Capítulo 41

Capítulo Cuarenta Y Uno

Torre Sampson, Southwark, Londres, Inglaterra

MG, con el auricular del teléfono aplastado contra la oreja, escuchaba las miserables excusas del imbécil.

La ira creció lenta pero inexorablemente hasta convertirse en una furia que le hacía latir el corazón con fuerza, le saltaban los ojos y le rechinaban los dientes.

Los ejercicios de respiración lenta que le había recomendado su cardiólogo funcionaban tan bien como siempre: una puta mierda.

—¿Se escapó? ¿Cómo que se escapó? Tenía el localizador de Rudy Bernadotti, todos los hombres que pidió, carta blanca en equipo y armamento, ¿y aun así dejó que ese cabrón se escapara?

¿Para qué coño sirves tú y tu supuesta empresa de seguridad?

¿Para qué demonios te pago millones cada año, maldita sea? ¿Qué pasó?

El hombre al otro lado de la línea, John Abbott, director ejecutivo de T5S, farfulló:

—Es difícil decirlo, señor Malcolm. La situación está confusa.

—¿Confusa? Me acordaré de ese comentario la próxima vez que presentes una oferta por uno de mis contratos de seguridad, imbécil. ¿Qué coño pasó, hombre?

—Los informes siguen llegando, señor Malcolm.

—Los informes siguen llegando —repitió MG, transformando su voz en una imitación suplicante y quejumbrosa de la entonación de Abbott—. Dime qué es lo que sí sabes.

—Por lo que hemos podido averiguar, ocho de mis contratistas están muertos y dos están desaparecidos en combate. Perdimos el helicóptero⁠—

—¿Cómo que perdiste el puto helicóptero?

—P-Parece que Kaine lo derribó… señor.

—Malcolm —murmuró Abbott.

—¿Derribó a otro puto helicóptero? ¡Por el amor de Dios! Este cabrón de Kaine me está costando una fortuna. ¿Qué más sabes?

—¿Aparte de los hombres muertos, quiere decir?

MG apoyó la cabeza contra la ventana y frotó la frente contra el vidrio frío, pero no sirvió de nada para aliviar el dolor de cabeza que crecía como una aguja.

—Esos hombres son tu responsabilidad, no mía. Si hubieras enviado profesionales, Kaine no los habría superado. Así que sí, aparte de los muertos, ¿qué más?

—Se llevaron un Mitsubishi Shogun, pero encontramos el cuerpo del señor Bernadotti.

—¿Está definitivamente muerto?

—Sí, señor Malcolm. Lo está. Definitivamente.

MG se encogió de hombros. Buen trabajo. El maldito imbécil se estaba volviendo una molestia.

—¿Cómo murió?

—El médico en la escena sugiere que recibió un solo golpe en la garganta.

—¿Qué? Rudytenía cinturón negro en algo, no sé qué, ¿y me dice que un solo golpe lo mató?

—Así es, señor Malcolm. Un puñetazo en la garganta y se asfixió.

—¿Alguna señal de tortura? Quiero decir, ¿sufrió?

—Lo encontraron desnudo, con marcas rojas y anchas en las muñecas y tobillos, pero aparte del trauma en la garganta y el cuello, y una herida en un ojo, el cuerpo no presenta daños.

Una lástima, pero probablemente el maldito pervertido sufrió más cuando pagaba por sexo violento.

—¿Y la policía local? ¿Ya está en la escena?

—No, señor Malcolm. Logramos adelantarnos.

El sitio es un aeródromo abandonado de la Segunda Guerra Mundial.

El Ministerio de Defensa lo usa para maniobras militares.

Juegos de guerra, ¿sabe? Sospecho que por eso Kaine eligió ese lugar.

Está bastante aislado, unas pocas granjas y poco más.

Estamos manteniendo alapolicía alejada. Les dijimos que es una zona caliente por fuego activo.

Tendré un equipo de limpieza allí al amanecer.

Para el mediodía, todo estará completamente limpio. ¿Le parece aceptable?

