente a mí, todavía con los pantalones tácticos puestos, con el sudor brillando en los anchos músculos de sus brazos cruzados sobre el pecho.

Sombra, Cerebro y Cruz se sentaron en el banco de enfrente, formando un semicírculo que más bien parecía un tribunal militar.

Apreté el tapón de la botella, sintiendo cómo se volvía pesada la atmósfera.

—¿Qué os pasa? Fuimos los más rápidos del pelotón, el tiempo de asalto fue impecable —murmuré, fingiendo concentrarme en desatarme las botas de combate.

—La sincronización fue impecable. La incursión fue impecable —comenzó Cruz, con voz fría y serena, deslizándose la toalla por el cuello—. Pero vacilaste en la última sala, Arcángel.

Mis manos se detuvieron en los cordones. Levanté la cara. La mentira ya estaba lista en la punta de mi lengua, pero no había forma de mentirles a esos tipos.

—Fue menos de medio segundo —respondí a la defensiva, con voz áspera, desafiándolos—. Tenía al objetivo en la mira.

Sombra se apoyó en el armario metálico que tenía detrás, con la mirada penetrante atravesando la distancia que nos separaba como un láser de precisión.

—Un segundo de vacilación frente a un objetivo armado no es una pausa técnica, Rafael.

Es una sentencia de muerte. Si la munición fuera real, si ese francotirador fuera de los talibanes, la rehén estaría muerta y tú tendrías una bala en la frente.

Disparé porque vi cómo se te tensaban los hombros. ¿Qué demonios viste ahí dentro?

La vergüenza, mezclada con la rabia, me asfixiaba. Golpeé el suelo con la suela de la bota y tiré la botella de agua a un lado.

—Perdí la concentración. Son cosas que pasan —gruñí, levantándome, dispuesto a escapar de aquel interrogatorio e irme a la ducha.

Pero Tanque me puso su mano, del tamaño de una raqueta de tenis, en el hombro, empujándome de vuelta al banco con la facilidad de quien mueve una silla vacía.

—Eso les pasa a los reclutas aterrorizados.

No al Arcángel —replicó Tanque; su voz grave pareció hacer temblar las paredes del vestuario.

Arrastró un banco de madera y se sentó frente a mí, inclinándose para acortar la distancia—.

Físicamente estás aquí, en la base, hermano.

Tu cuerpo, reconstruido y remendado, lleva puesto este uniforme.

Pero tu cabeza, toda tu alma, se quedó tirada en Miami.

Esos tipos me conocían mejor que yo mismo.

Cerré los ojos y aparté la cara. El dolor me latía bajo el esternón de forma insoportable.

—Déjalo estar, Tanque. Ya te lo he dicho. He tomado mi decisión. La he dejado en paz.

—No has tomado ninguna decisión. ¡Has firmado un puto tratado de rendición!

—intervino Cerebro, con su mente analítica lanzando palabras como dardos certeros.

Se levantó y empezó a pasearse de un lado a otro—.

Rafael, ¿crees que estar aquí entrenando va a borrar por arte de magia a Camila de tu disco duro?

Tus niveles de cortisol están por las nubes, tu frecuencia cardíaca en reposo está desregulada y hoy has dudado al disparar desde la zona neutral porque tu subconsciente está luchando contra tu racionalidad.

Estás destrozado. Y no vas a arreglar esto apretando el gatillo.