—Debería, ¿no? Solo asegúrate de que nada me salpique a mí ni a mi empresa.

—Por supuesto, señor Malcolm. Hasta donde cualquiera sabe, los ejercicios militares son parte de las actividades regulares del ejército.

Nunca avisan a los locales con antelación y están bien compensados por las molestias del ruido.

Todo estará debidamente gestionado, se lo aseguro. Nadie hará preguntas.

—¿Y la llamada a emergencias que hizo Kaine?

—Interceptada, señor Malcolm. Kaine usó el móvil del señor Bernadotti y lo teníamos intervenido. Probablemente pensó que era muy listo por no usar su propio teléfono. Idiota.

MG se burló.

—¿Un idiota que mató a ocho, o fueron diez, de tus hombres? Ojalá tuviera a ese tipo de idiotas bajo mi pago. Y hablando de pagos, ¿cuál es la recompensa por la cabeza de Kaine?

—Quinientas mil libras.

—Dóblala.

—¿Un millón de libras? —La voz del hombre se elevó unas notas—. ¿Quién la cobrará?

—Cualquiera que nos dé información que conduzca a la muerte de Kaine, siempre que la policía no esté involucrada. ¿Puedes encargarte? Difundir la información y gestionar las reclamaciones. Ese tipo de cosas.

—Por supuesto, señor Malcolm. T5S estará encantada de ayudar. Y solo para estar seguros, ¿la recompensa está disponible para los miembros de mi empresa, además de nuestratarifa habitual por hallazgos?

Maldito codicioso.

—Sí. Que comience la cacería. Solo tráeme la cabeza de Kaine o una prueba irrefutable de su muerte.

MG encorvó los hombros para aliviar el calambre punzante que se le formaba en la nuca.

La última información ayudó un poco. La muerte de Bernadotti era una buena noticia.

Tal vez la situación pudiera contenerse después de todo.

Una de las alegrías de tener dinero y poder era la facilidad con la que los ricos podían comprar su salida de los problemas.

—Entonces, volviendo a los detalles. ¿Cree que Kaine usó el Mitsubishi como coche de huida?

—Sí.

—Seguramente tenéis un rastreador en esa cosa, ¿no?

—Lo tenemos.

—Presiento otro pero.

—Lo condujo tres millas hasta una gasolinera, lo cambió por un viejo VW Golf y la última vez que lo vieron iba rumbo oeste por la A46. Después de eso, lo perdimos.

—No hay cámaras de tráfico por allá en el campo, supongo.

—Hay algunos radares de velocidad, pero no activó ninguno.

—Bien, envíe los datos del coche al equipo de vigilancia de tráfico de SAMS. Tal vez ellos puedan continuar donde ustedes fallaron.

—Ya lo hice, señor Malcolm. Les entregué mi informe antes de llamarlo. Pensé que lo preferiría así.

Las cosas se veían un poco más prometedoras, pero a pesar de eso, T5S seguiría en la lista de contratistas preferidos de SAMS solo hasta el final de los contratos vigentes.

Un solo error ya era demasiado. No había necesidad de cargar a SAMS con un incompetente.

Muchas firmas similares habían surgido por todas partes desde la caída de la Unión Soviética y la ampliación de la UE, Dios la bendiga.

La libre circulación de personas a través de las fronteras le daba a MG muchas oportunidades para contratar a matones de bajo costo.

MG sonrió ante sujuego de palabras. Quienquiera que lo hubiera llamado imbécil analfabeto en la prensa podía besarle el culo y leer el saldo de su cuenta bancaria.

—Es lo primero decente que has hecho en toda la noche. Si la información de tu gente es precisa y Kaine sigue en la carretera con ese Golf, mi equipo de monitoreo de tráfico lo encontrará en un santiamén.

—Es precisa, señor Malcolm. Obtuvimos los datos directamente del verdadero dueño del Golf. Estaba bastante molesto cuando recuperamos nuestro Mitsubishi. El muy imbécil pensó que había hecho el trato automovilístico del siglo.

—Envía tu informe completo en cuanto lo tenga. Ya conoces los canales adecuados.

—Normalmente trato directamente con el señor Bernadotti. ¿A quién debo dirigir la documentación?

¿A quién? ¿Quién se creía ese tipo, la puta reina?

—Usa la dirección de correo estándar. Adam Akers es el Jefe Interino de Seguridad Interna.

Él se encargará de la carga de trabajo de aquí en adelante.

—¿Eso sería todo, señor Malcolm?

—Por ahora.

MG interrumpió a Abbott antes de que pudiera lanzarse con la habitual despedida servil. Ese maldito campesino podía quedarse esperando al viento su próximo contrato, a menos que encontraran a Kaine. Si lo lograban, aún había una posibilidad de redención para T5S.

Miró por la ventana hacia el Shard. La monstruosidad con culo deforme empequeñecía la Torre Sampson.

Sus últimos quince pisos, la parte que se estrechaba hasta formar el punto roto que daba nombre a la torre, resplandecían en blanco contra el cielo oscuro.

¿Quién demonios había dado permiso para tanta contaminación lumínica?

La idea de que alguien allá arriba, en ese pedazo horrendo de porquería modernista, lo estuviera observando le hacía rechinar los dientes a MG. Además, la maldita cosa le arruinaba la vista del río. Desde que la construyeron, ya no podía ver las Casas del Parlamento ni el London Eye.

Un desastre total.

¿Qué pasaría si una salva de misiles de uno de los cazas de su empresa accidentalmente se estrellara contra ese lugar?

Sin duda, mejoraría su vista. Si lograba organizarlo de manera que la cosa cayera sin dañar la Torre Sampson, o sin que la destrucción pudiera vincularse a SAMS, tal vez valdría la pena el riesgo.

Le dio vueltas a la idea durante unos momentos, hasta que la imagen de la aniquilación del Shard calmó su furia.

A regañadientes, descartó la idea por inviable.

—¡A la mierda!

Como solía decir su padre: No mees en tupropio felpudo.

Tan cierto.

Se apartó de la ventana y se dejó caer en su silla giratoria.

—¡Petra!

¿Para qué usar el intercomunicador si ella estaba en la habitación de al lado?

La puerta de conexión se abrió y su asistente personal de toda la vida asomó la cabeza en su despacho.

—¿Sí, señor Malcolm?

—¿Quién está a cargo de la sala de informática esta noche?

Ella entró completamente en la habitación y tocó la pantalla de su tableta.

—Edvard Kypers, señor Malcolm. ¿Quiere que lo llame?

—Sí, por favor, y luego puedes irte a casa. No te necesitaré más esta noche.

—Gracias, señor Malcolm.

—Y no hace falta que vengas temprano mañana tampoco. Has estado trabajando muchas horas últimamente.

—Está bien, señor Malcolm. No me importa. Vendré a la hora de siempre. Puntual y temprano. A las ocho.

La mujer menuda inclinó la cabeza y jugueteó con el colgante con incrustaciones de diamantes que él le había regalado por su décimo aniversario como su asistente personal.

Rara vez la veía sin él. Apenas le había costado unas libras, pero el gesto había funcionado bastante bien.

Probablemente era la primera vez que un hombre le daba algo que no fuera una excusa para deshacerse de ella.

Qué fácil era manipular a la gente sencilla.

No le había subido el sueldo a la pobre mujer en tres años.

“Vivimos tiempos financieros muy difíciles”, había dicho.

“Recortes del gobierno en el gasto militar. Ya sabes cómo es, Petra. En cuanto se recuperen las finanzas de la empresa, serás la primera en la lista para un aumento.” Bla, bla, bla.

El teléfono sobre su escritorio vibró. Lo levantó y esperó hasta que la línea hizo clic antes de hablar.

—¿Kypers? ¿Qué está pasando con ese Golf y Ryan Kaine?